rivadeneyraprieto

Otoño urbano (el parque municipal de Béjar)

2011-11-20T02:38:00.000-08:00

LA PLAYA

2011-11-18T08:42:00.000-08:00

34x24 Arches grano fino

Los frutos de la rosa rugosa

2011-11-16T00:38:00.000-08:00

Ayer en un ratito quise hacer este ejercicio que propone Ewa Karpinska en el libro "Aquarelle l'eau creatice", tengo que prácticar más este método de pintar sin dibujar, no es fácil pero es excitante

SAN GIORGIO MAGGIORE - VENEZIA

2011-11-13T12:47:00.000-08:00

20 X 32 Arches grano fino

Se acercan elecciones...

2011-11-13T09:01:00.000-08:00

Se acercan elecciones y parece que el pescado está vendido y nos vamos a poner en manos de un perdedor endémico que no enseña sus cartas... y es que estas elecciones ofrecen solo candidatos mediocres, precisamente ahora, que se necesitaban tipos con arrestos y convicciones para dar los giros precisos a esta religión del dinero en la que nos hemos metido. Yo, sinceramente, no tengo a quién votar, pues el último gobierno socialista ha entrado al juego conservador, practicándolo como un desatino, y se ha dejado en manos de la gabachería rusticana y de la interesada Merkel... Izquierda Unida –que entiende la izquierda como le sale de sus reales y está menos de unida que un par de divorciados– desafora a sus votantes haciéndole el juego a los conservadores (ya lo ha hecho dos veces)... la opción de Rosa Díez me parece pérfida, porque Rosa Díez me parece pérfida... el PP es más –o mucho más– de lo que ha habido, por mucho que se empeñen sus votantes en su potencial salvapatrias... y las opciones nacionalistas siempre me han parecido retrógradas.

Así que me queda el voto en blanco o no ir a votar, cosa que no pienso hacer, pues siempre defendí el valor del voto, aunque hasta ahora sea solo un valor depauperado por quienes dirigen el sistema.

Y analizando el voto en blanco, la verdad es que, con la jodida Ley d’Hont, es un voto perdido y hasta puede que sea desafortunado si hay una gran cantidad de votantes en blanco, ya que la mentada ley haría que los partidos mayoritarios sacasen más escaños en detrimento de los partidos menos votados. Su único valor es el de ‘protesta’, ya que una cantidad alta de votos en blanco significaría una crítica directa al sistema y a quienes nos representan.

Así que lo que me queda es hacerme apátrida o luxemburgués (que es otra forma de burguesía... burguesía de lux)... o ciscarme en todo lo que se mueve... o leerme el informe del BBVA para 2012 (una pasada por la derecha)... o seguir en esta linde de infortunio constante, una linde en la que se me castiga por fumador, por autónomo, por padre de familia, por rojo, por imbécil, por moverme y por permanecer quieto... una linde en la que se me supone un ciudadano, un votante y un contribuyente para que a los polimilis del Estado les salgan sus jodidas cuentas.

Y, mientras, la masa empresarial y obrera productiva decrece, pero tiene que seguir sosteniendo las pensiones de unos ancianos que cada día son más y viven más, a una masa funcionarial que cobra siempre y todo, a un sistema sanitario y de seguridad social que se come a la madre, a un sistema de enseñanza que hace aguas por donde se le mire y a unos políticos y banqueros que tienen sus salarios y pensiones blindados de pro vida y de por muerte.

¿Cuándo cojones vamos a salir a la calle?... ¿cuándo?

Paseíto con Francisco.

2011-11-13T05:01:00.000-08:00

Francisco leyendo la información que se ofrece en el camino.

Pues que seguí incumpliendo mi promesa, esta vez gracias a Francisco, que me acompañó a pasear este otoño entre clorhídrico y goloso. Paseamos hasta el cedro centenario y el guión era como mi mirada hoy, más textural, más atento al detalle que a la mirada amplia.

Estas metáforas visuales, unidas a las de los días anteriores, me están llenado de ganitas de meterme a enredar algunos poemas... ya veremos.

Prometí no volver a salir al otoño... pero no pude aguantarme.

2011-11-12T04:41:00.000-08:00

Pido disculpas encarecidamente por esta sobresaturación de los ojos, por la bella tristeza decadente de este paisaje único y divino, por este tour de force otoñal, por toda esta ebriedad y hasta por la envidia que pueda suscitar este territorio de la nada y para la nada.

Me prometí hace unos días no volver a salir al otoño bejarano, pero pasé la noche agobiado por el último deceso y me desperté como sobresaltado, como inyectado de un miedo tranquilo que me ponía azaroso –no le tengo miedo a la muerte, lo he dicho muchas veces, pero le tengo auténtico pavor al dolor y a los payasos– y me sentía herido por la falta reciente. Miré al monte cercano y lo tuve claro... hay que saber romper las promesas, aunque sean tan pequeñas y sin importancia como ésta.

Tomé mi Nikon, hice acopio de tabaco y me fui a pasear las vías del tren aledañas a la ciudad, haciendo camino por ellas hasta La Centena... hacía tiempo que no tomaba este camino y me quedé absolutamente anonadado por el paisaje de robles, pinos y castaños... borracho de color y dolido de que tantos ojos se cierren para siempre sin haber podido disfrutar de este espectáculo visual, espiritual y cromático.

Creo que me fumé un paquete entero de Chester entre helechos y piedras vestidas de musgo... y pensé una vez más en lo pequeño que soy y en la suerte que tengo por haber nacido en esta tierra y tomar la decisión de habitarla.

El otoño es francamente triste, pero aquí también es profundamente bello.

Dejo estas imágenes como homenaje sentido a Loli, pues no se borró de mi cabeza en todo el recorrido.

Adiós, Loli.

2011-11-11T13:39:00.000-08:00

Salamanca era una postal tristísima... lástima de cámara, coño.

Los viajes iniciáticos llegan a veces a contrapelo, como las canas nuevas o los gansos en formación volando alto. Ayer, hasta el mediodía, fue una jornada anodina y hasta feliz por momentos, pero todo se torció a eso de las tres y cuarto, cuando oí cómo se abría de golpe la puerta de la imprenta y sonaba mi nombre... ‘¡Felipeee!’. Yo reconocí la voz de Ricardo y contesté sin ganas, como siempre a estas horas de postsiesta... ‘hola, Richi, aquí estoy’... pero volví a oír mi nombre pronunciado con cierta agitación... ‘¡Felipeeeee!’... y salí hasta la puerta para ver qué sucedía. Ricardo estaba vivamente emocionado y algo desastrado, como si se hubiera levantado de golpe de una siesta mal dormida... tenía los ojos inyectados de lágrimas y se movía nervioso de un lado a otro... ‘Felipe, tío, creo que se ha muerto mi madre!’... y me quedé helado, quieto, sin saber qué hacer ni qué decir... tan solo se me ocurrió pedirle calma y que viajara con tranquilidad, pues su disposición urgente fue la de tomar el coche para ir hasta la casa familiar... y así se torció la tarde al completo, una tarde en la que sentí a mi amigo Ricardo vulnerable por primera vez, golpeado duramente por la muerte que roza y lo destroza todo.

Tiré la tarde en hacer calendarios junto a mi gente, mientras evocaba en silencio la imagen de Loli, que había estado en estas mismas estancias hacía solo tres o cuatro días... recuerdo que le di un beso y le pregunté por su salud... ‘Como siempre, hijo, con este hombro que no me deja moverme como quiero, pero bien por lo demás... ¿y vosotros?... ¿todos bien?’... recuerdo que le presenté a mi hijo Felipe, al que elogió como una abuela linda, y luego fue a hacer unas compras a la Calle Mayor, –lo dijo en alto antes de salir de la imprenta–... y ya no he vuelto a verla, coño. Loli siempre me ha recordado a mi madre... una mujer sencilla y fuerte, una madre al completo que, entre dulzura y amor entero, se ha dedicado a hacer comidas, camas, compras en el mercado... su sonrisa era especial, igual que su pausa al hablar, que dejaba siempre un halo de tranquilidad y confianza capaz de conseguir que todo pareciese siempre fácil... y le daba a los calendarios como un autómata para olvidar el jodido suceso, colocaba faldillas en línea, ponía adhesivo, pegaba láminas... así hasta que llegó la noche y caí agotado en mi cama.

Y por la mañana llegó el viaje iniciático. Acompañado de Juan Carlos, Juanito, Jacinto y Pablo, viajamos en el coche del último hasta Gema, el pueblito zamorano donde habita la familia Luis Moral... todo eran nubes negras bajo la velocidad de bólido que Pablo le imprimía a su coche, nubes negras que se confabularon para dejarnos una postal bellísima a nuestro paso por Salamanca... la ciudad entre brumas y un arco iris delicioso marcándonos el camino –no suelo llevar mi cámara a las despedidas cabronas, y confieso que me dio rabia, pero mi móvil hizo su trabajo fotero dejándome algunas estampas mediocres de la mirada–... pasamos la cárcel de Topas como una metáfora de este tiempo torcido y llegamos a Gema, un pueblo extendido entre viñedos y bodegas con la extraña peculiaridad de mezclar de forma rara la piedra de Villamayor con el adobe... casas viejas junto a otras pretenciosas y absolutamente disonantes en el conjunto urbano, una iglesia notable –también de piedra de Villamayor– con dos hermosos confesionarios y más de un toque entre chic y hortera mesetario, el bar cerrado hasta que dieron las doce y una colección hermosísima de placas oxidadas de casas de seguros sobre los portales –las habría robado todas si hubiera tenido medio gen hurtero–... y el proceso de despedida de Loli, muy emotivo, con algunos rastros de esas antiguas ceremonias rurales de la muerte... cura en la calle responsando, viejito con cruz vestida, ancianas ordenando el rito y dando normas a los presentes para una buena despedida... pasamanos dentro de la iglesia (toqué el ataúd de Loli para darle un adiós cercano y lleno de cariño), abrazos sentidos a José y a Ricardo y adiós eterno y definitivo a una madre hermosa que nos dejó tristes y más solos.

La vuelta fue tan vertiginosa como la ida, pero sin arco iris y con el recuerdo amargo de José y sus hijos.

La vida sigue –imagino– y Loli deja una vida hecha en la que, por lo que me consta, ha dejado un hermoso rastro de bondad que no olvidaremos quienes la conocimos poquito o mucho.

Buen viaje, Loli guapa.

Restos de un naufragio.

Se vende casa y monte.

De vuelta a casa.

Veleros

2011-11-09T11:47:00.000-08:00

20x32 Arches 300gr grano fino

Rincón de Peratallada

2011-11-07T11:44:00.000-08:00

36x30 Fabriano grano fino

Última de otoño... que ya voy cansadito

2011-11-06T04:46:00.000-08:00

Hoy apenas tenía ganas de salir al foteo, pues la paliza mercadillera de ayer me dejó baldadito y como en estado de astenia... pero me desperté con una luz rabiosa en la ventana y la seguí como un zombi hasta donde quiso... el monte de El Castañar, el camino de los chalets, la pesquera negra, el camino de La Centena y, luego, perdido por los caminos que se iban abriendo a mi paso entre helechos, castaños y robles... pura ebriedad.

Con la desgana, salí con un objetivo corto [que se me quedó corto para las posibilidades del día]... pero eso me ayudó a olvidarme por momentos del juego de instantes y dejarme llevar por la borracherita de colores... hacía un frío del carajo y, también con la prisa zombi, me olvide de llevar ropa de abrigo, así que volví aterido a mi estudio para gozar con las tomas, de las que os dejo algunas para que valoréis la dimensión del paisaje en el vivo.

Las cositas del 'valor'.

2011-11-04T10:01:00.000-07:00

El mundo del hombre se traza por el ‘valor’, pero no por la realidad tangible de lo valorado, sino por la dimensión especulativa de la valoración... así llegamos a este desastre en el que ardemos, en el que existe una verdad de lo tangible, pues hay lo que hay, y una mentira atroz en la forma de valorarlo... llegando al punto absurdo de que se mercadea con ‘valores/valoraciones’ y no con realidades.

Un medicamento puede ser valorado con los parámetros del exceso que suponen las partidas de sueldos y beneficios de ejecutivos, comisiones legales e ilegales a galenos y farmacéuticos, con el forzado artificial de escasez y acumulación... pero si los gobiernos –como es ahora el caso del nuestro– obligan por ley a recetar específicos sin marca [genéricos], a los industriales de la salud se les caen los palos de sus lujosos sombrajos y se ven obligados a acercar sus precios a los de los genéricos...

El ejemplo es claro y, creo, puede ser extrapolado a casi todos los campos del comercio y la industria... solo hace falta la disposición gubernamental capaz de producir una bajada de esas falsas valoraciones para que todo empiece a caminar por senderos normales y el enriquecimiento fácil de esos ladrones con corbata termine en hacerlos trabajar a diario, como todos los demás mortales, para ganarse el pan.

Lo más curioso es que a esta dimensión de lo ‘valorativo’ se le ha venido a llamar ‘macroeconomía’, dontándola de un lenguaje complejo e inentendible para hacerla consistentemente eterna. En este punto, debe empezar a correr la voz de que esa ‘macroeconomía’ es una gran mentira creada por tipos inteligentes [listos] y ‘capaces’ de aprovecharse miserablemente del trabajo y del sudor de los demás hombres. Y en el mismo círculo, armarse contra los mercados de ‘valores’, esos palacetes donde el dinero cambia de manos cada día sin que medie la realidad necesaria y, siempre, bajo la sombra de la ambición desmedida, la inmoralidad desatada y el tráfico constante de lo injusto.

Acabar con esas dimensiones del ‘valor’ me parece imprescindible para comenzar a dar forma a un mundo nuevo para el hombre, eliminar el tráfico de moneda privado agotando a impuestos duros a cualquier banca que no dedique sus ganancias a lo público, perseguir al inversor/traficante de silloncito y puro hasta poner sus blandas nalgas en un jergón de trena, minusvalorar pública y profesionalmente al cambista y al jugador de bolsa, expulsar de todos los foros a cualquier sospechoso de usura y controlar al segundo a cada uno de los políticos que han de ser la mano ejecutora de esos cambios... nadie más que el ciudadano puede salir beneficiado de este proceso... y todos y cada uno de los que han vivido a remolque de los demás con lujos, fastos y oropeles deben ser despojados de todas sus posesiones para pasar a ser una casta menor, baja y deleznable.

Que el ‘valor’ se acerque a la realidad tangible debe ser el norte a seguir... y me da en la nariz que ni uno de los que se presentan a las elecciones parlamentarias españolas están por esa labor [su labor es más bien asegurarse un sueldo y unas prebendas con la gorrilla de la ‘representación pública’].

Otoño en la mano

2011-11-01T06:01:00.000-07:00

Con la cabeza espesa y la luz de este otoño en los ojos, lloviendo afuera, lloviendo adentro... me escondo donde puedo con mi pluma y la cajita de carboncillos (que Alberto dice que no son carboncillos) y dibujo deprisa lo que se deje dibujar en un cuadernito nuevo... los dibujos empiezan nítidos y después se emborronan... y el tiempo que utilizo en ello me parece magnífico.

Llueve otra vez... un cuerpo.

Séptima salida al otoño... la mirada lejana.

2011-11-01T03:50:00.000-07:00

El día amaneció nebuloso y con leves cortinas de agua fina que hacían de difumino y lo llenaban todo de una irrealidad divina. A veces, entre las nubes bajas, asomaban unos haces de sol como navajas suaves que llenaban de pura dificultad cada una de las tomas... el paisaje cambiaba por segundos y se pasaba del contraste duro a las penumbras matizadas, de los colores críticos al más puro pastel... y yo sentado junto a la muralla bejarana como un crío chico con un hermoso caramelo en los ojos.

Nunca he disfrutado tanto del otoño como en este año mágico en el que cada día se convierte en una sorpresa visual, llena de sentimientos encontrados y recuerdos nebulosos.

Me encanta el paisaje que le pone decorado a mi vida, y eso es una suerte siempre... a pesar de mi vida.

Patrimonio

2011-10-30T10:15:00.000-07:00

Llegamos a los lugares nuevos con ojos miopes de turista... y nos vamos de ellos con las cuatro postales de lo establecido por ley civil y sacra como ‘patrimonio’, pero nos equivocamos siempre, ya que el valor real de los pueblos no está solo en sus construcciones gloriosas y en la grandilocuencia de sus victorias metiditas con tapón en sucedáneos del ‘todo fue bueno y glorioso’.

El verdadero patrimonio de un pueblo está en sus ancianos, en sus casas, en los mínimos detalles cotidianos que se escapan al ojo no avezado... y es ese ‘patrimonio’ el que debiera defenderse a dentelladas día a día por quienes dirigen los pueblos.

¿Probaste alguna vez a sacar a tu hijo a pasear la ciudad con algún fin estético?... yo qué sé, pasear viendo portales, balcones, llamadores, cerraduras, herrerías... pasear mirando con detalle la cara de la gente e imaginar sus pequeñas historias –esas que han conformado el rostro de cada uno.

Cuando algún visitante me pregunta qué hay que ver de interés en Béjar, siempre les recomiendo ir a ver las puertas del barrio viejo, sus cerraduras, las galerías y los balcones... y me miran raro... me hablan de que alguien les ha dicho que no se pierdan la cámara oscura, el museo Mateo Hernández, el Bosque... y yo les digo que eso son naderías comparadas con los viejos portones judíos o incluso con los indefinibles tipos de la Plaza Mayor... luego, como norma, acaban mirando con carita de carneritos degollaos las imágenes primarias y davincis de la cámara oscura y esperando a que abran el museo o su horario coincida con el de visitas a El Bosque.

Ellos se lo pierden.

Sexta salida al otoño bejarano... la ciudad

2011-10-30T05:24:00.000-07:00

Hoy salí con otra mirada porque la luz también era otra, como el ánimo. Paseé por los márgenes del río Cuerpo de Hombre y verlo todo sucio no me animó a cliqueo fotográfico... recordaba mis últimos paseos por la Ruta de las Fábricas, hace unos meses, y el estado de abandono desde aquellos días hasta hoy es francamente patente... basura, maleza, árboles caídos sobre el camino... es bien triste tener este potencial hermosísimo y que ni los ciudadanos lo cuiden, ni los políticos se preocupen de adecentarlo.

Con la tristeza en la mirada solo se me ocurrió volver a la ciudad vieja y a sus señales antiguas... a esas claves que son definitorias del estado de las cosas y del hacer del tiempo.

El hombre no se merece el paisaje que habita.

Cuarta salida al otoño bejarano

2011-10-29T05:25:00.000-07:00

Vuelvo a salir a otoño bejarano, pero esta vez con otros ojos y con un filtro mental distinto, pues salgo a intentar remansarme, a buscarle toda la paz posible para ponerla en contraste con este tiempo agrio y pertinaz... busco profundidad, agotando los ojos en la doble exposición, y enfoque en algunas imágenes que son como individuos de otoño en este océano inmenso de colores y sombras.

El paseo parte de Candelario y me lleva hasta su dehesa entre castaños mágicos y robles de película... luego hasta el pantano de Béjar y hasta el balcón de la cortante que enseña el valle en Hervás. Durante todo el paseo, solo un par de ciclistas y tres coches rompen el silencio lleno de rumores... y entiendo nítidamente que estoy bien, sin un puto euro para pillar el tabaco que me apetece, pero absolutamente identificado con este espacio único al que me siento atado, feliz de que me contenga y me haga fuerte o me deje debilitado hasta la melancolía.

Vivir aquí es un lujo que apenas sé describir, un lujo que no tiene nada que ver con otros hombres ni con sus cosas, un lujo conformado de silencio, soledad, mirada y pensamiento.

Ahora estoy cansado, pero me siento fuerte.

rivadeneyraprieto

2011-10-27T01:20:00.001-07:00

hello. welcome fellow friends from around the world.

Tercera salida al otoño bejarano con caza incluida de arco iris

2011-10-23T05:05:00.000-07:00

Llegaron las primeras lluvias del otoño y madrugué con ganas de mojarme... el cielo estaba de un gris plomo impresionante y de vez en cuando se colaban rayos de luz entre los nubarrones, circunstancia que aprovechaba para buscar tomas con mi cámara en la zona de la fuente 'El Lobo'... pasadas un par de horas de foteo y de agua deliciosa a tramos, me senté a mirar Béjar tranquilamente fumando un cigarrito... y de pronto apareció uno de los arco iris más hermosos que he visto cayendo mansamente sobre la ciudad, que se iluminaba a tramos como si fuera magia... hice muchas fotografías, pues el fenómeno duró más de media hora, y hasta me dio tiempo a trabajar las tomas a mi gusto. Aquí os dejo algunas de esas fotografías de las más de quinientas que pillé.

2011-10-22T08:42:00.000-07:00

Y que a primera hora de la tarde me dio por rebozarme en el primer nublado de este otoño, y fui al viaducto por el lado de los muertos... y el cielo se mostró como de promesita chica, y me tumbé para verlo mejor... y más que de algodón, era de gasa levantada... debe ser el dolor de estos días... y allí, tumbado, mirando la estructura gigantesca recordé, no sé por qué, las pastillas Juanolas y mi primer paraguas autómatico, el ruido de turbinas en el río, la mirada serena de Zenobia en la fotona grande que hay en la Fundación JRJ, un día de circo y manzanas de caramelo... y me di cuenta sin más de que todo fue para nada... una vida inerte, como una mole de hormigón para sostener algo que ni siquiera existe...

Quizás mañana llueva.

En la tele con 'Gominolas para los Patos'... je

2011-10-22T04:57:00.000-07:00

Lástima... no montaron la lectura de los poemas de Hugo... con lo mal que lo pasé, coño.

El puente de 'La Malena' y un encuentro otoñal con Manolillo Chinato

2011-10-22T04:51:00.000-07:00

Por eso de relajar –que los días andan jodidamente torcidos–, me tiré a primera hora al campo para olvidarme de todo en el lujurioso otoño bejarano... el Tranco del Diablo, la Calzada Romana, el Puente de La Malena, las alamedas y los castaños que dan falda a Montemayor del Río... una mañana tirada a solas, bañándome en el paisaje, para intentar buscarme en lo que debo ser y para intentar vislumbrar los rumbos que me piden estos tiempos.

Andaba tumbadito, intentado buscarle las vueltas al puente romano de La Malena, cuando una voz se alzó desde un todoterreno... "¡Niñooo, ¿qué haces?"... era Manolillo Chinato con su sonrisa pirata de siempre, que iba a darle de comer a los caballos que mantiene por esa zona... nos preguntamos por la salud y por las cosas, y cada uno siguió a lo suyo.

Tuve tiempo para pensar las fotos y darle mil vueltas a las razones que separan la estética de la puñetera realidad... quizás el quid de la cuestión radique en volver a unirlas a ambas, la estética y la realidad, para salir de esta mierda pichá en un palo que hoy es el mundo.

La voz de otros hoy

2011-10-16T07:49:00.000-07:00

Simplemente con echar un vistazo rápido a la prensa de hoy, te puedes hacer una idea de la situación. He sacado algunos recortes que os dejo... aunque hay cientos de ellos con la misma fecha.

El planeta produce alimentos más que suficientes para todos sus habitantes y, sin embargo, cerca de mil millones de personas pasan hambre en el mundo. Así lo ha denunciado el secretario general de Naciones Unidas, Ban Ki Moon en un mensaje con motivo del día Mundial de la Alimentación que se celebra este domingo.

Servimedia

El 25% de los niños españoles menores de 16 años sufre malnutrición, según los cálculos de diversas entidades del tercer sector social, que atribuyen este dato a la crisis económica, que hace que muchas familias no puedan comprar carne, pescado y fruta para alimentar a los más pequeños.

Según un informe de Eurostat, España es el séptimo país con mayor riesgo de pobreza entre su población.

Europa Press

Cáritas advierte de que la pobreza y la vulnerabilidad siguen aumentando en España, mientras la red pública de asistencia "se erosiona y disminuye". Lo asegura su secretario general Sebastián Mora. Y añade: "Ya no estamos padeciendo una crisis, sino que se está conformando un nuevo mundo en que los más pobres son aún más pobres".

El Mundo

"En un contexto en el que la crisis está teniendo gravísimas consecuencias para las personas más vulnerables y en el que se están recortando servicios sociales debemos redoblar los esfuerzos globales en la lucha contra la pobreza", ha indicado Alianza Española contra la Pobreza en un comunicado.

La entidad ha añadido que "más de 1.400 millones de personas sufren pobreza extrema y casi 1.000 millones sufren hambre". Este año "pasará a la historia como el año en el que además del hambre sistémica se declaró la primera hambruna del siglo XXI y que afecta a casi 13 millones de personas en el cuerno de África".

Europa Press

Las cifras del paro, los datos económicos y los anuncios de las continuas restricciones en necesidades básicas como la Sanidad y la Educación no hacen más que minar el ánimo de los españoles que ven cómo, cada mes, sus bolsillos y sus cuentas están más vacías. Esta situación ha llevado a un 30% más de familias a llamar por primera vez a las puertas de las parroquias y de las sedes que la Iglesia católica tiene distribuidas en toda España

La Razón

Hoy el mundo conmemora el Día de la Alimentación con los efectos de una crisis económica que ha causado una inseguridad de precios en los alimentos y casi mil millones de personas viviendo con hambre en el mundo.

Al menos 19 millones de esas personas se encuentran en países desarrollados y aunque se alcancen los Objetivos de Desarrollo del Milenio en 2015, las naciones en desarrollo seguirán teniendo 600 millones de personas subnutridas.

Excelsior

Primera salida Orton al otoño bejarano 2011

2011-10-16T04:09:00.000-07:00

Hoy salí tempranito para cazar imágenes del otoño bejarano, que va tardío y seco... y luego me lo pasé en grande jugando a ser Michael Orton, pero bien pasadito de rosca en la doble exposición, forzando al máximo las posibilidades que descubrió este fotógrafo genial y consiguiendo los resultados que veis.

"Como Dios manda"

2011-10-15T09:50:00.000-07:00

Leo ahora mismito que Rajoy promete una política económica “como Dios manda” e inmediatamente me pregunto cómo es una política económica “como Dios manda”... ¿Quizás consiste en recuperar la caridad como valor de uso social?, ¿que la curia viva de maravilla y se lave la conciencia con limosnas?, ¿que los bancos sigan el modelo de la zorola Banca Vaticana?, ¿que se cobre por entrar a los edificios públicos igual que se cobra por entrar al Vaticano?, ¿que se hagan concordatos con las multinacionales y con la gran banca y se les exima de impuestos?, ¿que se instaure el Domund como día nacional de caridad y los ciudadanos salgamos a pedir con huchas en forma de cabeza de albañil?, ¿que se hagan misas diarias pidiendo por los que pierden sus casas al no poder con las hipotecas?... ¿es eso?... pues si no es eso, que nos lo explique con detalle, coño, que se va a llevar el gato al agua sin sudar mientras los ciudadanos gansos no vamos a saber para qué...

“Como Dios manda”... tiene guasa.

Mar en calma

2011-10-15T08:01:00.000-07:00

26x36 Bockingford, húmedo sobre húmedo

Nubes de tormenta

2011-10-12T04:20:00.001-07:00

41x30 Fabriano grano fino

La hermosa sistemática de la decadencia

2011-10-12T04:20:00.000-07:00

:: UNO ::

Mi barrio es una sed destartalada que se ha ido vaciando con los años en un charco de esquelas permanente, una sed numerada a mano libre o con troqueles viejos de cantero. Su suerte es algo trágica y morosa, pues es campo de tedio sin esperas; su destino cercano es de panteras (o de arañas y moscas), y su rumbo seguro es el naufragio. Yo lo paseo a diario con esa voluntad de los vencidos que buscan en las ruinas un refugio donde pasar el tiempo hasta que escampe... y de ese pasearlo obtengo un limo que va depositando en mi cabeza un estrato angustioso y decadente.
Mi barrio algunas veces es Corisco –los días de guardar, las fiestas grandes– y muestra sus ruinas sin vergüenza...
Algunas tardes pienso en alejarme de este desastre quieto y ser del mundo... pero luego comprendo que este espacio es mi espacio fatal... en fin, mi barrio.

:: DOS ::

:: TRES ::

:: CUATRO ::

:: CINCO ::

:: SEIS ::

:: SIETE ::

:: OCHO ::

:: NUEVE ::

:: DIEZ ::

:: APÉNDICE ::

:: ÍNDICE ::

:: NOTA FINAL ::

:: LAVS DEO ::

:: COROLARIO ::

:: CRÉDITOS ::

:: RÚBRICA ::

Cromatografía local de la crisis

2011-10-11T08:28:00.000-07:00

CARTELÓN DE ANUNCIOS BEJARANO

Fotografía realizada esta mañana

De izquierda a derecha

1. Esquela de un hombre de 84 años

2. Cartel de yoga que reza escrito a mano en la parte superior: "empezamos las clases el mes de ~~octubre~~ noviembre"

3. Esquela de una mujer de 92 años

4. Esquela de un hombre de 91 años

5. Cartel de peregrinación a Fátima

Nota: el mismo cartelón ayer anunciaba dos muertes y antes de ayer otras tres muertes... y esto en un pueblito de 14.000 habitantes... voy a tener que hacer un seguimiento fotográfico diario de este cartelón para ver cómo respira la crisis.

Pax pacem...

2011-10-10T08:29:00.000-07:00

Añoro el campus universitario, sin cabras, con muchachas que pax pacem en latín, que meriendan pas pasa pan con chocolate en griego, que saben lenguas vivas y se dejan besar en el crepúsculo (también en las rodillas) y usan la cocacola como anticonceptivo.

Homero o semen.

Inútilmente.

Las gárgolas manchaban el turquesa del cielo salmantino, y yo compraba pan bajo las conchas (y un bartolo) y escuchaba a Cafrune como una soledad en el balcón colgado de mi casa en La Rúa, una habitación sucia con un camastro y una mesa pequeña para todas mis cosas. A las cuatro salía a La Latina, si había dinero, para tomar café y echar la tarde en pellas y revistas ‘Madriz’ de trazo grueso. No quería ser nada ni nadie, pero el tiempo me hendía en dondiegos de noche y drosophilas melanogaster dormidas con sus ojos rojos dormidos y en el papel de estraza para secar las plantas en la prensa casera. las muchachas paseaban con carpetas enormes y con lazos a juego con sus vestidos vaporosos y Novelty era una cueva mágica y oscura donde fumar alcohol o beber lo que fuera. Pasaba de rondón por cualquier taxonomía, abría ratones blancos de dos tajos, sacrificaba insectos con aquellas largas alfileres entomológicas y hacía, como un juego, celdillas de compuestos de carbono en mi cuaderno, a veces también leche condensada sobre galletas o mermelada casera de frutos rojos en pan duro. Me molestaba que no hubiera paisaje, me molestaba mucho... ni un jodido árbol junto a otro para alegrar mi vista... y me iba al Judío para tomar manchada con un golpe en la mesa, y así llegaba el vómito... y también Centramina, y también Simpatina... todo era entonces claro; de puro recto, elíptico... y cuadraba el inglés en cada ingle, y el sistema nervioso central de los cordados se atizaba preclaro en la cabeza junto a las dicotiledóneas, las euphorbias y el mágico bromuro en las comidas.

Entonces fue cuando Juanito se trajo de su casa el casette y me puso una tarde las Variaciones Goldberg y me habló de la muerte mientras sonaba el piano [él se dio fin un día de todos los demonios, un verano], fue entonces cuando empecé a entender que uno se muere cada mañana un poco y decidí vivir intensamente... pero aquello no era fácil, ni mucho menos... las chicas que gritaban amor libre se sonrojaban duro al primer tranco y jamás desnudaban sus cuerpos, los grupos ‘radicales’ cerraban cada puerta y solo si accedías a jugártela repartiendo panfletos, te daban dos palmadas en la espalda y volvían a casa con sus padres para el fin de semana... así que comencé a escuchar a Dylan y hasta leí a Kropotkin, y comencé a vestir de negro y a beber cerveza sin vaso... y fue entonces cuando comprendí que uno va solo, igual que se muere... y fui solo mucho tiempo, casi hasta hartarme, mientras me reía de los pantalones campana que llevaban los compañeros que hoy son médicos, dentistas, abogados... ellos se aprendían de memoria tediosos libros de texto y yo me pasaba el mismo tiempo imaginando San Petersburgo o Zurich, leyendo ediciones prohibidas argentinas y flipando con la Primera Internacional... pero volví de pronto, por vergüenza o algo que se le parecía, a las llanuras karsticas denudativas, al trasunto de virus y bacterias, al juego peligroso y medio mágico de las placas Petri y al conteo aburrido de los pisum sativum... lisos, rugosos, verdes, amarillos... pero aquello era nada para un mediocre sin voluntad ni ganas, como mucho un futuro de profesor ridículo en un centro escolar como una cárcel... mal futuro. Así que me eché un par de zancadillas y no pedí mi prórroga al ejército para ser, como poco, el peor soldado de todo Badajoz, ‘La bailarina de ballet’ –me llamaban–, siempre en pantuflas por las caballerizas o arrestado a trasmano limpiando en las letrinas la mierda de los buenos soldados, hasta que me enfrenté a un sargento y todo salió medio bien, porque no era del gusto de sus jefes y yo ya andaba con cierta oratoria que allí era brillo puro, entre tanto zoquete ‘ordene y hago’. Así que, por castigo, me hicieron sin cursillo cabo primero habilitado con firma para compras de material de escritorio del gobierno militar de Menacho, y mi trabajo era de zapa... visitar con frecuencia los despachos, uno por uno, y anotar las carencias... clips, bolígrafos, lapiceros, folios, grapas... y cada lunes ir a hacer compra de aquellas naderías pidiendo presupuesto a los libreros/papeleros, que se hacían purita gaseosa con vales de descuento personales para cerrar la venta... yo no quería los vales, pues me hacían sentir, como poco, ladrón... hasta que un día me dijo uno de aquellos libreros que escogiese algunos libros de sus estanterías, y eso me pareció bastante justo dentro de lo indecente, así que miré con detenimiento los estantes y pillé un par de títulos... el librero me dijo entonces que pillara tres o cuatros libros más... y así comencé mi biblioteca, gracias al ejército español, en Badajoz, cinco o seis libros nuevos cada lunes a cambio de mi firma en cada compra... siempre pensé que aquello fue un fraude al Estado y un pago bien medido a ese tiempo robado por las armas... unos doscientos libros por un año perdido entre mandriles y turutas borrachos no resultó mal pago...

Yo lo noto... para vivir un año es necesario morirse muchas veces mucho.

(Mi consideración al poeta Ángel González por prestarme algunos de sus hermosos versos).

Carta al viejo F después de leer a JB

2011-10-09T04:04:00.000-07:00

Sopla el viento hoy, pero aún no aparecen nubes que se encaramen a los montes cercanos. Se está metiendo el otoño y trocará de golpe toda la vista hasta el horizonte y, viejo, este mudar de tonos te llega más al alma que ver cómo se cambia de vestido tu amada. De una doncella gozas hasta un punto que no supera el codo o la rodilla. ¡Cuánta más dicha en la belleza ajena al cuerpo, a salvo del abrazo o la perfidia!

Es por todo esto que te escribo, viejo.

¿Y en la capital?... ¿te hacen blanda la cama o resulta dura?, ¿qué es de los políticos y sus mesnadas? ¿Siguen aún con sus intrigas?... Con ellas siguen, imagino, y con sus gulas.

Me encuentro en mi despacho, arde una tea. Sin una mujer, sin siervos, sin afectos... y en lugar de los pequeños y grandes de la Tierra, suena en concierto un zumbar de tres moscas tardías.

Viejo, aquí yace un escultor, un hombre de valía; era hábil, aunque fuera discreto. Murió deprisa y todo su trabajo vino a acabar en esto. Junto a él yace un legionario bajo un cuarzo grueso. Dicen que dio gloria y los familiares le han hecho una iglesia. Murió pronto, pues en esto, viejo, no hay norma que valga.

Tal vez una gallina, en verdad, no llegue a ave, mas hasta con su seso aquí te lloverán los palos. Si por fortuna naces en estas tierras, mejor que vivas junto al mar o en un rincón lejano, lejos de quienes gobiernan, de fieros nubarrones, de la adulación, del miedo, la premura. ¿Que todos los políticos son ladrones?... mejor quien roba que el que tortura.

Ya ves, viejo, ya hemos recorrido media vida. Como me dijo un borrachito hace unos días: “Mirando alrededor tan solo vemos ruinas”. Dura opinión, lo reconozco, pero cierta.

Estuve en las montañas y me dejé en el agua y los paisajes... ¿Será posible que aún sigan las guerras?

Recuerdas, viejo, a aquella novia que tuviste, aquella delgadita, pero gruesa de ancas... ahora habla con Dios, la pobre.

Ven, viejo, tomaremos vino, pan y ciruelas. Me contarás del mundo y yo pondré un sillón para ti en mi casa, nos sentaremos en la terraza y desde allí te diré cómo se llaman las estrellas.

Ay, viejo, pronto tu amigo pagará todas sus deudas a tanta resta. Encontrarás dinero desperdigado entre las hojas de mis libros, para el entierro al menos bastará, me parece. Contrata, si algo resta, a algunas mujeres para que me lloren y págales lo mismo que te cobra una hetera por su arte.

Ay, viejo... el verde del laurel alcanzando el temblor, la puerta abierta de par en par al polvo, la silla abandonada, mi estancia vacía y una tela que bebe el sol de mediodía.

El río ronca sordo entre los pinos altos. Este viento de hoy no sirve a los veleros. Me siento. Murmura un mirlo en un ciprés crespado.

Hasta que vengas, viejo.

Collige, virgo, rosas...

2011-10-08T12:55:00.000-07:00

Collige, virgo, rosas... despéñalas del álamo, niña, calamidad, arranca rosas y despetálalas, no esperes a mañana. Córtalas a destajo, crotálalas, tálalas desaforadamente, horca, sin pararte a pensar, collige, virgo, si son malas o buenas, que no duela ni una, que no quede ni una. Púlele, pulúlale, planta los rosales que encuentres a tu paso, en tu vaso, y deja, vieja, veja las espinas para tus compañeras de prostíbulo, colegio, caja, moja. Disfruta de la luz, azud, alud, talmud, y del oro del coro y la corola mientras puedas, no debas, no bebas, y rinde y bellefea, me dejas de una pieza, y a ese dios rechoncho, poncho, concho, lonchea y melancólico, melódico, que va por los jardines, alumbra con la tea, instilando veneno, qué bueno. Goza labios y lengua, mengua, machácate de gusto, busto, susto, con quien se deje, teje, y no permitas, nunca, que el otoño, madroño y hasta el mismito coño, te pille con la piel, qué hiel, reseca, piel de teca, y sin un hombre, ¡hombre!, (por lo menos), comiéndote, lamiéndote, exprimiéndote las hechuras del alma... ¡calmaaaaaaa.! Y que la negra muerte, suerte, te quite, sin remite, lo bailao. Collige, rosas, virgo, niña de álamo, calamidad sin rosas de mañana. Corta sin pensar, tala, aun siendo buena o mala, una a una y aúna tal virgo con tal rosa. Púlete cada vaso y deja en compañeras tu fracaso. Disfruta del rechoncho dios que rinde, melódico, su son por los jardines, instílate el veneno de unos labios o el susto de una lengua que llegué como zumo a los ovarios y que nunca un otoño de piel reseca pille esas hechuras vírgenes y, muerta, debas arrepentirte tras la puerta.

Collige, rosas, virgo... atragántate toda de presente, que el futuro tan solo es un latente estado indiferente, agota cada miembro que se altere al ponerse frente a tus mil poderes, desnata a lo que caiga, descabala, destartálate un poco si te sientes cansada y sigue, virgo, sigue hasta donde el mismo cuerpo quiere y pide, que no te encuentres en un mal mañana sin haber agotado a la manada que brama en tus hormonas... y, si mueres, que no hayas de decir en un suspiro: ‘Ni caté, ni cataron lo que es ido’. Collige, virgo, rosas... que te lleve el latido.

Y de los fuertes y las fronteras de LA de C me pasé de golpe al ruso blanco de The Dude, con su alfombra meada y el run-run del casette en la bañera... cómo me identifico con ese tipo, coño.

Tuneo "Destrucción, Moraliedad y Tuneo"

2011-10-08T04:56:00.000-07:00

Tuneo en marcha sobre un ejemplar descartado de "Casino Obrero de Béjar. 1881/2006. Instrucción, Moralidad y Recreo". Pieza dedicada a José María Hernández Díaz.

Reflexión de un día sin apenas trabajo...

2011-10-07T09:44:00.000-07:00

Aún me quedan tendones y juegan las panteras en mis músculos, aún crece mi cabello a pesar de la lucha contra el blanco de la falta de melanina, aún me sostiene mi esqueleto y el codo atina a apoyarse seguro, aún mis labios ensayan la sonrisa y el asombro, aún mi lengua es capaz del gusto o el beso, aún las uñas reponen lo gastado con queratina nueva, aún se me eriza el vello y las manos saben apretar o acariciar, aún doblo mis rodillas a pesar de ese óxido que la edad suma, aún se sostiene el miembro en posición incasta, aún se curan con tiempo las heridas pequeñas y las grandes, aún se cuecen las lágrimas en mis ojos prebicios, aún respiro y suspiro, aún mantienen mis dientes su calidad de armas, aún mis oídos saben lo que se cuece cerca, aún drena mi vejiga y mis nalgas globulan los bolsillos de atrás, aún mi cabeza pueda regular cada gesto y armar un par de ideas, aún mis bíceps aguantan un par de asaltos más, aún mis pies me encaminan a donde me apetezca, aún mantengo mis ganas como cuando era joven... aún siento frío y me abrigo, calor y me destapo, decepción y me quejo, alegría y sonrío, vergüenza y me sonrojo, tristeza y me retiro, pasión y me engoloso, tensión y me relajo, dolor y no me encojo, rabia y me desabrocho, necesidad y trabajo, seguridad y me crezco, miedo y me espanto...

¿Por qué cojones me va a mi tocar las narices una crisis de mierda?

Si caigo –aunque le joda a muchos–, veréis que me levanto.

Notas de mi cuaderno de octubre

2011-10-06T13:04:00.000-07:00

Si la gente habla el lenguaje vulgar... ¿para quién escriben los académicos?
La actualidad está repleta de gente que no actúa.
Con gritos y sin criterio no vamos a parte alguna... y quizás con criterio y sin gritos, tampoco.
El hombre es un ser vivo con muy malas intenciones.
Un rebelde termina rico o termina muerto.
Economizar consiste en ser miserable con lo que tienes.
En el último siglo hemos pasado de ser parias a ser peatones.
Se bañaba siempre con unas gotitas de Fairy y no podía entender cómo no bajaba de peso.
¿Por qué me hacen sentir siempre lo que digo?
Lo malo de la libertad es que solo pueden ser libres algunos.
Ahora todos se niegan a pagar por adelantado... antes, también.
Ya venden compresas con balas... por lo que se avecina.
Vienen tiempos de políticos incorruptos de Santa Teresa... ¿o eran brazos?
‘Un hombre no merece la pena’... así piensan ellos.
Vivimos en una matemática de números complejos y nada imaginarios.
¿La unión entre conjuntos es amor o sexo?... ¿y la intersección de dos circunferencias?
¿Y si fuera cierto que no importa el tamaño?
Según los chinos, el mundo comienza a caer hacia arriba.
Cada género es un número en esta gramatemática económica.
Cuando cojea el monarca... algo suyo se quema.
Habrá que hacer psicologaritmos y esperar a ver qué sucede.
Los impuestos me dejan expuesto.
La moda doma.
¿Por qué hay tantos perros que comen mejor que muchos hombres?... ¿De quién son?... ¿Por qué un perro tiene que ser de alguien?... ¿Por qué un hombre tiene que ser de alguien?... ¿Por qué el dueño de un hombre no le da bien de comer?
Ya va llegando el turno de los funcionarios... ¿quién lo iba a decir?... y eso es malo.
La conciencia es la muerte de la ciencia... ¿No sería mejor ‘sinciencia’?
¿Dios es católico?
El domador vive en Manhattan.
Un día me dijo un cura: ‘Soy tu padre’... y yo le contesté: ‘Vamos a dejarlo en párroco’.
Mira que le doy vueltas... y no entiendo por qué se le ha ocurrido a alguien poner el Polo Sur abajo.

Apuntes de mi cuaderno de septiembre

2011-10-04T08:24:00.000-07:00

A la ‘vida’ se le coló una ‘u’ y quedó ‘viuda’.
No se preocupen, que ya trabajan los chinos.
Por inercia se vive y también se muere... es bien triste.
Sin el tiempo, todo ocurriría a la vez.
La realidad es el espacio de lo indecente.
Una flor recién cortada es un hermoso cadáver... y regalársela a una mujer.
La belleza absoluta con el tiempo se queda obsoleta.
La sensatez amarga.
Transpiraba en vez de inspirarse... el artista hoy.
Comunista consumista = Comunista consumado.
El idealismo jamás cumple con lo que se espera de él.
No, si al final voy a tener que tomarme el mundo en serio.
La banca tiene un sospechoso bigote alemán en estos días.
Vuelve a empezar a oler el cadáver de Marx.
La casualidad tiene piojos.
Que alguien me refute que orinar sentado no es evolución.
El mundo es de todos... je.
La vida baja con respecto al dólar.
Lo pensé de pronto... la banca es multiorgásmica.
De la película ‘Colors’: “Un toro y un ternerillo miraban a un grupo de vacas desde un alto y el ternero le dijo al toro... ‘¿y si bajamos corriendo y nos follamos a una de esas vacas?’... a lo que el toro respondió... ‘mejor bajamos despacio y nos las follamos a todas’”.
Cada uno tiene la cara que se trabaja.
El idioma se usa más para agredir que para entenderse.
Mi poesía no es del gusto de casi nadie... y eso ya debería ser un éxito.
Cada loco con su quema.

Economía de guerra...

2011-10-04T04:39:00.000-07:00

Esta puta economía de guerra me tiene la cabeza loca y el cuerpo herido, pues cada día es un continuo de tapar agujeros inmediatos, reponer el ladrillo recién destruido y esperar a que la jodida espada de Damocles baje su intensidad pendular y aminore la asfixia... y todo anda en cositas como que el niño necesita gafas nuevas y en un ‘pues que le pongan los cristales baratos sobre la montura vieja, esos que dan reflejos y son jodidamente quebradizos’... ‘pero tú también necesitas gafas nuevas’... ‘pues que me jodan y a mirar de envés, como el doctor Cid’.

La cosa va de acumular unos cuantos productos básicos en casa... harina, aceite, arroz, azúcar... y sentarse a esperar a ver por dónde te van a venir los golpes y si la institución local decide darte algún trabajillo y no dejarlo todo en manos de los ‘suyos’ [siempre te has dicho a ti mismo que pagas tus impuestos como los demás, pero eso parece que no sirve en el mercado político pequeño... e imagino que tampoco sirve en el grande]... o si los mil fulanos que te deben, tienen el detallito de pagarte algo.

Y el jodido Damocles moviendo la espada como un botafumeiro... hoy una nota del juzgado para pagarle cinco mil napos a Seguros Bilbao por un accidente que tuvo un tipo con la furgoneta de empresa y bien cargadito de grado alcohólico, ayer buscar tres mil quinientos de vellón para no tener que devolver los seguros sociales, mañana intentar atender un par de pagos gruesos de proveedores y pasado mañana buscar debajo de cada baldosa para poder apoquinar la pasta del despido a un empleado recién despedido, acumular para el IVA y el trimeste de renta y lo que se vaya terciando... vamos, un lujo nubio para un pequeño autónomo... y luego aguantar toda esa miserable idea de los ‘sueldofijos’ de que somos ladrones, sinvergüenzas, defraudadores... para qué hablar, si se me van a calentar la boca y la cabeza.

Pero la economía de guerra también te hace fuerte, te enseña a priorizar y a apretar el culo, te educa en el aprecio de lo que consigues y, si eres un tipo normal, te enseña a entender a la gente y echarle una mano en sus problemas... y su sesgo cabrón es que te acostumbra al impago y te enreda en el descarte de quien apenas puede rozarte [no pagas al que no puede hacerte daño, es decir, pagas a la administración y a la banca... y a quienes realmente lo necesitan, los dejas en bragas y hasta sonríes por ello]... así, la economía de guerra te hace cabrón y huraño, egoísta e injusto... y te menoscaba como hombre, y te destruye como persona si no sabes trazarla en la necesaria cadena del apoyo en y con los demás.

Y lo peor de todo es que te destruye como hombre social y, al destruirte, te deja en manos de quienes propician tu estado de mierda humana, sin posibilidad alguna de reacción, sin ganas de tirarte a la calle para gritar y morder a los verdaderos responsables del desastre.

Vamos, que pienso hasta en que esta situación de economía de guerra forma parte de la estrategia de los tiburones para apretar más las cadenas que nos tienen ya sin aire... pero su error puede llegar con el ahogo total, que siempre es punto de partida para algo nuevo, un punto de partida sin miedos a perder [pues todo está ya perdido]... y un hombre acorralado sí que es peligroso.

Ya veremos qué cojones pasa.

A mayores...

2011-10-02T04:03:00.000-07:00

Andaba yo esta mañana cabreadillo de puro agotamiento mezclado con esa jodida sensación de haber perdido un sábado al completo y parte del domingo [de camino a la imprenta ya llevaba encima el peso de tener que descargar todos los libros que llevé ayer al mercadillo solidario y volverlos a colocar en sus estantes], cuando al abrir las puertas me di de bruces con unos enormes charcos de agua en la entrada que continuaban a lo largo del taller... y me llevaron los demonios hasta ponerme a decir improperios a gritos y en soledad... en PdT había una avería y el agua se había embalsado en el falso techo de la imprenta, buscando salida por cualquiera de los agujeritos que encontrase [la suerte es que no había caído sobre ninguno de los equipos informáticos y tampoco había afectado a la red eléctrica, con las consecuencias que eso podría acarrear]... así que tiré de fregona para quitar el agua encharcada, puse cubos a diestro y siniestro para que fueran recogiendo el agua y tapé con plásticos todos los equipos [antes había dado la voz de alarma en PdT para que buscasen el origen de la avería]... y luego a descargar libros y a la tediosa tarea de colocarlos en orden en sus estanterías. Después de un par de horas de curro, pude ver todo un poco colocado y me decidí, agotado, a intentar relajarme, intento que requería una lata de coke y buena música... y que me acerqué hasta el bazar de Aurora a comprar una latita fría de ese bebedizo que me vuelve manso... allí había delante de mí una de esas viejitas bien vestidas de las familias ricas bejaranas comprando el pan y unas revistas... pidió la cuenta con parsimonia y abrió el monedero para sacar de él un billete de veinte euros. Aurora tomó el billete y fue hasta la caja para buscar el cambio mientras la señora le decía... “bonita, hoy es el último día que compro el pan, ya no me lo guardes”... “¿Y eso?”, preguntó Aurora... “Que ya me voy a Madrid a pasar el invierno y es probable que no vuelva”... “Volverá”, apuntó Aurora con seguridad... “No creo, hija, ya tengo noventa y un años y me toca morir”... “Nos toca morir a todos, mujer, pero no sabemos cuando, así que no diga esas cosas”, respondió Aurora... “Si lo quieren la Virgen del Castañar y Dios bendito, pues sí que volveré”... y salió despacito del bazar mirando al suelo para no tropezar.

Yo pillé mi Coke y me quedé pensando en esa dirección segura hacia el final que debe verse como un vértigo a los noventa años, hayas sido de familia rica bejarana o de grey paupérrima del cuerno de África... y pensé de nuevo, como siempre en los últimos meses, en el concepto de ‘futuro’ que nos han metido por todos los resquicios del cuerpo quienes dirigen el mundo y los que gobiernan los espíritus... y pensé en Dios y en la Virgen del Castañar como parte de ese futuro que siempre es promesa y solo promesa... y me cisqué en todo lo que se mueve... y piqué el “Aberdeen Mississippi blues” de Bukka White en mi iTunes en el modo repetición... y así llevo más de una hora, fumando Chester y mirando al cielo raso de mi estudio.

Lomografiando en el mercadillo solidario de octubre

2011-10-02T02:38:00.000-07:00

05:30 a.m. CUBA ABRASADOR. Llegué a destino con la enorme carga de libros y los mostradores... imaginaba un día largo y productivo.

05:57 a. m. PARADA DE TAXIS DE LA PLAZA. Después de vaciar la furgoneta de su carga, hice una parada para tomar aire. No había un alma en la Plaza Mayor.

06:12 a.m. REFLEJO OSCURO. Era el momento de montar y me miré en los cristales de Armando.

10:27 a.m. ARTESONADO. El mercadillo estaba en marcha y miré al techo de la entrada del ayuntamiento para encontrarme con una hermosa telaraña en su artesonado.

10:33 a.m. CAJAS VACÍAS. Era estético mirar cómo se acumulaban las cajas vacías de libros debajo de los mostradores.

01:43 p.m. HUCHA VACÍA. Recibí una donación de materiales diversos, entre los que figuraba una hucha deliciosa. Apenas había pasado público por el mercadillo... mal rollo general.

02:12 p.m. NI CON EL GATO DE LA SUERTE. Nuestro gato de la suerte no fue capaz de atraer público... el día se hacía agotador por momentos.

02:48 p.m. SALIDA A MEAR. La urgencia de vejiga me hizo correr hasta la imprenta para descargar... por Las Armas tomé este portón viejo.

05:21 p.m. LA PELOTA. A falta de visitantes, mi hija y yo jugamos a la pelota para pasar el rato.

05:53 p.m. LOMOS DE LIBROS. Los libros seguían intactos en los mostradores... pero era estético.

06:34 p.m. GRANITO. Hasta las paredes supuraban bilis, coño.

06:42 p.m. PASTELES. Las pinturas de la caricaturista mercadillera se mantuvieron en esta posición durante toda la jornada.

07:28 p.m. ABURRIMIENTO. Mariángeles decidió matar el tiempo intentando cruzar los dedos de los pies... no es mal resumen del día puñetero.

07:35 p.m. SIN PALABRAS. Mi hija me tomó esta carita, fiel resumen de la sensación que me dejó un día larguísimo de trabajo sin apenas resultados.

Lomografiando en la comisión delegada

2011-09-30T13:57:00.000-07:00

Hoy tuve comisión delegada de Premysa y, entre col y col, salieron estas imágenes.

Loco como un ternerillo loco...

2011-09-29T08:04:00.000-07:00

Loco como un ternerillo loco y, por qué no decirlo, absolutamente feliz por haber podido tener la palabra en el día de la libertad, honrando así las memorias de mi abuelo Felipe y mi abuela Antonia y consiguiendo la emoción hermosa de mi madre divina y el orgullo de mi padre... porque este tipo de cosas son las que me hacen feliz al suponer motivo de gozo para mis padres y homenaje maravilloso a la memoria de mis muertecitos. Así que doy las gracias por esta magnífica subida de adrenalina a quienes han tenido en su mano la decisión [todo con independencia de que yo sea ‘compañero’ o ‘ciudadano’, que me considero ambas cosas en función del sujeto que se me ponga enfrente].

Confieso que por mi cabeza corrieron amagos de hacer un esbozo de la aventura de los héroes de la libertad, pero me autoconvencí enseguida de que las tribunas son para aprovecharlas e intentar decir en ellas lo que uno debe decir y no lo que los demás esperan que diga... así que puse manos a la obra y tracé en unos pocos rasgos mi idea de lo social, aunándola al inexistente galope de la libertad, y mostré mi ‘indignación’ en cuatro trazos inspirados en la idea de García Calvo de que el ‘futuro’ es la verdadera mentira que nos trae y nos lleva.

Y dormí magníficamente [todo a pesar de que el anónimo de siempre se desató inmediatamente en improperios de esa pura rabia que supone el que uno esté y él no esté nunca].

Hoy, al ir a por el primer café del día, me crucé con un munícipe que me felicitó por la ‘arenga’ y me indicó que le pareció bien el haber cambiado el tono general de esas intervenciones, pasando del estricto homenaje a los caídos por la libertad y centrándome en una crítica dura al sistema. Yo le agradecí sus palabras y le dije que el mundo está mal y que existen demasiadas diferencias, y él asintió con la cabeza mientras me explicaba que hay que mirarlo todo saber ver lo bueno y lo malo, que él había estado de vacaciones en un país del tercer mundo y que veía a los niños felices correr por las arenas de las playas. Yo entonces pensé en la trampa que supone esa mirada ausente al mundo de quien viaja por ocio, esa mirada selectiva que quita culpabilidad y hasta da una tranquilidad de conciencia de placebo. Me despedí de él y pensé que no había entendido nada, aunque no le culpo, pues su mirada responde al masivo percentil de las miradas de occidente.

Decía que hoy estoy loco como un ternerillo loco, así que lo celebré cantando en alto una canción de borrachos mientras trabajaba... pero luego me sentí culpable por mi felicidad.

El mundo tiene fiebre... alta.

La libertad...

2011-09-28T12:10:00.000-07:00

Hace un ratito tuve el inmenso honor de dirigir unas palabras a los presentes en el acto público de homenaje a los héroes de la Libertad. Algunos de los asistentes me pidieron que colgase el texto y así lo hago.

Gracias a quienes han entendido que mis palabras podrían ser dignas en esta ocasión, mil gracias.

"No quiero empezar sin mostrar antes mi agradecimiento a quienes me han confiado la palabra en este día tan especial por lo que fue y por lo que habrá de ser, y es por ello que quiero estar a la altura de sus deseos siendo breve, claro y conciso.

Aunque soy de palabras, no soy de discursos, y mucho menos si en ellos he de tratar asuntos de tanto calado como el que hoy nos toca: la libertad... es por ello que intentaré dejar algunas ideas que son asunto monocorde en mi cabeza desde hace años.

Veréis... la libertad, el vocablo y el argumento que encierra, suele verse por todos como un bullicio [podréis comprobarlo cerrando vuestros ojos y repitiendo interiormente la palabra ‘libertad’], pero no deja de ser un infinito campo de cadáveres, un desolado camposanto preñadito de mujeres y hombres que un día sintieron con ímpetu la necesidad de una lucha en la que iban a ser de seguro los más hermosos vencidos... y en ello seguimos, en ser hermosos vencidos con sangre o sin ella, presos de cadenas mediáticas, económicas, políticas, sociales... enfrascados en la peor doble moral que ha conocido la historia del hombre y rodeados de caminos vallados, de normas insoportables, de gabelas constantes y de ojos que no quieren ver... y jamás estuvimos tan lejos de la libertad como ahora, pues nos hemos acomodado a las pequeñas ataduras que nos ha regalado sibilinamente el sistema para tenernos bien sujetos... coches, casas, televisores, teléfonos móviles, ordenadores... todo manejado para el consumo y para el constante anonadamiento, todo puesto ahí para mantenernos adormilados, cuando no muertos en vida... todos pendientes de cuatro créditos para la eternidad, de diez seguros, de mil impuestos directos e indirectos... todos bien educados en el rápido lavado de conciencia mediante esas nuevas caridades a las que se les han puesto nombres como ‘apadrinamiento’, ‘solidaridad’ o ‘cooperación’... todos limpios de mácula y sin querer ‘saber’ en un tiempo de información dirigida y dirigista... todos acomodados en un estatu que es puro equilibrio y que habrá de estallar en el momento menos pensado... y desde esta peana descrita hablamos de ‘libertad’ sin sonrojo y en su nombre permitimos y hasta entendemos los mayores desastres y las más crueles acciones de lesa humanidad... y la libertad es otra cosa, otro asunto más grave y más alto, un asunto que siempre, indefectiblemente, debe ir unido a valores de justicia, igualdad y fraternidad entre los hombres... pero lo hemos cambiado todo por un espejismo llamado ‘futuro’, y confiados en su probable existencia, como en la de un dios grande y omnipotente, nos llenamos de cosas y ponemos frontera sobre frontera, muro sobre muro... y acumulamos a sabiendas de que lo que nos sobra, que es muchísimo, podría suponer la esperanza de una vida digna para muchos otros... y seguimos acumulando en ese gesto miserable al que el poder llama ‘ahorro’, y nos hacemos fuertes en la palabra ‘mío’, y calzamos mil máscaras que lo destruyen todo.

La libertad no existe, amigos, porque alguien decidió un día que existía el futuro, cuando, si miráis a vuestro alrededor, veréis nítidamente que tan solo el ‘ahora’ es la verdad latente, la verdad absoluta.

Aún con lo ya dicho, sigo pensando en la libertad como una posibilidad en la que creer y por la que luchar, pero siempre saldando antes deudas de justicia del hombre con el hombre... y por creer en esa posibilidad con todas mis fuerzas, estoy aquí con vosotros para alzar un grito fuerte y seco, como un directo al mentón del mundo, un grito que debe permanecer siempre en nuestras conciencias para hacernos mejores.

Quizás solo nos quede la indignación, que lo mismo fue lo que movió en su día a los hombres a los que hoy honramos. Por ellos, por todos nosotros...

Gritad conmigo: ¡Viva la libertad!"

Lomografiando en la feria de muestras [II]

2011-09-25T13:57:00.000-07:00

Lomografiando en la feria de muestras

2011-09-25T01:17:00.000-07:00

Durante los ratitos en blanco de la feria de muestras de Béjar me he dedicado a tomar algunas imágenes Lomo en el entorno de mi stand. Aquí os dejo algunas de ellas.

LASPAÚLES

2011-09-24T08:32:00.000-07:00

Estas son dos de las acuarelas que pinté en el encuentro de acuarelistas en Laspaúles el pasado fin de semana.

Enredillos Instagram

2011-09-20T06:44:00.000-07:00

A falta de palabras, enredillos Instagram

Hugo y Esther... Izarra 'y' Hierro

2011-09-18T01:17:00.000-07:00

Los tres en uno durante nuestra visita al jardín renacentista de El Bosque de Béjar.

Hugo Izarra no es Farruco Jones, ni mucho menos, que es entre puro ‘Iron’ y osito de peluche grandón y blandito. En cuanto hablé con él unos minutos, quedé convencido enseguida de su calidad de ‘matrioska’... un hombre dentro de otro hombre dentro de otro hombre dentro de otro hombre dentro de otro hombre... afable, correcto, de verbo chorro y bonito poso intelectual, el colega es un libro abierto que desea mostrar al instante todo su contenido con esa prisa de quienes no tienen tiempo –no porque no lo tenga, sino porque lo percibe como tiempo insuficiente... y luego están sus ojos y su boca, sus dos verdaderas potencias físicas, sobre todo los ojos, la mirada profunda e inteligentísima, una mirada que pertenece a todos los hombres que lleva dentro, pero que disuena de una forma que no sé explicar con el hombre exterior... es como ver en su mirada ese ‘muchísimo más’ que H se queda dentro en un ‘a propósito’ que le llena de misterio... y siempre junto a él la mirada azul y dulcísima de ese hierro candente que es Esther... eso es, claro, ‘hierro dulce’... y una sonrisa que es verdadera magia blanca.

Con ellos he pasado un fin de semana verdaderamente hermoso, lleno de conversación, paseos y miradas cómplices, pero jamás complicadas, de las que me quedo con un verdadero sentimiento de amistad y de brazos abiertos.

Espero haber sido un buen anfitrión.

Esther se nos durmió en el incomparable paraje de 'La Fuente del Lobo'.

Hugó tomó mi espacio... y mi espacio quedó prendado de Hugo.

Y comimos en 'El Nido' de Pedrito Cubino...

... y también bebimos.

Fue un hermoso fin de semana-

Fuerza

2011-09-14T01:13:00.000-07:00

Obra de Josetxo Lamy

Magia en la savana

2011-09-13T06:11:00.000-07:00

30x37 Arches 300gr.
En esta acuarela le he dado libertad al húmedo sobre húmedo en el cielo.

Herme, Begoña y Josetxo...

2011-09-10T03:51:00.000-07:00

Herme G. Donis leyendo STANDDART durante nuestro encuentro en Béjar

Llegaron Herme y Begoña justo para sacarme de una pequeña crisis de estrés personal y de este agobio crónico que me viene con las fiestas, un agobio de ganas de hacer y no saber qué... y charlamos tendidito de demasiadas cosas mientras yo valoraba el rostro de mi Herme linda y los cambios producidos desde hace ya casi dos años que nos vimos por última vez... y de pronto la vi como una Juana de Arco de ahora, vital, entregada a dos o tres ideas sólidas, queriéndose y queriendo con fuerza, peleando por hacerse en lo que, desde mi punto de vista, ya es, una mujer sentada en el valor y en la capacidad crítica. Que me encantó tener a las dos frente a mí en la terraza de PdT, desayunando cafetitos con ‘bolos de arroz’ portugueses y hablando de Claudio, de Pepe Hierro, de Paulina Cervero y de Víctor, de mi Morantón... y también de cómo ser y actuar en el tiempo que resta, de en qué intentar crecer... un beso gordo para mis chicas Begoña y Herme... otras dos hermosas vencidas.

Y con ellas me enteré en un sobresalto del último quiebro de salud de mi amigo Josetxo, lo que me dejó en vilo y con ganas de lágrimas... pero sé que mi amigo Jtx. es fuerte y podrá con todo con esa calidez suya y ese ser siempre especialísimo. Vaya toda mi fuerza para el colega, para el artista sensible, para el hombre siempre capaz de la amistad y el amor sin preguntas ni sombras. Toda mi fuerza para él y para el bueno de Luis, dos tipos a los que quiero con todas mis fuerzas.Un abrazo.

Begoña leyendo STANDDART durante nuestro encuentro en Béjar

Josetxo Lamy durante uno de nuestros mercadillos solidarios... vaya toda la fuerza del cariño que le tengo para que supere pronto este renglón torcido de la vida... Un abrazo fuerte, amigo.

Desde la playa de la Barceloneta

2011-09-09T10:42:00.000-07:00

41x31 Fabriano

Esta es la acuarela que he pintado para la exposición monográfica "Manel Plana" que realizaremos en la Agrupació d'Aquarel·listes de Catalunya del 17 al 23 de octubre. El tema de este año es la Barceloneta.

2011-09-09T09:39:00.000-07:00

Durante los días de fiesta local me pongo nostalgicón y mimosorro mientras se me viene a la boca el sabor de las pipas de calabaza que me daba la abuela para matar a las lombrices intestinales o el dulce tostado de las almendras garrapiñadas de las ferias... entonces todo era mágico... el chirrido del pizarrín en las pizarras chiquitillas, el rascar de los plumines en el papel, agotados de tinta; los cuajarones de la nata de la leche embebidos de azúcar sobre el pan reciente, los tirantes de pinza para sujetar las calzonas, el imán de herradura, la taba, las sandalias de tirillas con dos cierres, el primer paraguas automático [todo un lujo], las cajetillas de ‘Ducados’ de mi tío Ricardo, la peonza con su cordel acabado en una moneda de dos reales, el rinche de los primeros besos, las lluvias de septiembre, el olor de mi madre, las pantuflas de cuadros, las torrijas con leche, las interminables horas de futbolín donde el churrero, las cosas de Cañanda, El Moreno y su burro, Tito y su enorme moto negra, las niñas con flequillo y faldita corta, las gorras de visera, la corbata de goma en los bautizos, el hipo y siete tragos seguidos de agua, el asperón, el olor a naftalina en los armarios, los baños en el balde gris de zinc, la Citrania en domingo y una gamba con gabardina, el limón de los vasos en las noches de fiesta, las bodas con sus pastas de cereza, ir a buscar piñones, estrenar una muda blanca algún domingo, mi padre haciendo cuentas en la mesa con su afilado lápiz en la oreja, las gomas Milán, el panadero danzando en la tahona enharinado, los polos de hielo, el Fru-frú, las coletas con enormes lazos blancos, las pastas de piñones donde Cela, el almíbar del melocotón bebido directamente del bote, los huesitos de santo, los geranios y los días de Reyes con abrigo cheviot y bufanda de cuadros... todo se viene a golpes deliciosos, como una estantería que se quiebra y descubre secretos olvidados.

Ya no salgo de fiesta... me quedo en el recuerdo de los días que fueron y son ya parte tranquila de lo que yace inerte... entonces fui feliz... eso es bien cierto.

STANDDART y eso de 'hacer pasillos'

2011-09-09T03:31:00.000-07:00

Hablando ayer con Fernando Sinaga sobre las dificultades de ‘STANDDART’ para conseguir alguna mordida publicitaria que pueda darle oxígeno, me preguntó de pronto... ‘¿Habéis hecho pasillos?’... y me dejó en silencio.

Confieso que no lo sé, no sé si ‘hemos’ hecho o no pasillos porque, entre otras cosas, no sé en qué consiste ‘hacer pasillos’, aunque me lo imagino... me imagino que ese ‘hacer’ responde a uno de los peores cariotipos hispanos... el trabajarse al político, al funcionario intermedio, al amigo del amigo, al primo de nosequién... y venderse antes que ofrecerse, venderse con verdadera humillación al poderoso para que suelte una ‘gallina’ pública en tu corral [recuerdo ahora que cierto periódico extremeño solo da noticia cultural o editorial si quien genera la noticia hace una suscripción VIP de su mercadería... que le pregunten a mi amigo Marino... o, sin ir mucho más lejos, mis salidas por la puerta de atrás como colaborador de ‘El Adelanto’ o ‘Tribuna de Salamanca’ por escribir contra los intereses de un político provincial –un tal Melero– en un caso o de un gran anunciante en otro caso –la entonces llamada Caja Salamanca y Soria–]. Y es que en este país –y en otros muchos también– tenemos la puñetera costumbre de que quien se anuncia no lo hace solo para difundir su imagen de marca en un soporte que suscita el interés de un grupo de consumidores, sino que pretende que los contenidos de ese mensaje se modifiquen en virtud de sus jodidos intereses [como todo parece que tiene precio, pues a lo mejor habría que explicarles que eso es mucho más caro que un simple pago por inserción, tirada y distribución de su anuncio].

Aquí quiero hacer un inciso dirigido a las ‘buenas conciencias’ de placebo, esa gente cercana a los proyectos que de palabra son pura admiración y todo ánimo, y de hecho no son capaces de consumir el producto en su presentación más económica y mínima [quizás ellos sean los mayores culpables de muchos fracasos]... pero nos han educado en la adulación y el inmediato ocultamiento ante la responsabilidad o el compromiso más pequeño.

Lo cierto es que en todo el proceso de creación, elaboración y salida al mercado de un producto cultural digno –y muy brillante, como es el caso– hay siempre un marbete –quizás podría llamarle mejor un eco– del trasunto neoliberal y del moflete capitalista... no se hacen las cosas con el objetivo exclusivo de que lleguen a un sector que las está pidiendo por puro hambre cultural para llenar un vacío que es, sino que se hacen con criterios mercantiles y mercantilistas, ya que nadie, absolutamente nadie, está ya afuera de esa influencia mercantil –a pesar de las palabras grandilocuentes de cada uno–... y ‘vender’ es la meta escondida siempre, una meta a la que le sigue, por cojones, la dura realidad de tener que ‘venderse’... y ‘STANDDART’ no es así, ni quien la inspira está ni de lejos en ese tono... pero la revista –que es ‘multicultural, divergente y contraalternativa’, según reza el pie de su cabecera– necesita ser adquirida por quienes ven en ella un espacio propio de crecimiento y expresión.

El ‘valor’ expreso de los contenidos, uno a uno, y del todo STANDDART, debe estar también presente, yo diría que inexcusablemente, en su forma de distribución y venta, teniendo que hacer el duro trabajo de conseguir que ‘nadie’ que no sea parte directa, lateral o ideológica de esta idea, pueda sacar beneficio de ella por los oscuros caminos del mercado... claro, pero para conseguir eso se necesita que quienes se benefician directamente del chorro estético, informativo y mágico de este proyecto –quienes consumen sus contenidos con placer, que me consta que son muchos– hagan el gesto de tirar de bolsillo y pagar los 5,50 euros que cuesta cada ejemplar –un precio verdaderamente grimio para lo que se entrega– antes de pronunciar cualquier palabra elogiosa o cualquier parrafada de ánimo... y luego hacer correr la voz entre quienes sienten también el vacío que viene a llenar STANDDART, eso o implicarse directamente en hacerse cargo de cinco o diez ejemplares para darlos a conocer en su entorno. Esta será la única forma de seguir y no estar al dictado del mercadeo de las grandes cuentas, la única forma de permanecer ofreciendo un producto cultural de calidad y en libertad.

Sin ayuda oficial, sin anunciantes pequeños o grandes y sin dinero, STANDDART, bajo la mágica dirección de Hugo Izarra, ha dado cumplida nota de la actividad creativa interesantísima de Alberto García Alix, Stephen Berkman, Bruce LaBruce, Daniel Mordzinski, Fréderic Fontenoy, Pedro Juan Gutiérrez, Elliott Murphy, Ajo, Gervasio Sánchez, José Luis Serzo, Miguel Núñez, Richard Brautigan, Fernando Arrabal, Chris Makos, Joan Foncuberta, Filipiros Gonzo, Christopher Lee, Willie Nile, Scott Matthew, Milo J. Krmpotic, Iolanda Zúñiga, Sven Creutzmann, Jango Edwards, Marcus Vaughn, Luis Miguélez, Klaus Kinski, Herzog, Matt Sesow, Tura Santana, Sharon Robinson, Fernando Vallejo, Geoff Cordner, Glitter Klinik, Kiko Amat, Antonio Dyaz, Sarah Kane, Eric Rohmer, Anton LaVey, Montxo Armedáriz, María de Medeiros, Montero González, Sergio Makaroff Dana Ellyn, Laurie Lipton, Julián Rodríguez, Ouka Leele, Jordi Esteva, Kiko Alcázar, Mar Cuervo, Alive, John Lennon o Sal Dulouz entre otros, y lo ha hecho con verdadero oficio y siempre en base a parámetros de conocimiento, descubrimiento e información digna y muy bien trabada.

No podemos permitir que quienes son capaces de producir esta maravilla con un trabajo ímprobo, tengan que desgastarse ‘haciendo pasillos’ para conseguir los dineros serviles de las administraciones, de las grandes fundaciones o de las empresas magras con publicidad dirigista. STANDDART tenemos que ser todos, y cada uno, los que nos alimentamos de su espacio cultural libre y asombrosamente misceláneo. Es solo nuestra responsabilidad que este proyecto siga adelante y vaya sumando lectores afectos capaces de extender la idea sin tener que pasar por el brumoso cedazo neoliberal con todos sus diezmos... es tan fácil como comprar tu primer número de STANDDART, leerlo detenidamente y, ya convencido del hermoso valor del proyecto, extenderlo despacito entre los cercanos con sensibilidad y explicarles que debe ser un proyecto ‘colaborativo’ por encima de todo.

Más de 100.000 personas han leído STANDDART, pero tan solo menos del 10% de los que lo han leído han tenido el gesto de aportar los 5’50 euros que cuesta sacar a la calle cada ejemplar... yo creo que no es justo.

SI DESEAS ENTRAR EN EL MUNDO ESTANDDART, SIGUE ESTE ENLACE

http://standdart.com/

El fin del mundo y el día de la patrona de Béjar.

2011-09-08T08:54:00.000-07:00

"Sauces al amanecer", un estudio de la luz de Emilio Pettoruti junto a mi cenicero.

‘El fin del mundo’, dijo, y se quedó tan pancho... pero a mí me melló, que soy cordado y se me hernian los discos a la altura lumbar... ‘El jodido fin del mundo’, insitió... y empecé a verlo mucho más claro.No, no era cosa de cometas que se avienen, era simplemente que cada uno tiene su fin del mundo y por eso hay millones de fines del mundo cada día... ‘Sí, cada jodido día’, dijo haciéndome eco, ‘pero hay otros fines del mundo que no son muerte ni la suponen, chiquitín’... y quedé como desvencijado por tanto puto fin del mundo retórico y sin retoricar... ‘Es lo que se fue, lo que pasó, lo que se gastó, lo que dejamos pasar, lo que no quisimos hacer, lo que hicimos... eso es, pero también otras cosas, también otras jodidas cosas’... y cuando me predisponía a intervenir con una parrafada intuitiva, una de esas a bote pronto, volvió a hablar... ‘Pero podría no estar hablándote del fin del mundo tal y como tú lo procesas, amigo, podría estar hablando sin el componente de final y con el componente de finalidad, ¿a que eso lo cambia todo?’... flipaba con el perico, estaba como una puta cabra... pero tenía razón y tenía gancho... ‘Mira, hay quien tiene como finalidad vivir del fin del mundo y quien busca el fin del mundo en vivir sin final preciso. También los hay que piensan en el fin del mundo sin valorar el fin del hombre y los que entienden que el fin del hombre es una finalidad de la Naturaleza para no llegar al estado precario que la finalice... y en cualquiera de esos casos, y en otros, dará igual el fin del mundo, el fin del hombre y hasta la puta finalidad del uno y el otro’... y de pronto me visitó, de la mano de mi amiga Marga, un cuadro hermoso del pintor argentino Emilio Pettoruti, una auténtica rareza de ese excelente miembro del futurismo y el cubismo [que en su día levantó queja airada de que Picasso le copió sus arlequines... y es para verlo, amigos]... y pude tocarlo, mirarlo detenidamente y gozar como un crío chico ante sus ‘sauces al amanecer’... luego lo fotografié para dejar constancia de que en mi fin del mundo hay ocasiones de gozo plástico y momentos de verdadero lujo intelectual... soy un tipo con suerte.Por la tarde vinieron a visitarme Fernando R. de la Flor y Fernando Sinaga, con los que tomé una horchatita mientras charlamos del mundo y la carne [quedé con Sinaga en pasar por su estudio para empaparme de su trabajo... y juro que lo haré pronto].Y así se va desarrollando mi día de fiesta local... mientras la Virgen del Castañar va a los toros, el que suscribe tiene ocasión de relacionarse con el arte medio a solas y gozarlo como un chavalillo.

Fernando R. de la Flor con Standdart en PdT

Fernando Sinaga con Standdart en PdT

Un dibujo de hoy

2011-09-08T04:13:00.000-07:00

¿Merecer la suerte o trabajarse la vida?

2011-09-05T13:26:00.000-07:00

Alguien me hablaba ayer de ‘merecer la suerte’ y yo le comentaba que es mucho mejor ‘trabajarse la vida’, porque tanto el ‘merecimiento’ como la ‘suerte’ contienen trazos que no me agradan demasiado.
No soy ejemplo de nada... intento devolver los golpes que me dan, me ensaño cuando puedo si las circunstancias ponen a mi enemigo bajo mi rodilla y seguro que tengo precio, aunque aún no sé cuál es porque no recibo ofertas... pero tengo a mi favor el haber llegado al pequeño/gran conocimiento de que he de trabajarme la vida cada minuto de cada hora de cada día, y lo procuro con verdadero empeño, desde hace varios años, en base a un decálogo de aserciones a las que jamás quisiera faltar y que enumero:

Soy un hombre entre los hombres y nadie es más que yo ni menos que yo.
Hacer me construye en ser. Hago para mí mismo y hago para los demás.
Cada mañana supone una nueva oportunidad para buscar justicia. El hombre justo es el hombre necesario.
‘Intentar’ resume la mejor filosofía de vida que conozco.
Saber no sirve si no supone utilidad para quien lo necesita.
Hablar siempre después de haber hecho, nunca antes.
Expresar mis sentimientos, mis percepciones, mis fracasos... consigue que me conozca mejor.
La riqueza se mide en sonrisas, jamás en dinero.
Cuanto más das, más tienes [esta aserción la llevo puesta desde que mi abuela Antonia me la repetía cuando era niño].
Los hombres se visten por los pies [otra aserción de mi abuela linda, a la que hay que quitarle el tinte machista y entenderla en el genérico de ‘hombre’].

Viene esto a que una persona que suele visitar el mercadillo SBQ siempre que lo hacemos, me felicitaba personalmente por el empeño y el trabajo mantenido desde hace un montón de años y me decía que me ‘merezco más suerte’, a lo que yo le contesté que lo único que preciso es empeño mantenido y que mi actividad es profundamente egoísta, ya que llevándola a cabo me siento muy bien, siempre con independencia de lo que afecte a esos ‘demás’ necesitados por la jodida situación de injusticia que asola el mundo del hombre... y sobre todo porque sé a ciencia cierta que podría hacer mucho más, pero en mi egoísmo me aferro a lo que tengo y no pongo casi nada en riesgo. Todo consiste solamente en saber qué deseo ser, qué debo hacer para serlo y dedicarme a intentarlo con el encono que me preste el momento... y eso me ha llevado hace ya unos años a no dudar de mi capacidad ni un ápice, pero también a no dudar de que los demás también tienen esa capacidad y que todo consiste en despertar sus ganas y sumarles ímpetu e ilusión. También es cierto que con cierta frecuencia me desinflo, me vengo abajo... pero dura poco tiempo, ya que he educado bastante bien los mecanismos de recuperación personal durante mucho tiempo... y funcionan.
Siempre me gusta buscar ejemplos en los que la facilidad –no la simpleza– sea capaz de hacerme entender... cosas como que si cada hombre con una vida más o menos segura en los trazos de trabajo y economía se decidiera a arreglarle la vida a una familia en situación de extrema pobreza, simplemente compartiendo de forma racional un dos por ciento de sus ingresos, y lo hiciera de forma directa, sin intermediarios, acabaríamos con la pobreza extrema en cuestión de días... simplemente eso, algo tan fácil, porque supone una simple decisión personal y el ponerse activo, algo que resulta poco menos que imposible... ¿cómo va a lograrse desde la mentira de lo social (los estados, la política, las ONG’s, las fundaciones...), si su punto de partida es el lavado moral de la conciencia colectiva y no la decisión determinada de poner justicia donde no la hay?
Vivir es vivir y también convivir, coño, y no lo que hace la mayoría de la gente.

Gominolas para los patos

2011-09-04T12:34:00.000-07:00

GOMINOLAS PARA LOS PATOS... COLABORA EN ESTE HERMOSO PROYECTO

Música para atravesar los túneles

2011-09-02T02:18:00.000-07:00

Ya puedes reservar tu ejemplar en http://www.facebook.com/musicatuneles

La oficialidad de lo 'no oficial'... je

2011-09-01T13:18:00.000-07:00

A veces los hechos ponen a cada uno en el lugar que se ha buscado. Este año –al igual que los dos anteriores– el presidente de la Cámara de Comercio de Béjar hizo campaña contra la empresa que editaba el programa de fiestas de la ciudad –y este año no era mi empresa, aunque fuimos nosotros quienes hicimos la edición–. El tipo envió cartas a algunos afiliados y hasta llegó a poner un anuncio en un semanario local tachando de ilegal y "no oficial" la programación que no salía de sus manos –de la que, por cierto, a día de hoy –día uno de septiembre– no se sabe si está o no está tirada, cuando mañana está programado el primer acto de las fiestas–. La realidad es que esta mañana, a las 10:30 horas a.m., un grupo de concejales del ayuntamiento de Béjar ha presentado a prensa el "PROGRAMA OFICIAL" de las fiestas con la edición 'ilegal' y 'no oficial' –según el orondo y estirado camarero– EN SUS MANOSSSSSS, según certifica la imagen de cabecera.

Sinceramente pienso que para hacer una revista de estudios históricos locales ya está el Centro de Estudios Bejaranos, que cuenta con presupuesto al caso, con una coordinación colegiada y una revista seria y periódica, y que hacer un gasto bestial durante estas fechas –aprovechando el dinero municipal que debiera ir a actos lúdicos para los ciudadanos– con el fin de que unos pocos hinchen sus pechos como gallitos pijos, así como sangrar a los anunciantes con precios exageradísimos por inserción de anuncio es un puro capricho nada práctico en estos tiempos de abrocharse cinturones... y luego están esos gestos grandilocuentes del falso poder... las fotos en prensa, las absurdas entrevistas en radio... y lo peor... ese ardor por las formas antidemocráticas de conceder trabajos a dedo... y siempre justo a uno de los vocales de su directiva... mal rollo... muy mal rollo.... me da que eso tiene un nombre en los diccionarios jurídicos.

El caso, en resumen, es que se presentó "nuestro" programa "no oficial" de forma "oficial" en el ayuntamiento de Béjar... porque del otro aún no se sabe nada... y mira que lo hemos tenido que hacer a toda velocidad, con muy pocos medios y con la mentada institución en contra mediática, enconada y directa

BELLE ÎLE EN MER

2011-08-31T02:13:00.000-07:00

14x19 Arches 300gr. grueso

Camisetas solidarias SBQ

2011-08-29T12:56:00.000-07:00

Ya puedes comprar camisetas SBQ con estampaciones diversas de obra de Alberto Hernández y mías. Salen a 10 € la unidad y las hay para chica y para chico.

Puedes verlas en SBQ.

Bocetando II

2011-08-23T06:34:00.000-07:00