El café templado de Garbancito.

Entre que garbancito me puso el café templado y los clientes de PdT se estaban metiendo entre pecho y espalda ese cocidito molón de los miércoles, entre que recibí con alegría la adhesión del Roberto Bueno a la cosa SBQ y departí con Guadalupe media horita de reloj [también en PdT y con café], entre que mi You andaba diciendo a grito pelao [porque yo se lo había dicho antes] que los jugadores del Madrid son una pandilla de atracadores y que mi Felipón tiene que practicar con Excel para un examen de mañana, entre que tengo vacaciones intermitentes [media hora sí, media hora no] y que me he puesto flup con un litro de zumo de manzana Zumosol que he tragado a gollete… se me ha pasado el día como si nada.
Y, mientras, se medio caía el mundo, como todos los días, con la Aguirre en Bombay pasándolas más putas que Caín [y no me alegro, aunque quizás le sirva para pillar un poquito de humildad y sosegarse], con José Cedón secuestrado en Somalia, con los curritos de Nissan y Acciona gritando por las calles, con Congo hecho unos zorros por el jodido coltán [columbita/tantalita], con los talibanes amenazando otra vez, con Sacyr repsoleando y Rajoy amagando… en fin, lo mismo de cada día, como el disco rayado de Martínez Sarrión… otra vez, otra vez, otra vez…
Me piro a casa y sonrío por no hacer otra cosa.

Treinta y tres veinte enes.

Otro 20 N para homenajear al abuelo Felipe [ya van 33] y aún no he podido acceder a sus restos, aunque ya sé la ubicación de los mismos en el pueblecito de Los Santos [todo gracias al buen hacer de la asociación para la memoria histórica de Salamanca y al interés que se ha tomado Javier, el alcalde de Los Santos, por el asunto].
Me levanté bien agarrado por el catarrón que tengo, me duché y me puse una muda limpia, pantalón negro, camisa blanca y mi pajarita especial para concelebrar la memoria de mi abuelo. En la calle, como cada 20 N, todo el mundo me ha mirado rarito y sin entender nada, sobre todo porque me he paseado con la cabeza bien alta [siempre la llevo como escondida entre los hombros] y con una sonrisota de oreja a oreja [también suelo llevarla siempre escondida entre los hombros]. En el café hubo un arranque de chanza, pero al enterarse mis concafetanos de los motivos de mi indumentaria, les cambió el tono de las palabras y el valor de la sonrisa.
Lo más jodido llegó a la hora de la comida, cuando escuché unas declaraciones de Esperanza Aguirre sobre esos muertecitos nuestros. Me pareció un escándalo escuchar lo que escuché, aunque de esa boca sucia ya no me extraña nada de lo que salga. Y después de ensuciarme los oídos con la mierda de esa radical del dinero fácil, pillé por banda a mi Guille y le expliqué con detalle [en versión infantil, claro] todos los pormenores de mi actitud y todos los precedentes que me han llevado a ella… recordé entonces cómo mi abuela Antonia me explicaba, cuando yo tenía la misma edad que mi Guille, ese ‘cuentino’ hermoso de un hombre pequeñito con los ojos azules y una sonrisa eterna al que apodaban ‘El Juguete’… y la terrible razón por la que la sandía era fruta prohibida en la casa [mi abuelo llegaba con una sandía enorme el día que le robaron la vida, y quedó destrozada en el suelo]… y cómo sacaba de la vieja cómoda aquella camisa chiquita y aquel chaleco con agujeros y quemazones que guardaba como reliquias de la falta, y me los mostraba como si estuviera orando.
Y a media tarde brindé por mi abuelo con ron cubano.
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Recibo mail del hermanito Antonio Orihuela desde México [mecahis…] con el siguiente texto referido a la antología de poesía mexicana actual “15 balas” que he editado en mis talleres bajo la batuta orihuelita:

“Felipe, ayer, echándote de menos un montón, presentamos la antología en la casa del poeta, con un llenazo total y con los libros volando de mano en mano, el recital resultó estupendo y la gente recibio el libro con largos elogios; creo que es un buen trabajo…”.

También me indica Antoñito que la antología será presentada mañana en Ciudad Obregón… que haya suerte.

¿Quién me mandará a mí…?

Oigo estos días demasiadas burradas por los medios de comunicación [¿quién me mandará a mí…?] sobre la decisión del juez Garzón de tomar parte y poner tono en la lucha de los familiares de asesinados en la guerra incivil española. Ayer decía la nueva finalista del teatrillero premio Planeta [Ángela Vallvey], una chiquita de mirada rencorosa y lengua bífida, que todo está superado y debiera olvidarse de una vez…
Que le diga esa fulana de ultraderecha a mi madre que olvide que vio a su padre por última vez con solo tres años de vida, que le explique lo de los tres agujeros en el chaleco con los cercos quemados, que le sugiera que olvide que el cuerpo de mi abuelo quedó tirado en una cuneta y aún no sabemos exactamente dónde se encuentran sus restos, que le espete que debe tener superados esos años de hambre atroz por la falta del padre y ese aferrarse a la vida de la abuela Antonia para dar ella sola de comer a cinco bocas mientras la querían someter a purgas y al escarnio público… que le diga esa estúpida juntaletras a mi madre que lo que hay que hacer ahora es arrimar el ascua a las sardinas de los poderosos derecheros [o arrimar otras cosas, que no sé] para que te regalen premios magrotes como el mierdoso Planeta y que hay que olvidarse de los muertos. Habría que conocer exactamente cuál es el interés de su olvido y qué hicieron durante aquellos días feroces sus abuelos y sus allegados.
Yo reclamo justicia y exijo tener el apoyo urgente del estado español para encontrar y levantar los restos del abuelo Felipe, que ya fue suficiente vivir durante cuarenta años –hablo ahora de los míos– cruzándome por las calles de Béjar con uno de los asesinos de mi abuelo [ya murio el felón], sabiendo que disfrutaba de un trabajo digno y se aprovechó de una pensión generosa del estado, que tenía un par de casas en propiedad, que iba a misa todos los días y que llevó a sus hijos a colegios de pago… el mismo que torturó con saña inimaginada a mi abuelo Felipe y a los compañeros de muerte que le acompañaban.
Reclamo que los nombres de esos asesinos figuren en los anales como lo que fueron y que su ensañamiento se detalle para ponerlo en bronce en el portal de su casa.
La Vallvey se hace rica insultando la memoria de familias como la mía y cobra valor, así, entre quienes la protegen, y eso me da la razón moral para decirle desde estas líneas que es una grandísima zorra… y me quedo más tranquilo, coño [y lo mismo a la petulante Esperanza Aguirre, que ayer escupió en los mismos medios contra nuestra memoria].

Rabia por la muerte de Isaías Carrasco.

Volvió la muerte infame a posarse sobre el territorio español, esta vez sobre el cuello de Isaías Carrasco, un exconcejal socialista de Mondragón. Lo asesinaron ante los ojos de su mujer y de su hija en el portal de su casa. Yo no tengo palabras ya para estos crímenes [sé, como exconcejal socialista de Béjar que soy, lo ingrato de estos cargos pequeños y el enorme trabajo que suponen… y todo para entrar en las listas de los que pueden terminar así].
Hago esta entrada ahora porque llego indignado de mi casa… Estaba comiendo junto a mi hijo Guillermo cuando saltó la noticia por Tele 5 [estaba escuchando hablar a Esperanza Aguirre en una mesa con los consabidillos ‘contertulios’] y pude asistir durante más de quince minutos al espectáculo infame que ofrecieron la propia Esperanza [qué mal escogieron el nombre sus padres] y un ‘contertulio’ calvito, delgaducho y con muy mala baba que se sentaba a su lado. Se notó enseguida que a la señora presidenta de la Comunidad de Madrid le pilló la noticia sin asesores al lado y dejó salir de pronto todo ese veneno que la certifica y le avala como líder indiscutible de la ultraderecha española: hizo una entradilla de falso dolor con sonrisa cómplice y se arrancó con esa cantinela de que la culpa la tiene Zapatero, de que todo sucede porque el PSOE rompió la unidad de los demócratas y gritando unidad si el PSOE es capaz de unirse con alguien y acepta las condiciones del PP [a cada frase de la ‘dama azul’ se solapaban mil de la más baja estofa pronunciadas por el ‘plumilla’ calvete]… se me atragantó el arroz a la cubana y tuve que dejarlo a medias ante tal espectáculo [la moderadora del programa, una famosilla de la intertextualidad, no fue capaz de poner las cosas en el lugar en el que debieran estar, mientras que los restantes contertulios se quedaron mudos y con sus caras sombrías]. Terminó Esperanza afirmando con una sonrisa amplia que “estas elecciones las va a ganar Rajoy”.
Posteriormente me enteré de que los partidos han aceptado dar por terminada la campaña electoral [ya veremos si es verdad] y apagué la tele para sentirme triste con tranquilidad.
Me daré tiempo para meditar sobre lo que he visto hoy y para conocer las reacciones de los políticos, y luego prometo una reflexión abierta y durísima sobre ETA, sobre la doble moral de los partidos políticos y sobre la bajeza de gentes como los directivos de AVT y sus instigadores.
Ahora solo me gustaría pedirle a la gente normal que vote en conciencia y en absoluta libertad, que ejerza ese derecho que tanta sangre próxima o lejana ha costado, que participe en conformar el futuro próximo de nuestro entorno, que nadie se abstenga para que vuelva a haber vida antes de la muerte… y nunca después.

¿Se romperá la derecha?

A esta hora algo está sucediendo en la derecha española, algo que no había sucedido desde el hundimiento de la Unión de Centro Democrático. Entonces se aglutinaron todas las facciones del multicolor espectro que va desde la golosería liberal con máscara de centroderecha al más recalcitrante fascismo tradicional español, desde la pseudotolerante democracia cristiana hasta el barbarismo integrista más Rouco Varela… todos eran uno para lo que fuese, todos eran uno con tal de merendarse a esa mayoría [si se cuentan los votos de uno en uno] de la izquierda tranquila y nerviosa española.
A esta hora ha sucedido de puertas afuera en el Partido Popular lo que llevaba escondiéndose desde hace veinte años a los ojos de topo del ciudadano: hay división patente y rechula. Por un lado anda la bicha del ladrillo madrileño jugando a que es la reina de los mares [amparada en el viento vertical de sus lobby’s del dinero negro, la especulación descarada y los medios de comunicación ultratodo] y por otro el conservadurismo natural [duro también, pero con talante y cuidada imagen] de Ruíz Gallardón.
Será bonito, si el tal Rajoy no sabe poner freno a los acontecimientos que se imaginan, ver unas elecciones entre una izquierda [dividida siempre desde que la historia es historia y la izquierda, izquierda] y una derecha con sus caínes bien expuestos a la mirada pública.
El principio de todo esto ya me parece un final bonito suceda lo que suceda.
Lo que hace la embriaguez de poder, Espe: Tú sobre el partido, sobre la gente, sobre todas las cosas… si al final va a ser verdad que Saramago es en realidad la señorita Sara Mago… no vaya a ser que te enfades y se acreciente tu bizquera endémica y política.