Paquito y Jesús.

Me he encontrado de pronto este vídeo con mis amigos Paquito Ortega y Jesús Márquez dándole caña. ¡Qué nostalgia, coño!

Salir llorado de casa...

Leo hoy en prensa que la Agencia Estatal de la Administración Tributaria informa que, en 2010, los beneficios de las grandes empresas radicadas en España [las financieras entre ellas] arrojan unos beneficios del 18,5 %, mientras que las rentas del trabajo han disminuido un 8%... ¿cómo hostias se come esto?... que quienes propiciaron la crisis y exigen medidas duras para salir de ella estén acumulando un alto índice de beneficios, supondría que no existe tal crisis... ¿a qué responde, entonces, esa disminución de rentas de los trabajadores si las empresas que los emplean tienen altos beneficios?, ¿qué está sucediendo, coño?... ¿no será que al neoliberalismo le están saliendo sus planes al dedillo para defender sus especulativos intereses de clase?

Que alguien me explique, porfa.

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Intento romper mi silencio poético, pero cuando el mundo se me pone como una rustidera que me abrasa el tiempo, aseguro que es dificilísimo buscarle palabras a un poema... y todo se me va en ideas que terminan siendo fantásticos descartes, poemas de nada...

Como soy de tradición experiencial por más que me pese, eso de que el poema es la experiencia del poema, pues que hago un repaso mental a los impulsos preliterarios de estos días... a ver... ¿escribo de esos pechos constantes que, estivales, se asoman a los escotes buscando unos ojos suicidas?... no sería un poema, sería una erección... ¿escribo de esa afasia incontenida que nos hace –a mí también– pasar de todo, como si el mundo no tuviera que ver con la vida a pesar de que ambos van cosidos?... tampoco sería un poema, que más bien sería un grito insostenible... pero sigo buscando...

Hace un par de días me escribió el amigo Paquito Ortega para ofrecerme la edición de un libro SGAE [que ha quitado del mercado su editora y mantiene aún el compromiso de edición con quienes ya había hablado] y me escribió, como quien apenas dice nada, que “yo salgo llorado todos los días de mi casa”... y ahí quizás sí que haya una pequeña veta en la que buscar...

Salir llorado, pero solo como los cíclopes antiguos, y guardar un ojo para las lágrimas pendientes, para los días de tigres heridos o para las tardes rumiantes en las que ser maldito o nada...

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[Con medida de haiku]... me puse a haikutizar cuando me acordé de la revista ‘La Webera’ [hace un par de semanas me pidieron un haiku para ser publicado en ella]... bueno, a pseudohaikutizar, pues este palo oriental no tiene parangón ni forma de hacerse en otro idioma que no sea el japonés, por mucho que se empeñen los eurohaikuteros, ya que debe formarse con ‘moras’ [17], que son unidades lingüísticas de menos rango que la sílaba que conocemos [ahí lo tenemos chungo]... sí que podemos jugar con su medida silábica si cambiamos las moras por sílabas [5-7-5]... pero no debiéramos utilizar ningún tipo de rima [yo las utilizo... pues a un palo ya desestructurado por el idioma se le pueden hacer las picias que a uno le vengan en gana... y me gustan más los resultados si busco rimas]... deben tener una palabra clave o ‘kigo’, que indica la estación del año y una cesura, ‘kire’, que configure el haiku en dos imágenes nítidas y separadas [ya puestos a faltar, pues que también me como todo esto cuando me viene en gana]... ¿el resultado?... pues un pastiche que tiene más que ver con lo flamenco que con lo japonés... y me salen de corrido... es estupendo...

Aves de paso,

mis manos en tu vientre

se vuelven fado.

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Cada segundo

que paso sin tu aliento

se acaba el mundo.

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Salgo llorado

si el día se me niega.

Soy Paco Ortega.

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Cada principio

tiene su final cierto:

siempre es un muerto.

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Mírame y siente

cómo estos ojos tigres

se vuelven dientes.

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Cada mañana

presiento que tu cuerpo

busca mis ganas.

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Y uno que escribí hace ya unos cuantos años:

Cuánta tristeza...

saber que en otros brazos

te desperezas.

© lf comendador 2010

Nada como besar en la mejilla a Susana Rivera.

En Horcajo Medianero, hasta donde nos llevó Antúnez para entregar unos planos por una carretera terrible, ya estaba mi cuerpo pidiendo manzanilla –el curveteo y el jodido aire acondicionado me dieron un directo al estómago–... pero no pasa nada, que con el primer sorbito de manzanillita empecé a entonarme y ya a la altura de Las Rozas Village estaba preparado para lo que cayese. Allí, en Las Rozas, repusimos calzado para el verano a unos precios extraordinarios [Pedrito se acabó comprando dos pares del mismo modelo] y también repusimos fuerzas en forma de cervezonas [éstas, carísimas, no te digo]... pero se estaba bien en el sitio y se nos pasó casi la hora del concierto de Paquito Ortega.
Llegamos apuraditos gracias al Tomtom de Ricardito, pero llegamos. Del parking donde dejamos el auto, hasta el Teatro Lara, atravesamos con los ojos abiertos como platos toda la zona de Montera... lumpen a gogó, prostitutas jovencísimas con aire decadente por todas las esquinas, más chinos que madrileños y un olor nauseabundo por todos lados –a veces la ciudad parece sus cloacas... pero las cloacas también son la ciudad–. Ya en el Lara, pude abrazar al enorme coleguita Santi Gómez Valverde [poeta grande y ganador de un OTI], besar a Mercedes –la compañera de Paco, que, por cierto, está guapísima– y a sus hijos, abrazar a Jess con abrazote de oso y saludar a un montón de amiguetes a los que hacía mucho tiempo que no veía.
El concierto de Paco salió chuli [a mí me gustó un montón], especialmente en los temas de Ángel González, que exudan sensibilidad allá por donde se miren... y apareció en escena mi chiquitillo Jesús Márquez, la mismita alegría de la huerta, desatado, fiestero, a más...
Terminado el asunto, justo al salir del teatro, me topé de frente con Susana Rivero [la viuda de Ángel González] y nos recordamos rápidamente, hasta el punto de que al primer golpe de voz me agradeció que le regalase en su visita a Béjar –debe hacer de eso ya unos cinco años– mi disco de Ben Harper, indicándome que es uno de los que más escucha. Susana estaba resplandeciente, guapísima, con esa sonrisa New Mex que ya conocía de anteriores encuentros... también estaba entusiasmada con el trabajo de Paco sobre la obra de Ángel.
Hablamos entre copas y cervecitas, durante la noche mágica, de cosas diversas, de recuerdos, de lo dura que se le había hecho la desaparición de Ángel y de cómo le ayudaba muchísimo el cariño de los amantes de la poesía de ese poeta único... y, sin más, nos hicimos unas fotitos y recordamos nuestros teléfonos y nuestros correos electrónicos para hacer el contacto más fluido otra vez... y quedamos para vernos en Béjar durante el Voces del Extremo, que va a consultarlo con Miguel Munárriz para acercarse hasta aquí a pasar unos días todos juntos entre poesía y música.
Ver de nuevo a Susana, abrazarla, mirar su sonrisa y escuchar sus palabras, hizo que el viaje tuviera la mejor razón de ser.
Y luego Urceloy y sus colegas locos de desatar, que se presentó el amigo con Claudio [un puntazo de tío que tiene en sus manos toda la información meteorológica que nos llega desde los medios] y otro de pelito blanco –coño, tío, perdona, que ahora no recuerdo tu nombre– que tiene una cosa Harpo que fascina. Bebimos, comimos, nos descojonamos de risa y, para remate, apareció Jesusón a ultimísima hora con un busto femenino que me regaló para ponerlo en mi estudio [ya le había comentado yo en su último viaje a Béjar que me fliparía tener un busto/maniquí]. Un campeón este Urce.
Y que nos volvimos a Béjar, a la que llegamos después de las seis de la madrugada con una bolinga más que interesante.
Pedrito Cubino estuvo genial en su papel de divo de provincias... Antúnez llevó su eterna sonrisa y me enseñó un montón de cosas sin darse cuenta [siempre me enseña este tipo] y Ricardito dio el tono a la perfección.
Un viaje rechulo.

Nos detuvo la GC a la salida de Ávila... a soplar... 0'0.

Desde el auto, la entrada a Madrid es parecida a esto para un hombre primario de provincias como yo.

Las prostitutas inundan la ciudad... es una sensación extraña verlas moverse.

Paco Ortega y Jesús Márquez durante el concierto [no puse flash para no molestar].

Ya nos había clavado con los cubatas en un local llamado "Larios". No vayáis, que es carísimo y son algo siesos.

Susana Rivero besa a Paco por petición mía.

La noche madrileña tienen un algo poético que me pone.

Urceloy con el Maniquí que me regaló... eran las tres de la madrugada.

Al volver para Béjar hubo un momento de silencio al pasar por el monumento de Atocha a las víctimas del 11 M.

La mejor fotografía de la noche, la más poética, la que mejor definía nuestro ánimo y mis ganas de metáforas... eran casi las cuatro de la madrugada y partíamos de regreso a Béjar. Llegamos después de las seis de la madrugada y bastante perjudicaditos... pero felices.

Viaje a Merenguelandia.

Na, que me voy a ver a mi amiguito Paco Ortega triunfar en el Teatro Lara de Madrid con la presentación de su nuevo disco con poemas de Ángel González... carretera y manta.

Fueron las diminutas braguitas negras.

21 de febrero de 2009
El tipo que comía con su familia no cayó en la cuenta hasta que las tuvo en sus narices... el bebé lanzó al suelo su juguetito y la camarera corrió a recogerlo mientras el tipo que comía con su familia comenzaba el gesto de agacharse... no sé qué sucedió, pues el mostrador que separa el comedor de la zona de bar me impidió verlo todo, pero vi perfectamente cómo ambos se agachaban, desapareciendo tras la barra, y volvieron a aparecer en un instante... el tipo con cara de agradecimiento y la camarera con una sonrisa hermosa... desde ese instante, el tipo no le quitó ojo a la camarera, sobre todo cuando doblaba su cintura o intentaba estirarse para servir los platos de las mesas aledañas. Yo me quedé enganchado a la situación y la seguí durante diez minutos... de pronto, coincidiendo justo con un instante de silencio, escuché cómo la mujer que se sentaba frente al tipo –enseguida imaginé que era su esposa–, le decía enfadada que por qué miraba con tanto descaro a la camarera... él hizo un gesto con los ojos dirigido hacia la camarera para que la mujer lo viera... ella miró y, con una sonrisa avergonzada, regañó al tipo...
Yo aún no sabía de qué iba la cosa, así que me dedique a observar a la camarera para intentar averiguarlo... la llamaron desde la cocina para que recogiera un par de platos para servir... salió con ellos y se dirigió hasta la mesa para depositarlos frente a los comensales... el primer plato le caía a mano y no sucedió nada... pero el segundo plato, que debía colocarlo al extremo contrario a su posición, le obligó a estirarse y a forzar el gesto del cuerpo... fue entonces cuando se apareció ante mis ojos una tirita negra contrastando como un flash sobre la piel nívea de sus caderas, unas braguitas tanga diminutas estaban consiguiendo subir los niveles de testosterona del local a límites jamás soñados.
El tipo que comía con su familia no le quitaba ojo... imagino que su mujer aún sigue enfadada con él, y no lo entiendo, pues la imagen era verdaderamente plástica por no provocada.
Hay días con historias hermosas que suceden sin más, historias que están ahí y nadie las toma para sí... sería estupendo jugar a desarrollarlas hasta que estén bien hechas... buscarles desarrollo y mil finales.
El caso es que esa situación vivida, unida a la calma del fin de semana y a que he comenzado un nuevo cuaderno de tuneos sobre la agenda JRJ que me regalaron el viernes en Pucela, me está haciendo subir el tono vital y empiezo a verlo todo de otra forma.

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ACUSE DE RECIBO DEL DISCO “EL ÉXITO DE TODOS MIS FRACASOS”, EN EL QUE PACO ORTEGA CANTA A ÁNGEL GONZÁLEZ

Me envía Paquito Ortega, rey de los tunos,
su nuevo disco colega rizado en humos
de aquel ángel tan hermano, todo poeta,
que tiene en la vida eterna una bicicleta.

Oírlo me ha puesto chicle, de los de menta,
y quiero ser un poeta de los cincuenta,
volver a serlo, mejor, porque ya lo era
cuando la ‘canción amiga’ entró en mi cartera.

Si quieres que te lo diga como lo siento,
Paquito... ¡canalla!, ¡brujo!... este alimento
es el mejor que he tomado, soy sibarita,
desde que el cojo Quevedo me abrió la espita.

Si ya te quería del todo sin que me hirieses...
ahora, tú me dirás, me tiro a tus pieses.

TUNEOS DE ESTA SEMANA EN "EXTRAÑO DE MÍ"

Tan solo siento como mío lo que me late.

Tan solo siento como mío lo que me late: el corazón que entre medio trota y galopa [según la hora] y todos los latidos que refleja en mi cuerpo, latidos clandestinos que hay que buscar en las muñecas o en el cuello para saberlos reloj o anacronismo; el cerebro, animal desatado que corre por su cuenta con excesiva frecuencia y me tiene viajando constantemente a mundos en los que soy mejor y peor, pero nunca igual al que ves; el sexo, que golpea o se esconde [según las condiciones del deseo o los cambios extremos de temperatura] y no tiene pudor en armarse en cualquier lugar y a la hora menos oportuna; los ojos, que se quieren comer todo el mundo visible a cada instante, y lo hacen con memoria y desenfreno; las manos, que apresan o acarician, que confinan dibujos y perpetran palabras, que saben penetrar y aprendieron hace tiempo a tocarme justo como me gusta… eso es todo lo mío, y no los objetos que poseo ni los que que quiero poseer, y no tu cuerpo, ni tu mirada, ni tu lengua repasándome, ni tu boca dispuesta, ni tu deseo.
Hoy salió el día frío y ha vuelto la jodida cistitis a enfocar mi entrepierna mientras flipo con los raros encargos que me hacen mis clientes [hoy me encargaron tunear un enorme globo publicitario, diseñar tres vidrieras para una capillita e imaginarme una oficina pública totalmente decorada a partir de un slogan y darle forma en el papel para que el cliente se haga una idea, diseñar una lápida para hacerla en piedra tallada y decorar un techo de medidas imposibles con una foto enorme], con la forma de ser de algunos cercanos que no son capaces ni de dar los buenos días si no median intereses a su favor, con un desconocido que me ha enviado una botella de Chivas Regal de siete años [el whisky me repele… o yo le repelo a él, que viene siendo lo mismo] y no sé por qué, con un perico [buena gente] que se ha montado una historia en la cabeza en la que yo soy el malo [sin tener nada que ver con lo que le ha sucedido, que estas cosas me pasan con frecuencia] y me ha retirado el saludo…
En fin, un día mágico y retruécano del que no sé si saldré bien parado a última hora… y sin noticias de Alberto, que ya es una putada ponderable.
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ES CHUNGA Y CORTÍSIMA LA CAPTURA DE VÍDEO DEL TELÉFONO DE MI HERMANA, PERO SIRVE PARA HACERSE UNA IDEA DE LA NOCHE ORTEGUITA.
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"Querido viejo f el joven, estoy disfrutando de Xi´an, por eso no te cuento nada. Salgo pronto del hotel y llego muy tarde. Las coferencias de la IAC son en inglés y yo no entiendo nada de nada, así que me dedico a pasear por la ciudad. Ayer fuimos a ver los guereros y hoy hemos hecho las compras necesarias. Mañana visitaremos una tumba con guerreros más pequeños. Pronto nos vemos y te cuento. Un abrazo."