Visita de Bra y Barral

Braulio García Noriega y Juanjo Barral

Ya podía contar en años la falta de un encuentro con Barral y con Norio... y esas faltas influyen en el ‘ser uno’ como una conjunción de astros capaces de mareas o de sismos. Llegaron –despistados, como siempre, que tiraron rectitos hasta Ciudad Rodrigo para llegar a Béjar desde Oviedo... algo así como ir de Barcelona a Tarragona pasando por Málaga– y con ellos la hermosa sensación de un tiempo vivido intensamente, con otro latido tan distinto a éste que lleva puesto el tedio de diario. Como si se hubiera dado una conjunción mágica de astros, ya digo, sonó la Velvet Underground después de las primeras birras bajo una tormenta verdaderamente hermosa... y se fraguó todo, la conversación constante sin una sola palabra de sobra, el paso por mi ‘sala de máquinas’, las evocaciones de tiempos pasados y amigos comunes, los libros recomendados, las visitas a NOTESALVES, a La Casa de la Sal y al Castañar; los agradecimientos emocionados por los cambios de cromos [aún recuerdo el último regalo de Norio... la entrada en el mundo sorprendente de Alberto Porlan a través de su magnífico poemario “País”, que Norio me regaló en su último viaje], el intercambio de libros [me dejaron ‘Muerte-Obrero’, un poemario delicioso de Armand Gatti publicado por KRK, y una canana de David Fueyo Fernández con el título de “Onírica”], las risas y las constantes frases ocurrentes y las continuas valoraciones reflexivas y atinadísimas del mundo del hombre y sus asuntos, que siempre son fresquitas en boca de estos dos tipos sabios como pocos... y luego el monólogo fantástico de Barral sobre la música o las historias interesantísimas y llenas de intensidad del contador racial Norio... un verdadero lujo para un tipo de provincias como yo.

Destacar la visita que hicimos a Luis y Josetxo y el hermoso detalle que ambos tuvieron conmigo... me regalaron nada más y nada menos que un ejemplar de “Mundo Inmundo”, lleno de dibujos sorprendentes del genial Topor [es una edición de ‘Biblioteca Universal Planeta’, de la serie ‘NARIZ’ que dirigió en su día Álvaro de Laiglesia, todo un tesoro con fecha de 1974]... tuvimos una conversación larga y tomamos otras cervecitas en el patio fantástico de La Casa de la Sal entre los bonsáis de J. y L. y el ruido del agua.

Acabamos la noche charlando animadamente, primero en El Castañar [donde las tontas técnicas de armar un libro de poesía y la pasión por los antiguos vinilos fueron los temas de conversación], y en ‘La Alquitara’, donde Alberto Porlan fue pura monografía.

Esta mañana paseamos juntos la ciudad y volvió a ser un paseo tranquilo de palabras y palabras y palabras... y que se me ha llenado todo de energía positiva, coño.

Qué bonito.

Retrato de Juanjo Barral

Retrato de Norio

Asombrosa la forma de liar tabaco de Norio... me da envidia.

Uno de los dibujos magníficos de Topor

Un Nescuí frío a las doce.

Las cuadrículas de los astrados cuadernos de Felipe, el poder de los necios, la absurda decisión [e incomprensible] de hacer Ministro de Cultura a César Antonio Molina [pesetero y narciso como pocos… y además va de poeta], el poder de la banca, las rosas desnatadas del parque de mi pueblo, el imbécil de turno cruzándose a mi paso, la esbelta limpiadora del emporio PdT, un Nescuí frío a las doce [pe] [eme], las cosas Sánchez Paso que me cuenta Paquito, el dormido pasar de mis hijos en verano, la empecinada occidentalización de Malick [valiente cabezorro], el preambiente de fiesta, un viento de noviembre que amanece y luego se hace agosto, la risa de Mondrian, un cuadro de Albertito que me tiene jodido, el cura de la plaza con su moto a remolque, el aire de vendetta que portan unos ojos [esa cosa calabresa del oeste de España], el PP con recambios por dentro y voceos por fuera, la cara más enorme que ha pintado Pajares, llamadas de M. Ambrosio, el destino a su bola, un atasco en Las Armas que cabrea bastante, el cielo para amarte, la luz insospechada de un gañán de provincias, los pezones erectos de una bruja de viernes, cocacola a las cinco, un vaso, dos entradas carísimas para ver a Serrat, el CD de Carita Boronska se ha trabado en mi Imac, hace frío en Perú y hemos buscado ropa que llevar a Cruz Roja, Juanito que no está ya para casi nadie, las 1028 olas de Juanjete Barral, un poema Bk. Para pasar la tarde, textos de Pasolini con los que arder un rato, la máquina perfecta de liar cigarrillos que fue de Mª Jiménez y ahora es mía, la paz pactada/pacata, los hermosos vencidos llevan siempre el apellido Magdaleno, cartas que no recibo, un mail, un fiel sin su balanza, las cartas marcadas de PM, el azul como rosa, el parque hecho bullicio, unas piernas de muerte me caminan delante, unos ojos azules que no miro hace tiempo, hay una prisa Eroski flotando en el ambiente, una tapa de rabas, el ‘Café y cañas’ más Ortega, la rusa vendepolvos, el tonto de la puerta, los gitanos de abajo, la vecina cabrona que me ha jodido la pintura del coche, el canto de sirena llamando a muerte súbita, los muertos importantes y los que ya no importan, tres pitos y entro a grande, la Cruz del Sur, el corte de mangas con mi polo Lacoste, una foto de ayer, esas noches contigo, el pelo que blanquea hasta en el pecho, el dolor de riñones, el mar de los estúpidos que sortean las olas, un naufragio en la sierra, el deseo constante de una tormenta eterna que haga a los hombres verdes, las ganas de morir y de no hacerlo, el sopor, el ardor, el terror, la frontera…
La llorona no puede soportar que la mire.

De LECTORAS

Cuarenta para la lírica.

Fue perfecto. Unas cuarenta personas encerraditas en La Alquitara con Javier Ruibal… “ya sabes que no te olvido, Habana mía…”.
Sigue siendo minoritaria la sensibilidad, y eso lo sabemos aprovechar unos pocos para nuestro gozo [a pesar de las pérdidas –hermosas pérdidas– de nuestro Miguel Ángel Sánchez Paso]. Cuarenta para la lírica y un ‘Havana 7’ con cola y el zumito de medio limón… cuarenta para la lírica sencilla y perfecta de un Ruibal como de calle y ‘Chester filter’… cuarenta para una lírica de hermosos vencidos [otra vez la casta Antúnez y su gente, los brotes Cosco, las tomas falsas de Luis ‘el médico’ y su santa, la pasión electrosana a los mandos, la cosita turriona, el boom hervasino –qué chavales, qué chavales–, las mediomaduritas mujeres que aún se saben alimentar de sensibilidad –las adoro aunque nunca hayamos cruzado una sola palabra–, algún despistado de copita y venga… y la gente Paso.
Javier, sencillamente magnífico, con esa voz que otros sería forzada y en él es natural, con esa poética de trovador hecha de mixtura caliente, casi tropical, y un no sé qué entre habanera y tres a la chica. Perfecto y como de otro tiempo en sus letras entre lo romántico y lo lúbrico, entre lo sensible y lo reivindicativo… ¡Perfecto!
Vuelvo a reclamar para Miguel el reconocimiento de este pueblo entrometido y tan dado al ninguneo, pero no un reconocimiento de ciudad y honor, sino un reconocimiento de apuesta y apoyo total. Ése.
(22:47 horas) Me cepillo un mosquito que me andaba jodiendo con el primer libro que pillo a mano, “1028 olas”, de mi Juanjo Barral. Aún no me he metido en su lectura y ya cuenta con una muerte en su cubierta [buen currículo para empezar, amigo Barreiros]. Y es que en estos días siento la mano asesina [o manchada, como me dijo el padre ofuscado de un político de mi pueblo hace unos días], porque no votaré al PP, que ya dijo el tonto de baba de don José María que los votos a otros partidos son votos para ETA.
Será imbécil… Digo.

De Tontopoemas ©...

Soy alma de coquina cuando vuelvo de Punta.

Llego ahora de EDITA 2007 con el cuerpo ‘biemperomal’ y con la cabeza chungalí, jodida, destruida… Pasé Jabugo y a unos pocos kilómetros me topé con un accidente bestial en el que la víctima era un joven motero. Le vi inerme, tirado en la carretera como un pajarillo muerto, con una pose inquietante por imposible. El asunto me hizo vomitar de purito mal rollo, de jodida rabia y de absoluta tristeza.
Estamos todos locos. Completamente locos.
Me meteré en el viaje obviando este desastre para ver si me voy olvidando un poquitillo.
Al grano.
Cinco conocimientos memorables que van a darme vida [creo que larga] y que son dignos de ser anotados antes de empezar: Carmen Palacios y Manuela Martínez [LALATA], Natividad de la Puerta, Paco y Fabio.
El encuentro, de chuparse los dedos; y es que yo ya tenía hambre, pues hacía la friolera de tres años que no pisaba por EDITA… Los amigos de siempre, tan jóvenes y ya tan viejos, las nuevas lagartijas de la palabra enredada separando sus colas para tomar la calle, las nuevas amistades que han nacido a la par de una nieta Juan Carlos [segundo… digo], las coquinas a tres, las gambitas Lalata de factura oriental pero que no se enteren, la cosa gutural entre medida y risas, la playa con sus ninfas de pechos generosos [¿te sintonizo, nena?], el trasnoche de ‘Havana’, la mejicana y miedo, el turbulento ardor de la madre Manuela con su inocencia pérfida, la abuela de la Puerta para comerla toda [entera], Carmen superstar, Fabio tranquilo y todo, Paco pa merendarlo… Y aquella cosa del ‘mira que son majos, coño, pero no saben ligar´. Poco más que decir, que se pueda decir, que se deba decir… Y Uberto para hacerlo posible.

PIZQUITAS

• Barreiros (sic) [barrales]. Casta de gente rechula, con su Toño, con su Barry, con sus nenas de ‘bibe’ y venga [una de ‘bibe’ y otra de venga], con su hermana escondida [‘es la mejor en todo y hasta nos sacó pelo’]. Capaces… y de todo, hasta de la politoxicomanía accidental, que es algo parecido a un teniente coronel que me humilló en la mili pacense.
No puedes dejar de quererlos, prestan tanto…

• Nati de la Puerta Rueda. Tanta cosa en apellidos para terminar abriendo el mejor melón del año, el más dulce, el más delicioso. Solo esta niña feroz hace que merezca la pena viajar, comer, no dormir y pillar estreñimiento temporal. Su cuento es otro cuento y su calidad de mujer es de la de dos cojones, y bien puestos. Su problema: que no quiere helados, pero luego se los come enteros. Su virtud: todo lo demás… y va creciendo.
Para merendársela [véase ‘afortiori’]… y del mismo Bilbo.

• Paco. Dulce, jamón, algo Propercio [pero con un puntito Catulo], puesto, fácil de querer [incluso con su cosita universitaria, que en su caso no molesta]. Sonrisa Adonis [de momento no ‘Adonáis’] y tanto encanto de trato como de coco.
Sabe reír los chistes, come con las manos y habla de cine con cierto fundamento.
Muy recomendable para viajes largos. No molesta.

• Lalata [Carmen Palacios y Manuela Martínez]. Los ojos de la antepenúltima muñeca Barbie saben volverse sin quedarse vueltos y la boca liquida sin más… que si te abrazo con las piernas, que si las medias de rejilla, que si un puntito de recato para darle valor a la espetera, que si el baile se ensaya, que si me estoy meando [que esta Barbie hace pipí… atentos/as coleccionistas, que es la primera]… y con ella, entre sor y estricta gobernanta, un juego lúbrico entre cándido y suicida, con su cosa coquina, con su blonda en los pechos, con sus dos arruguitas de pura perversión en la nariz… dulzura ácida, tremendismo entre pepino y muslos, pura estética en ambas, arte exacto, sugerencia entera.
Ellas son el mismo arte. No necesitan Lalata.

• Morante [José Luis]. El justito perplejo, aunque matando al recibir, como Marcial Lalanda o el mismito Morante de la Puebla. Piel de slip como los puntos umbríos de las noches de playa. Tan jaranero como una rotonda con estatuas a la que le echas polvos pica-pica. Enorme y algo mayor, ¿eh?, que no te enteras.
Todo un machote de la experiencia poética con barquitos al fondo.

• Fabio [erre y de la Flor]. Sardónico el bebé de Fernando, como la sonrisa de Welles; brillante como una enana roja… y todo con un look entre Brutus y un Maciste de antesdeayer. De cine, lo que quieras; de risas, las que pidas; de comer, lo que haya.
Al volver hacia casa me pasé para pedirle a la Blanca Paloma que alguno de mis hijos sea como él.

• Berros [Javier]. Algo así como aquello de ‘quien quiso lo que yo quiero sabe lo que me gusta’. El gesto de la duda tiende a hacerte envejecer por la frente, pero a la vez te otorga un estado de absoluta belleza que es como la placidez de una mujer dormida.
Su compañía calma, sosiega, tranquiliza. Es mejor que esos balium’s que venden en cajitas.

• Alexandra [Botto (a bríos), exvoto]. Ranchera de miedo para después de cenar, casi como ver una peli del tipo de Calanda ['tú no estabas a salvo mientras sonaba el tambor en la tierra'], pero sin tambores. Los ojos, ofidios; los tacones, lejanos; el escote, correcto; la presión, perturbadora.
Méjico la echa de menos. Yo huyo sin saber por qué.

• Norio [Braulio García Noriega]: Lo más de lo mejor, cultito, generoso, locuaz… sólo le falta echarse a volar en uno de sus gestos. Su espíritu es de antes, de un antes que apenas nadie puede entender, pero que llena. Su monólogo del gato que se estira pudiera ser best seller si se anima a editarlo. Estrella que no luce porque no le da la gana. Árbol al que agarrarse buscando melopea.
Extraordinario el tipo, extraordinario.

• Huete [Isabel y su García S.]. Si hay ejemplos de amor, este es de los altos y bellísimos, una Isabel luchando a tumba abierta por su García [hombre de punto en boca e inteligencia abstracta, un perro verde inmenso que rezuma ternura]. Isabel es la isla, el sol, el alimento… y la risa también, como el afecto eterno.
Guardo en una esquinita su imagen y le rezo despacio con un cubata a medias.
Os quiero, campeones.

• Moya [Manuel y Violeta]. El pelo sobre todo, el pelo. Un sensible en la sierra de Aracena es lógico y normal, pero no así, de tal categoría y cual envergadura. Hay ‘filin’ para años con este fendetestas que escribe como nadie y duerme como él solo. Le apunté a mi familia ya hace años y no renegaré jamás de esa hermosa calidad de hermano.
Si Violeta existiera le echaría mil polvos.

• Franco [Rodolfo]. Palíndromo de samba emeritense sin falete que echarse a la barriga. Mordaz y vivo a ratos, brillante y serio a veces, temeroso y tenaz, creativo y lleno de palabras mezclándose en busca de sentido.
Él es el sinsentido de lo absurdo.
Te espero por mi tierra, saltimbanqui.

• Antonio Gómez [Antonio]. El rey Matusalén hubiera huido temeroso de la presencia Gómez. Insomne el magisterio que rezuma, su paz es indecible, sus ojos son de ciego visionario. Le habita un mar de dudas que son nuestras certezas.
Sin él no habría nada que no fuese san Brossa, con él hay mil poetas concretos, perdularios.
La bondad tiene nombre y no voy a decirlo.

• Uberto Stabile [el brujo que no cesa]. Le conocí locuaz y nocherniego y envejecimos juntos y a distancia. Ahora está más señor, aunque agotado de todo el cielo hecho hasta la fecha. Apenas pude hablarle en esta etapa, no estaba para nadie entre su gente. Es Dios y no hay más hostias.
Gracias, tío, por ser el sí y el no, la luz, las sombras…

PAPELES Pillados

“Días de viento” de Alexandra Botto (Homo Scriptum) [Lo leí en un tris y me ha gustado. Lo recomiendo].
“Mi psicópata” de José Luis Piquero [pendiente de lectura].
“Vagabundo de la oscuridad” de Arturo Accio [pendiente de lectura].
“Villa Bella” de La más bella [Una pasada que debes encontrar, comprar y degustar].
“René Rená” de Lourdes Barrera & Martorrev [pendiente de lectura].
“CD biblioteca Huebra” [pendiente de visualizar]
4 joyas de La última canana de Pancho Villa [pendientes de lectura].
“Arte moderno y poder” de Roberto Girón [pendiente de lectura].
“Los árboles de resistencia” de Javier Berros (Baile del Sol) [Imprescindible… ¡Jo!]

De Tontopoemas ©...

Escapar también es querer quedarse.

Relajarse consiste en hacer lo que te apetece hacer, no en quedarte quieto mirando a un punto fijo y escuchando una música bella, vibrar en lo que te apasiona sin que te moleste otra cosa. Yo me relajo escribiendo y dibujando, y dedico mis días de asueto a esa actividad [ésta] que actúa como la valvulita de la olla a presión de mi casa. Las ideas se agolpan y empujan mientras yo les voy dando una salida lenta y anárquica. Si logro vaciarme un poquito, voy notando cómo mejora mi estado de ánimo y sube mi euforia.
(11:28 horas) ¿Qué puedo vender yo? Alberto y Antonio venden esporádicamente sus trabajos plásticos para ser colgados en las zonas más nobles de las casas o en algunos locales públicos, incluso en instituciones. Apenas saben ponerle precio a sus obras, pero terminan haciéndolas entrar en el juego de mercado porque tienen tirón artístico y verdad. Con eso se come mal, pero se come. Yo podría vender ideas, pero en este tiempo no se cotizan; y salir adelante con un trabajo mediocre me llena de vacío y de una extraña sensación de fracaso. Un poema no vale nada si no tienes la capacidad antipoética de trabajarte un premio literario –yo lo he hecho varias veces y siempre me deja un mal sabor de boca–. Quizás pudiera vender palabras, como mi amigo Fernando Beltrán, o vender proceso creativo a esa pandillita de personas que piensan que a escribir se aprende en talleres literarios [de esto viven mal muchos de mis amigos]. Todo es falso y no importa si se sabe y se dice que es falso… Pero hay que vender o venderse como sea para poder salir adelante, para poder seguir en esta cuerda floja que en uno de sus vaivenes nos dejará caer un día sobre la mierda misma.
Mientras llega ese día, estoy pensando en montar un escaparate de palabras en rebajas con jugosos descuentos y con ofertas que no podrán dejarse escapar.
Ya ando preparando la lista de ofertas:
•••
Manuscrito con firma: 10 euros
Manuscrito con firma y dedicatoria: 15 euros
Manuscrito con firma, dedicatoria y dibujo: 25 euros
Impreso digital con firma: 5 euros
Impreso digital con firma y dedicatoria: 8 euros
Impreso digital con firma, dedicatoria y dibujo: 17 euros
Por la compra de tres poemas un descuento del 10%
Por la compra de cinco poemas un descuento del 15%
Poemario completo manuscrito con firma: 200 euros
Poemario completo manuscrito con firma y dibujo: 250 euros
Poemario completo impreso digital con firma: 75 euros
Poemario completo impreso digital con firma y dibujo: 100 euros
Aforismo manuscrito con firma: 10 euros
Aforismo manuscrito con firma y dibujo: 20 euros
Dibujos sueltos con firma: 7 euros / unidad
Dibujos sueltos con firma y dedicatoria: 15 euros / unidad
Repentización con firma y dedicatoria [especial para bodas, comuniones y actos públicos]: 50 euros
Para encargos especiales estudio presupuesto.
[Envíos a portes debidos por agencia urgente]
•••
Lo mismo empiezo a ganarme la vida con esta chorrada mochuna y puedo dejar de una puñetera vez los rigores imprenteros.
Por si calara la idea, acepto trabajos ya mismo.
Encargos a mi mail.

(12:45 horas) Mientras en la cocina de arriba se hacen las tapas y todo ha subido diez céntimos de euro, las camareras cambian sus pantalones ajustados por esa ropa negra e impersonal que les pone cara de atención al cliente [antes tan carnales y ahora tan frías]. Apenas hay gente por la calle en este día Maldonado y yo permanezco medio infeliz de encierro oscuro, casi como las bellas camareras de arriba, pero menos agotado.
Suenan constantemente las cisternas y algunos golpes de martillo [no hay descanso para los inmigrantes con contrato basura] y el claxon de algún coche que se pierde poco a poco camino de la Plaza Mayor.
Si salgo a por tabaco me dará el sol de lleno y quizás me deshaga.
¿Cómo serán las camareras con toalla?
Subo sin más.
Y vuelvo.
Hay tres televisores encendidos y nadie mira porque no hay nadie. En cada uno un programa distinto y la prensa del día amontonada en la barra, sin usar.
Hoy interesa poco lo que haya sucedido, pues es día civil de vacaciones, que murió Maldonado sin que sepamos por qué ni para qué. Es fiesta y basta.
¿Cómo serán las camareras sin toalla?
Se oye ladrar a un perro y unos chiquillos gritan… pero no entiendo, pues sus gritos se mezclan con los ladridos y la cisterna y los golpes de martillo.
Hoy no hay bancos abiertos, ni se multan los tiempos de aparcamiento en ORA… sólo un retén de guardia con un par de guripas que escaquean a su horario una caña con morro… y las camareras… las camareras siempre en su lugar, por turnos, de festivo, sin el tiempo normal de los demás mortales.
Probablemente luego, cuando la tarde acuda, se llene el bar y encuentre justificación perfecta la señal de TV.
Ezra estaría feliz en estas circunstancias.
A mí me da lo mismo.
(18:27 horas) El café fue con Alberto y con Luisito. Arriba las cosas discurrían igual que en la mañana [los días Maldonado son de Carrefour placentino]: sonaban los martillos, ciscaban su puntito las cisternas y había una cosita Mamadou que flotaba en el ambiente. La camarería sopesaba su último bostezo mientras yo me admiraba con lo último en móviles de la mano prediestra de Albertito. Visita a la obra como afanados arquitectos, vistas abiertas, coñosquebien y esas historias.

(22:47 horas) Ya la noche. Me anida como un vértigo la semana que empiezo ya maquetando trípticos y postales para la feria de muestras bejarana. Todo será en tono de precampaña y me preparo para ello, como me preparo para recibir a Barral y a Norio la noche del próximo jueves, a Fabio el mismito viernes y a Morante, Uberto y mis mil amigos editores durante todo el fin de semana. Iré a Punta Umbría después de un largo receso de tres años y tengo muchas ganas de reencontrarme con esa pandilla de locos maravillosos que se reúnen allí cada año.
No niego que estoy algo nervioso por el viaje y por la ingente cantidad de curro que dejo aquí sobre las mesas y los estantes.
Leo un ratito a Buk y me imagino en aquellos días y en su piel áspera y forunculosa. Es un escritor que me llega y me impacta, que me obliga a escribir. Leerlo es un auténtico placer que me hace terminar el día encendido y relajado.

De Tontopoemas ©...

* "Como tú" por Paco Ibáñez

Cuenta tus días por palabras y tus palabras terminarán siendo los días de otros.

Visto con lógica, el tiempo es para comérselo. Comerse con gula el tiempo de los hijos, deglutir despacio el tiempo de los padres, tapear con el tiempo de los colegas y vomitar el tiempo de los enemigos.
También tomarse el tiempo de soledad como un café a las tres o una copa tranquilo antes de que el sueño se ponga a la mesa.
Hoy he leído por cuarta vez [con afán corrector, claro, que estoy a punto de meter en máquinas ese ahijado nuevo] el «Navajo Brigde» de Juanjo Barral y me gusta a rabiar. El tipo es de prosa fácil y alcanza un alto y novedoso nivel metafórico en su jerga by road. Estoy seguro que este pequeño diario de viaje va a encantar por el tono y por la velocidad, por su cosita single y por mostrar una hermosa forma de pasear la vida. Barral es un monstruo de minorías étnicas que se pierden los tontolculos, los boboloscojones y los cándidos literarios, vamos, los zorolos de culo pegado a una silla.
Estoy muy feliz con poder ser el mago de esta edición, y ya no digo si la juntamos a la casi editada de José Luis Morante [«Reencuentros»]. Mes de diarios chulos que darán guerra, aunque sea de guerrillas.

Ritsumeikan

Mi madre ha estado algo pachucha y el trabajo se ha sumado para poner tensión por dentro. Además, tengo el fin de semana lleno de visitas –vienen Barral, Norio y Urceloy–. A ver cómo salgo vivo de este desorden. Y es que me apetece mucho estar con mis colegas –mucho, mucho–, pero lo cierto es que estoy falto de silencio y nada.
(13:06 horas) Me he llevado un alegrón al ver el libro que me ha enviado Fermín Herrero, «Endechas del consuelo», que ha sido el ganador del premio Fray Luis de León de poesía y que está editado en Barrio de Maravillas. Como siempre, Fermín es un poeta sólido, pegado a la tierra, pero esta vez con la hermosa capacidad de decir «...Cómo voy a morir después / de haberte amado al límite, a cielo / abierto, a mar abierto, en esta luz / sin desmayo.». Buena y con una evolución constante la poesía de este tipo.
También acuso recibo de otro título de la Fundación Jorge Guillén, «Memoria del mirar», de Marcelino García Velasco, un poeta al que no conozco. He leído tres o cuatro poemas por encima y en principio no me ha llamado demasiado la atención. Volveré al libro esta tarde para leerlo con calma.

(16:24 horas) No sé por qué, pero a veces me llegan sentimientos de conocimiento futuro que terminan siendo presagios, y no sé si esto sucede por mi eterna costumbre de fabular o porque sucesos dispares se ordenan y son capaces de alumbrar un avance. El caso es que hoy siento que algo va a suceder, y no sé dónde, cómo ni cuándo, pero intuyo una energía que se encamina hacia un suceso que me afectará. Hace unos días, sin saber por qué, sentí la urgente necesidad de arañar con mis manos en un corte del terreno por el que pasaba, algo me decía que debía arañar allí, y lo hice sin más. Al primer roce de mis manos con la tierra asomó un hueso antiguo, un hueso largo y seco. Lo retiré y seguí en mi empeño, hasta el punto de encontrar una cabeza de fémur de aspecto humano y varios huesos más. De proto, sin más, senti que debía dejar aquello como estaba, y así lo hice.
Hoy he datado el lugar en una cuartilla y he limpiado los huesos para conservarlos.
¿Por qué suceden estas cosas?

Shichiban Nikki

¡Joder con los sentimientos de renuncia! Hay tanto prójimo amparado en ellos, jugando al «por y para los demás», que sería necesaria una operación mediática de desenmascaramiento. Yo dudo de todos, hasta de mí mismo, cuando dicen/digo que hacen/hago cosas desinteresadamente. Sospechemos de estas actitudes y seamos duros frente a ellas. Es fundamental saber el terreno sobre el que se pisa y, sobre todo, que la verdadera intención del hombre como individuo responde siempre a una dura ley natural de supervivencia (las religiones saben demasiado de este tema... y lo utilizan).

(15:55 horas) He visto un documental sobre el proceso de creación de la canción de J. Lennon «Démosle una oportunidad a la paz», y ha sido como volver a mis años setenta, con aquellos sentimientos sociales de utopía y con el alma radical.
Recuerdo que por entonces coincidía con un Jesús Caldera ORT, con Mercedes Sosa o Rosa León en las reuniones del Frente Sandinista en Salamanca, que salía con octavillas a la calle a horas tan brujas como para que todo fuera silencio y soledad, que esperaba un mundo mejor y... tan diferenta al que ha llegado.
(22:34 horas) Se me olvidó anotar ayer que hablé con Juanjo Barral y le noté animado de verdad, Hemos quedado en encontrarnos en Béjar en breve, lo que me hace feliz. Espero impaciente al amigo.

El Nietzsche que más me gusta es el que dice que «Los poetas carecen de pudor con respecto a sus vivencias: las explotan», sobre todo cuando él mismo fue un poeta destacado. Y la falta de pudor, el saber desnudarse, es muy benéfico para quien lo practica. Lo jodido es que un número elevadísimo de poetas (?) trabajan mientras dejan colgadas sus vivencias en el perchero, y todo resulta decorativo –cuando no «práctico», que es mucho peor–. La poesía que intento practicar desde que empecé con mi primer verso tiene como principio y fin mi conocimiento, mi anotación, mi desnudo y mi verdad. En ella crezco y me agoto, por mala que sea; en ella me «limito» y con ella quiero decir lo que soy y lo que querría ser... También adoro al Nietzsche de «En última instancia lo que amamos es nuestro deseo, no lo deseado». ¡Qué magnífico hijo de la gran puta!... Te adoro, tío muerto.


•• RECOMENDACIÓN ••

«Poesías»
Catulo
Editorial: Alianza Año: 2003 Páginas: 232
I.S.B.N.: 84-206-5576-7
[CÓMPRALO EN www.paquebote.com]

Contemporáneo de Cicerón, Pompeyo, Catón de Útica, Lucrecio o Salustio, testigo de la confrontación entre optimates y populares y atento observador de la mutación de la civilización urbana, CATULO (ca. 84-ca. 54 a.C.) es la figura dominante de los nuevos poetas de finales de la República, que introdujeron las Exquisitas virtuosidades helenísticas y enarbolaron la bandera calimaquea para reaccionar contra la poesía romana tradicional. Sus POESÍAS traducidas y Comentadas por Antonio Ramírez de Verger, que añade en esta nueva edición unos enriquecedores apéndices? exploran el éxtasis y la degradación del amor, los celos y el odio, la desesperanza y el abandono, dando forma a una obra que, caracterizada por una extraordinaria variedad de ritmos y metros, inicia la larga y brillante tradición de la elegía erótica latina.

(Fuente: www.paquebote.com)

Tekkan Yosano

En mi vida me he visto en una situación parecida: el ayuntamiento de Mérida me invita a la feria del libro de Mérida el próximo sábado para presentar mi nuevo libro y junto a la invitación veo que salgo en los papeles con César Vidal y Alfonso Ussía... joder, sólo falta Jiménez Losantos. No sé si coincidiremos, pero no me apetece nada rozarme con estos tipos... La mala suerte es que en días posteriores intervienen Javier Reverte, Luis Alberto de Cuenca o Marino «de la Luna». En fin, mala suerte que esta vez me llega de nuevo con la feria de las vanidades. Ajo y agua.

(19:14 horas) A veces, cuando me sucede el amor, intento indagar en sus entresijos, pero no encuentro más que intuición y un profundo sentimiento de estar compartiendo. Y ya amo sin pasión, con una tranquilidad deliciosa que tiene como resultado una leve euforia sostenida muy beneficiosa. A amar también se aprende, aunque no se sepa de qué va la materia, se aprende sintiendo, sólo sintiendo, sin ponerle intención ni ganas. Lo que aún no sé es si se puede desaprender de alguna forma, desprenderse de él y colgarlo como si nada en el perchero.
Por otra parte, ser objeto de amor envanece en un sentido muy positivo que generalmente se nota en la cara si se sabe llevar. A mí, cuando me sucede el amor es generalmente fruto de la reciprocidad, llegan juntos el sentimiento de amor y la recepción del mismo.
Debe ser muy triste amar y no ser amado.
(20:08 horas) La libertad de los planos mentales resulta perniciosa para mí, pues cuando dejo correr mi imaginación, que es la mitad del día como poco, me aparto de la realidad hasta el punto de que me resulta bastante complicado volver a sujetarme a la norma que marca la realidad. Por eso la libertad que encuentro en mi imaginación es falsa y llega a hacerme sentir extraño, cuando no muy afectado. Extrañado de la realidad por una idea que corre libre y crece libre: un mal rollo para alguien que no puede vivir sólo de la creación, un mal rollo.
(21:17 horas) Hay temporadas en las que «disfruto» de un mal humor persistente, y entablo una lucha conmigo mismo para borrarlo o borrarme, porque no me siento yo en esos espacios. Y no entiendo bien mis reacciones, pues debiera ser un tipo más o menos feliz.
Me costó mucho tiempo acostumbrar a dormir por las noches cuando me acuciaba un problema, tenía una deuda, era la víspera de algo importante o tenía la sensación de estar escribiendo en un buen tono... pero lo conseguí. Me costó mucho aprender a no llevar los lazos a sus últimas consecuencias, a poner algo de distancia con mis amigos y a decir que no cuando realmente quería decir que no... pero lo conseguí. Sin embargo, llevo toda mi vida intentando pasar por mis crisis de mal humor sin que le afecten a los demás, pero me resulta imposible conseguirlo... y durante esos espacios neblinosos me busco problemas, discuto, invento caos donde hay armonía. Es jodido, de verdad.

(22:05 horas) De pronto me he acordado de Juanjo Barral y de forma muy entrañable. Realmente algunos días echo de menos a ese tipo jovial que sabe animarme hasta la envidia cada vez que estamos juntos. El caso es que llevamos muchos meses de silencio entre ambos y me gustaría volver a tenerle cerquita, porque sé que nos necesitamos, aunque sólo sea un poquito. Sé por Norio y Belén que ha estado chungo, y me gustaría que me contase todo delante de una copita y unos cigarros, que nos abrazásemos cantando una canción antigua de borrachos o el «Asturies...». Voy a intentar hablar con él para convencerle de que se venga a pasar un fin de semana por estos lares.