Riendo con un superviviente.

Hoy me contó Malick que está algo triste porque le regala cosas todo el mundo y él no puede hacer ningún regalo a nadie. Le dije que no tenía de qué preocuparse, que su regalo constante es esa sonrisa amplia y sincera que nos dedica a cada uno de los que nos rozamos con él cada día. No lo entendió bien, porque insistió en que él no regalaba nada, y le hice comprender en diez minutos todo lo que me ha dado desde que llegó a Béjar en ese horrible periplo desde su Gambia natal.
“Sí, Felipe, pero Malick no tiene nada que darte para que tú le recuerdes”… y ese afán por cosificar la amistad, el cariño y el agradecimiento me cabrea, porque también se siente pobre en ese sentido, en el de dar. No le basta con darse.
Es un tipo magnífico.
Le dije: “Mira, Malick, cada vez que me veas, me vas a decir: ‘blanco, cabrón’, y yo me consideraré regalado por tus palabras”. Y respondió: “Noooo, yo no puedo llamarte así, Felipe, eso es malo”… [yo] “Pero si yo te llamo todos los días negro cabrón y tú sonríes… hazme sonreír a mí, coño. Eso es un buen regalo”… [Malick] “Tú dices cosas muy difíciles para Malick, eres malo, decir cabrón es malo si es amigo al que se lo dices”… [yo] “Pues llámame puto blanco, igual que yo te llamo puto negro”… [Malick] “Es muy peor, Felipe, no puedo decir eso”… y reímos de largo abrazados como dos coleguillas de siempre. [yo] “Como nos haya oído Alá…”… [Malick] “…Tú vas a ir al infierno, Felipe, pero te van a echar de allí, que Alá lo sabe todo”… [yo] “¿Es que hay otro sitio mejor?”…. [Malick] “Qué malooooo, Felipe, no rías de las cosas de Alá”.
Le dejé con Majshula pegadita al ordenador, como todos los días, comiendo gusanitos y riendo de nuestra conversación absurda.
Seguirá sintiéndose pobre mi Malick porque no puede regalar objetos a las personas que aprecia… y yo seguiré riéndome de él y con él hasta que entienda que Occidente es una mierda pinchá en un palo y él es un lujo del que aprendemos cada día.
(22:41 horas) Recibo por mediación del gran Marino González [editorial La Luna de Mérida] la novela “Nicolasa verde o nada”, de José Viñals. ¡Qué ganas de leer, coño! Gracias, colega.
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El mal, según Pavese, procede de quien era antes bueno. Y no es este el mejor hallazgo de mi lectura de hoy, que más avanzando en la lectura de don Cesare, el colega resuelve que cualquier hallazgo que nos llegue no sirve para nada.
Razón de sabio… como rezar el rosario.

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Día meón con escayola.

El día está meón, con un viento levantafaldas y constantes aguaceros que me recuerdan los días de lluvia en Karatu y Arusha, sorpresivos y bellos, salvajes en su alfombra de pétalos de jacarandá cubriendo las calles de Arusha o dejando un barro rojo intenso en las pistas que nos llevaban al penúltimo poblado masaai.
Dormí mal y no atiné a mirar por la ventana antes de salir de casa esta mañana, por lo que me embucé en mi atuendo de verano [chanclas incluidas]. Ya en la calle, con la hora del cole pisándome las pestañas, no quise rectificar y llegué al trabajo empapado y con los pies nadando en sus propios chipicharcos.
Me encantan estos días que llegan como a traición y en la calle se hacen puro contraste. Las mamás con sus críos, corriendo hacia el colegio, son un bello compendio de ropa y actitudes: las hay bien abrigadas, con paraguas y botas; otras van en camisa con el frío marcando longitud en sus pechos; unas corren discretas, otras gozan la lluvia y se dejan al viento, muchas ni siquiera salen de sus autos, que los aparcan justo a la puerta del cole para embarcar a los críos con un venga.
En el curro dejo abiertas las puertas de la calle de par en par para escuchar el sonido de la lluvia mientras maqueto a velocidad la revista del VIII Festival Internacional de Blues y me admiro con las fotos de Mabel [lady blues]…
… Me llamaron urgente de casa, corriendo a urgencias con Felipe. Se ha roto un hueso del pie y lo tendremos escayolado por una temporada. A ver cómo aguanta y cómo aguantamos los demás el tiempo de reposo por prescripción médica. El jodío chaval es el tipo más movido que conozco.
Jo.

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