Saturday, March 31, 2007

Tocar es poseer... mirar es robar un poco.

Quien toca toma posesión de lo tocado, lo hace suyo, lo adhiere a sí y lo interpreta, pero lo tocado toma conciencia de tal posesión… Quien mira, roba. Quien mira una boca, roba. Quien mira unos pechos, roba. Quien mira a unos ojos, roba.
Poseer y robar. Poseer para tener. Poseer para destruir. Poseer para intentar permanecer en lo poseído… Robar para sentir la tensión de quien no sabe que está perdiendo. Robar para poseer. Robar para permanecer en lo robado.

MEME
Me invita el colega Javier Méndez Llamazares a participar en una “meme” iniciada, al parecer, por Álvaro Valverde. La cosa consiste en copiar las cinco primeras frases del segundo párrafo de la página 139 del primer libro que tengas a mano.
Yo copio de “¿Para qué sirve el arte?”, de John Carey:

“La sencilla distinción de Laski, junto con la intervención del lord justice Coleridge, nos proporciona una manera de diferenciar a los amantes del arte. La pregunta que debemos formularnos es: ¿cómo el amor que alguien siente hacia el arte afecta a su actitud hacia los seres humanos?”

Invito a esta meme/cadena al músico y poeta Diego Fernández Magdaleno, al poeta Jesús Urceloy y al escritor David Torres.
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* "Blowin'in the wind" de Bob Dylan

Friday, March 30, 2007

Amar es propiciar espacio al sujeto amado.

Me espera fin de semana achuchaíno: Remate del local candidatural, visita de Diego Mesa, revisita de Fernandito R. De la Flor, rematito Patrocinio, firmada molona de un montón de libros made in Segundo Santos… y luego la semana… la jodida semana con dos libros que entregar, un par de currantes de vacances, solos [nosotros] con mis suegros [casi como solo en casa… sin madre para desayunar, comer ni cenar] y dos jodidos días de vacaciones sacras para romper el ritmo empresarial que hace posible el pago de las nóminas.
Menos mal que hoy mi Mª Ángeles se presentó a los postres con unos bartolillos de sorpresa, esos fritos rellenos de crema que siempre compraba yo en la panadería de la Casa de Las Conchas cuando era estudiante universitario, esos bartolillos que hacía ya la friolera de veinte años que entraban por mis ojos y por mi boca. Para comérmela a ella junto a los bartolillos.
Sé que en este diario apenas hablo de mi Mª Ángeles, y lo hago a conciencia y en conciencia, porque el amor sólo me gusta darlo y recibirlo. Hoy haré una excepción brevísima para decir que existo por ella, por su forma hermosa de saber dejarme espacio y estar siempre a mi lado, por su entrega constante. Mª Ángeles es mi gran amor, un amor con vocación de eternidad. Si alguien fuera capaz de sentir envidia de mí, seguro que sería por la mujer que hace el camino a mi lado.
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* "Canto de Ossanha" de Vinicius de Moraes.

Thursday, March 29, 2007

Una nada nunca es bastante.

Ya no hay héroes ni irremediables tragedias que nos hagan sentirnos románticos, vivimos en un mundo que se divide en sísifos [con su ridícula tragedia de llevar la piedra a cuestas hasta la eternidad] perfectamente conscientes de que el fracaso personal es el fracaso de toda la humanidad y en sísifos que no saben aún que lo son.
Si vamos a morir irremediablemente, todo puede resumirse en un absurdo lleno de desconsideración hacia los hombres que lo sufrimos: Matas aunque sabes que vas a morir, sojuzgas aunque sabes que vas a morir, te sacrificas auque sabes que vas a morir, te privas de lo deseado aunque sabes que vas a morir… Y de ahí el fracaso como hombre y como parte de la humanidad, que erramos intentado creernos que estamos en un camino de búsqueda mientras que tenemos la absoluta seguridad de que somos fruto de desaparición.
Sinceramente, no entiendo nada… no entiendo cómo no salgo ahora mismo a la calle y le digo a cada uno de los que se crucen conmigo justo lo que pienso, o cómo no mando todo a la mierda [el trabajo, la familia, los lazos, las obligaciones…] y me tiro al barro hedonista hasta que llegue el final o yo me atreva a forzarlo.
El absurdo nos hace ser criaturas pacatas, miedosas, acumuladoras de posesiones sin futuro… y el absurdo es fundamentalmente la moral y sus usos, la ética y sus babas… Yo prefiero una estética, una forma de estar hasta que llegue la sucia muerte, la que nos deja feos y terriblemente reales.
Pero no sé salir, no sé rebelarme, no sé decir.
Es muy triste.
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* "Anda" de Luis Eduardo Aute.

Wednesday, March 28, 2007

¿Candidato viene de cándido? No creo.

Empecé el día de lujo con visita al IES Ramón Olleros para realizar un par de actividades de su semana cultural. La primera actividad, que suponía la segunda visita al centro para rematar la colección de poemas objeto realizados por los alumnos fue deliciosa, con una participación estupenda y con mucho sentimiento puesto en el asunto poético. Me llamó a las lágrimas una chiquilla que había hecho una caja en memoria de sus abuelos muertos… mientras nos explicaba el objeto de su poema se echó a llorar desconsoladamente y enmarcó una preciosa imagen de lo que debe llevar al poema y de lo que debe poseer el poema. Creo que todos los allí presentes entendieron su emoción mucho mejor que toda mi colección de palabras y recomendaciones. Mi hija Mª Ángeles hizo una bella representación del fascismo que me gustó mucho, como me gustó verla emocionada en una esquinita cuando lloraba la chiquilla bellísima con la explicación de su poema a la falta.
La segunda actividad versaba sobre cómo se hace un libro y cuáles son sus partes. La verdad es que andaba algo cansado y creo que mi charla se hizo un poco dura para los chavales, aunque prestaron gran atención en todo momento.
La tarde fue del candidato socialista, para el que estoy intentando crear un espacio de la nada, con muy poco presupuesto y con bastante ilusión. Espero que le sirva para algo de lo que nos beneficiemos todos. Sinceramente.
La noche… de muerte… con Felipe rebelde como nunca… preñadito de hormonas que se le salen por los ojos y por las uñas y absolutamente irascible.
Es muy difícil ser padre a veces.
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* "Libertango" por Yo Yo Ma.

Tuesday, March 27, 2007

Monday, March 26, 2007

La vida es como vomitar e irse de bareta.

Sigue mi Felipe en plan pimporro, con la tripa dolorida y con el camino abierto a cualquier servicio que se preste. A mí me tiene destrozado, sin dormir y sin poder reposar.
A primera hora lo llevé a casa de los abuelos para poder ir a trabajar [mejor haberme quedado en casa]. Llamé a eso de las diez para ver cómo andaba el chaval… “Oye, este niño vomita y se va de bareta”. Claro, coño, si no vomitase y no se fuese de bareta estaría en el colegio dándole toda la guerra del mundo al profe de música, al de dibujo y a la de tecnología… “Ya, pero vomita y se va de bareta”… Que sí, que ya lo sé, que es normal estar así cuando se tiene una gastroenteritis de caballo… “pero hay que ir al médico con él, que vomita y se va…” … Vale, déjalo estar, que se tranquilice y vea un ratillo la tele sentado en el sillón, que ya estuvimos ayer en urgencias y nos dijeron que es cuestión de un par de días, agua con limón y una dieta blanda.
A la media hora me llama mi Mª Ángeles: “Felipe, llama al médico para que te den hora, que he llamado a casa de los abuelos y dicen que el niño vomita y se va de bareta”… Joder, que es normal, que ya nos lo dijo el médico de urgencias… “tú llama para pedir hora y aunque sea dejo las clases para ir con él”… ¡Me cago en todo!…
Llamé al centro de salud como 27 veces y nadie me cogió el teléfono… me cabreé como nunca y, en un arrebato, pillé el Korando y me puse en el centro de salud en dos minutos… La cola era jodidamente moscovita… media hora esperando para lo del número y se me coló una señora jubilada… con el cabreo que llevaba, agarré a la jubilada por el abrigo y la puse sin más al final de la fila [todavía me miró mal y farfulló no sé qué sobre la educación]. Cuando me tocó el turno, el funcionario, muy amable, habló con el médico y me dijo que recibiría al niño ya.
Me bajé a buscarlo a casa de los abuelos y le puse el abrigo mientras me decían: “el niño vomita y se va de bareta”. Vale, bien, venga.
Ya en el consultorio, nos recibieron de inmediato:
Médico: ¿La cartilla?
Yo: Se me ha olvidado.
Médico: No importa.
Yo: Perdone.
Médico: ¿Nombre del chaval?
Yo: Luis Felipe Comendador García
Médico: ¿Está seguro de que el chaval me tiene como médico de cabecera?
Yo: Sí, nos enviaron una carta indicándonoslo hace un par de meses.
Médico: Bien, bien, bien… y ¿qué te pasa, majo?
Yo: Vómitos, fiebre, mareos, diarrea…
Médico: ¿Cuántos días?
Yo: desde el viernes
Médico: Es una gastroenteritis. Nada, un par de días y tan fresco.
Yo: Fuimos ayer a urgencias y…
Médico: Ya… Bien, que se tome un par de litros diarios de agua con estos sobres que le indico en la receta y una dieta blanda según el papel que le adjunto hasta que se le pasen los síntomas.
Yo: Gracias.
Médico: Nada, hombre. Que se mejore.
Yo: Gracias.
Felipe: Gracias.
Médico: Hala.
Y nos fuimos a recoger a Guille, que salía del cole, a comprar el pan y un kilo de limones… y a casa… Hice un agua de limón con azúcar y sal para Felipe [Guille dijo que también quería… Venga, otro vaso para ti], un gallo con cebollita templadito, sopa de cocido y salchichas… y comimos los tres como tres almas en pena. Luego, hice las camas [4], fregué los cacharros y me senté a cagarme en todos los símbolos del mundo hasta que llegó madre.
Agotado y sin trabajar.
No me jodas… que vomita y se va de bareta… pues normal, coño, normal.
•••
Tengo que hacer una muerte
antes de desayunar,
porque por no tener suerte
tengo que ir a trabajar.
•••
(22:39 horas) Nunca mejor un pueblo como el nuestro para buscar reveses de mil tramas, cervantes fallecidos, curas clásicos, coimas venidas de Indias, mayordomos, tirillas de cartón, moritas bizcas, alcaldes de recebo, brujas lánguidas, caraculos con traje, cacatúas, mojicones de letra con patatas, jardineros letrados, vivastodo, leguaraces ricinos, ministrados, cocoricós de barra, camelletes, chinos de gato y soja, lameculos, cantautores con mitra, verduleros, horteras de Ribera, pieldetoros, santas que vieron Virgen, muertos cándidos, negros senegaleses, cojitrancos, lazarillos sin Tormes, vendehilos, periodistas sin VOX, cagamandurrias, velocistas bicíclopes, cetrinos, projudíos católicos, santones de taberna, carniceros, amantes de impostura contrastada, hijos propredilectos, beatas de desguace y lavapiés, mentirosos sin mácula, filfones, defraudadores tiesos, cachopanes, tontosdelculo a ratos, buena gente, filósofos de calle, pintorzuelos, casineros de sábado y julepe, bancarios estirados con Yllera, capitanes que un día fueron a Rusia, viudas galgas, ladronzuelos, gitanos de anteayer con mono y todo, actores de películas cagonas, truhanes musitarras, tenderillos, revenidos a más por no ser menos… todo un elenco chulo de novela o de obra de teatro en dos mil actos. Me gusta, en fin, mi pueblo con sus tipos diarios, entrañables, malos y buenos todos, tristes de ver a veces… y otras para partirse de una risa tan blanca como un día de nieve de hace años.
Vivo entre ellos… soy cada uno y soy todos.
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* "¿Dónde se habrá metido esta mujer?" de Javier Krahe.

Sunday, March 25, 2007

Prefiero un punto nitido a un universo nebuloso.

Porque una ética puede ser buena o mala, y siempre según el punto de vista que tomemos, una moral también puede ser buena o mala por las mismas circunstancias. Mientras que la primera toma función en los valores [que pueden ser de orden material, sentimental o espiritual], la segunda se expresa en las normas y los usos de esos valores. Así, una buena ética puede llevarse con una moral perversa o una ética nefasta puede enmascararse con una moral decorosa.
En todo caso, cualquiera de las percepciones que suponen una ética y una moral son falsas de base, pues su desarrollo implica la suposición de que hay otro que va a tomar mis parámetros como comparación e incluso como forma de uso vital… y esa suposición, por serlo, ya es de partida irreal.
Así, yo le doy un valor a la amistad y supongo que tal valor es par en quien va a recibirla… a la vez, presupongo unas normas para que esa amistad camine, y también imagino que quien recibirá mi amistad va a tenerlas en cuenta y a cumplirlas. Si el valor de la amistad y las normas de uso no concurren en mi amigo, ¿podré decir que es mi amigo?, ¿podré hacerlo cuando yo he marcado el territorio de forma individual?, ¿entraré yo en los presupuestos de valor y norma que mi amigo tiene sobre la amistad? Generalmente terminamos convocando las coincidencias y dejándolas reposar con tiempo y distancia… pero ni la ética es la misma, ni la moral es exacta.
De ahí que siempre tire a buscar/encontrar una idea de individualidad que no requiera del otro más que aceptación o repulsa, de tal forma que quien me acepte acabe encajando en mi presupuesto valorativo y normativo. Es jodido llegar a una buena impresión de este concepto, lo sé, pero es interesante pensar que aporta solidez frente a la realidad nebulosa de lo moral y lo ético.
(17:17 horas) Cambio de hora con sueño perdido y un jodido virus que se ha hecho fuerte en el vientre de mi Felipe. Resumen: noche de Valpurgis con levante de madre a las dos, a las tres, a las cuatro… a las seis llegó la niña [papis, que he llegado], a las ocho Felipe de pie [… que me voy de bareta… y se fue]. La mañana de médico de urgencias [no es nada, es un virus, le pondremos una inyección para cortar los vómitos y que beba solo líquidos hasta hora de cenar]… y luego… papá, bebo ya… papá, ¿entonces no puedo comer?… papá, tengo hambre… papá, me mareo… papá, ¿tengo fiebre?… papá, ¿está el baño ocupado?
Vi la hora de comer mientras Valentino se hacía con el oro en Jerez y yo cortaba patatas finas para freír en freidora.
Y de mi Ángeles no hablo, que ha sido como multiplicar lo mío por cuarenta y sumarle dosis doble de Magdalena y Ángel… y mis papis en Sevilla, de boda, para más inri [qué apoyo dan siempre unos buenos padres, coño].
Vamos, que tenía como meta para este fin de semana dormir como un cosaco y el resumen es sueño sobre sueño y un proyecto de gripe cabrona fraguándose adentro.
No tengo suerte, coño.
•••
Llevo toda la tarde escuchando y cantando a viva voz “Campanades a morts”, y lo hago como una oración, igual que lo vengo haciendo cada 20 de noviembre desde que Lluis Llach la editó, y lo hago para conmemorar a mi abuelo Felipe, para echar de menos un recuerdo que me negaron y que guardo en mi cabeza como un inmenso vacío… “¡¡¡Asesins!!! ¡¡¡Asesins de vidas!!!”… Hay canciones que responden en sí mismas a todo lo que quisiera gritar… ésta es una de ellas, quizás la mejor.
Escúchala, amigo Ramón [Ramón Hernández Garrido], en silencio y con un volumen que te haga daño, que te duela en el pecho… escúchala a oscuras y dime lo que sientes, porque esta canción nos une desde antes de que viéramos la luz y de que ella misma existiera. En ella están nuestros muertos y en ella late el eco con el que hemos de vivir hasta el final.
(22:19 horas) Yo no soy socialista, entre otras cosas porque ya hace años que no milito, ya que me defrauda el sistema de partidos cada mañana cuando me levanto y reniego del acto ideológico porque me crea un mundo lleno de contradicciones [soy tan jodidamente contradictorio a solas, que no tengo capacidad para sumar más contradicciones a las que ya me llevan], pero tengo en mi mochila una impronta social importante y diversa que viene, cómo no, de mi abuela Antonia, de mi madre y del recuerdo de mi abuelo Felipe. Busco en el territorio de la individualidad algo por lo que luchar y por lo que vivir, pero me resulta muy difícil dar pasos nuevos. Sobrevivo entre sonrisas y decepciones intentando sacar una empresa adelante en la que los valores humanos puedan al negocio, pero eso me lleva siempre a atisbar el borde de la ruina y a conocer mucho mejor el triste material del que estamos hechos los hombres. Soy de izquierda por convicción, eso sí, y también por lógica, pero no desdeño lo que de positivo me aporte cualquier otra postura. Mi postura más árida la guardo para los tipos sin escrúpulos, y lo hago porque aún creo en el hombre [aunque poco], y ese creer me obliga a tomar posturas radicales con ciertos personajes crecidos para la destrucción.
No soy bueno ni malo, pero me gusta mucho jugar a ser ambas cosas a la vez.
El juego… ahí está la clave, en jugar cada minuto al hedonismo, a la radicalidad, a la perversión, a la tristeza o a la rabia… Sin juego no podría existir.
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* "Campanades a morts" de Lluis Llach. [va dedicada a ese "anónimo" que me pregunta... esta canción resume mi eterna rabia, siempre la ha resumido... y es una magnífica respuesta a algunas de tus preguntas... Y a Ramón H. Garrido, y a su madre –siempre en mi memoria–, y a mi abuela Antonia y a mi madre, su hija].

Saturday, March 24, 2007

Un mundo cerrado a veces es el más abierto.

Vuelvo a mi amigo/a anónimo/a… Sí, estoy encerrado por voluntad propia en esta cueva maravillosa llena de pinceles y de plumas, de libros de poesía, de catálogos de pintura, de discos antiguos y gastados, de Coca-cola y Chester. No me apetece demasiado salir de aquí porque en este mundo mando yo a mi antojo. Un mundo de 4 metros cuadrados, pero ideal para los tiempos que corren, un mundo donde respirar y respirarme, donde viajar a los lugares más insospechados, donde amar y odiar estando solo. La verdad es que a estas alturas no necesito mucho más.

MI PROGRAMA ELECTORAL (3)
Establecería la obligación de exponer al público en los tablones municipales [durante toda la legislatura] los bienes de cada uno de los concejales, antes y durante el periodo de mandato, actualizando cada mes cualquier circunstancia y detallando los cobros que se vayan recibiendo de la administración, así como los de sus empleos privados (si los tuviesen), pues quien se presenta a elección pública debe dejar y mantener todas sus cuentas claras.

MI PROGRAMA ELECTORAL (4)
• Finiquitaría el contrato con la empresa DORNA y quitaría la zona azul que duplica el pago del impuesto de circulación, pues una ciudad de menos de 15.000 habitantes no necesita de este servicio y, por tanto, ahorraría un gasto a los ciudadanos.
• Finiquitaría el contrato con AQUALIA y crearía una empresa pública para la gestión del agua, circunstancia que dejaría más beneficios públicos y, seguro, haría bajar la factura del agua que pagamos los ciudadanos.
• Arbitraría un formato de pago a proveedores que permitiese emitir letras a plazo contra el ayuntamiento para favorecer la contabilidad de las empresas que prestan servicios de cualquier tipo al ayuntamiento. [No es justo que el ciudadano tenga que pagar en los plazos previstos por la institución emisora de impuestos y recibos bajo pena de multa o embargo, y que la institución pague cuando le salga de las narices].

(19:18 horas) ¿Está la ética [el otro] por encima del ser [yo… mi esencia]? Yo peco con demasiada frecuencia de ese mal que se llama “ensimismamiento” [¿enmimismamiento?] y tiendo a olvidar con bastante frecuencia que mis sentimientos, mis percepciones, mis pasiones y mis reacciones siempre tienen como principio o/y final al otro, que todo lo que llevo a la categoría de suceso terminará afectándole a otro ser distinto a mí. Es en este punto donde dudo si la ética debe ser fundamento radical de pensamiento y acto o si debo hacer que prime el ser, yo, mi esencia sobre todas las cosas.
Lo mismo el valor que debo tener en cuenta parta del factor diferenciador que existe entre todos los seres y no de la búsqueda empecinada de una individualidad floreciente.
¿Soy o somos?, ¿quiero ser o quiero que seamos?
(22:44 horas) Entre que nada tenga sentido y todo tenga sentido existe el término medio en el que me gusta encontrar a las personas que me rocen, aunque si he de colocarme en alguna ocasión en uno de los extremos, siempre preferiré el de la frivolidad, ya que vibro en la cuerda de que el mundo es un absurdo constante y eterno. El frívolo me hace reír y su frivolidad le hace objeto del juego, circunstancia que está muy por encima del eterno hombre serio.
No se debe concluir nunca que la tristeza es inherente a la seriedad, sino que la tristeza es la baja forma del buen humor, dado que el serio absoluto no puede ser un triste, sino un amargado.
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* "Georgia on my mind" de Ray Charles.

Friday, March 23, 2007

Llenar lo vacío es tan gozoso como vaciar lo lleno.

Día repleto de llamadas entrañables: Jesús Márquez en plena grabación de nuestro disco con Paco Ortega y Universal [creo que por fin lo tendremos en Semana Santa], Ramón Hernández Garrido sumando su inmensa humanidad a la función pública, un tipo con los cojones, de verdad [mil gracias, amigo, en mi nombre y en los de Juan, Youssouph y Malick], Antonio Orihuela con su hermosa calma de amigo eterno y Manolo Lara Cantizani sumando afecto y propuestas de futuro mientras me recordaba a José Luis Morante… Chulo recibir llamadas de amigos como ellos.
(22,29 horas) Me pregunta no sé quién [porque es anónimo], en un comentario a una entrada de este diario en el blog, que qué es lo que busco en realidad. Y yo qué sé lo que busco, ahí radica mi jodido problema. Soy crítico porque siento la necesidad de contestar y contestarme a cada una de las preguntas que me van creciendo, y necesito serlo para suponerme (¡) creciendo. Soy hiriente porque es la única forma que conozco de sacar mi rabia contra los que conforman mi idea de la mierda del mundo. Busco en el pensamiento filosófico porque noto que me hace ver con algo más de nitidez el mundo, aunque a veces solo consigo un triste bocata de confusión. Me encebollo en la definición de “Arte” porque es una de las materias que me apasionan como vehículo para hacer y decir. Languidezco por una mirada, en fin, porque soy tan fieramente humano como un tacto o un latido. Soy puro contraste porque soy como tú y como todos los demás, un mar de confusión, un hombre solo, un tipo con mil máscaras, un alegre triste, una nada que sumar a la misma nada.
Y no sé lo que busco, si no es la muerte, pero temo por lo que pueda encontrar.
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* "Ya están las semillas" de Noel Nicola.

Thursday, March 22, 2007

Dios es el dado, no quien lo lanza.

Lanza tu dado y escoge el punto de vista. Nunca verás los mismos números a pesar de que el hecho de su caída es único. Uno de sus números quedará oculto, pues es el que se posa sobre la superficie de apoyo, y ese número lo puedes deducir por justa lógica… o lo puedes imaginar a tu antojo, como quieras, como te venga en gana… Así son los sucesos de la vida, únicos, como el dado lanzado una vez al aire; y así son las percepciones, las valoraciones, que hacemos los hombres, diversas, como los distintos puntos de vista que tomamos para mirar el dado; y así pueden ser el arte, la ciencia o las religiones, como la cara del dado que le sirve de apoyo, la cara oculta.
De esa cara oculta de los sucesos vitales nacen, como he apuntado, el arte, la ciencia y la religión, aunque siempre, por lógica, podamos llegar con exactitud a decir lo que en cada suceso se esconde. Sólo la ciencia contendrá verdad con valor neto, mientras que el arte actuará como una sublimación de la imaginación y la religión como una deformación inducida del misterio.
Y la verdad es, al final, tan sencilla como darle la vuelta al dado y mirar su cara escondida, tan sencillo y simple como eso.
(15:32 horas) Vuelvo a estar tumbado, con el mono de la escritura, pensando en la plaza de Tian’anmen [la “Puerta de la paz celeste”] y en dónde andará aquel chinito con su bolsa y sus dos cojones perfectamente puestos delante de un tanque, pensando en el espíritu de Mao como en el jopo escultural y cercano que se me presentó esta mañana como una visión ante los ojos. Vuelvo a estar como tirado y mirando el mundo desde abajo, y vuelvo a sentirme carne [de mi carne] y huesos entumecidos… Yo necesitaba hoy una mirada virgen [pero lasciva], un charquito donde pisar con ganas, un cigarrito bien cargado de esperanza, una alucinación, un cuerpo y trece tordos buscando dónde posarse.
No sé para qué tengo nueve tarjetas de crédito y esta mirada lánguida, para qué este cuerpo atocinado que fue y no pudo o no supo, para qué esta sensación de tipo madura que está aún por deshacerse, para qué la velocidad de los demás, para qué la jodida eternidad. ¡A la mierda!
(21:22 horas) Hace un par de horas que llegué de trabajar en El Barco de Ávila, exactamente en el hotel Real de Barco. Allí estaba el colega Paco Montero y me acompañó amablemente en una visita guiada por la última fase de obra [se inaugurará el próximo sábado]. Mi impresión es magnífica, tanto del nivel de la obra como del exquisito servicio con el que va a dotar a la zona. Me agradó, sobre todo, ver a muchos bejaranos currando allí con distintas empresas de los más diversos sectores [yo sé que a algunos les molesta, pero está dando curro en condiciones muy dignas a mucha gente que lo necesita] y, a mi humilde forma de ver, haciendo un trabajo de calidad.
Visto el calado de la obra, me afirmo de nuevo en la impresionante capacidad empresarial de mi amigo Paco y en su excelente forma de hacer las cosas.
Jo.
(22:43 horas) Sí, sí, sí… yo necesitaba hoy un amor pequeño, un mohín, una duda en los ojos, una sonrisa breve…
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* "Te crees viejo ahora" de Joaquín Carbonell.

Wednesday, March 21, 2007

¿Por qué «para» no es un operador matemático?

Escribió el genio Leonardo en su aforismo número 84, refiriéndose a la vida, “… quien no la estima no la merece…”. Hoy me apetece aplicarle tales palabras al iracundo Aznar del mismo modo que a los infectos terroristas de ETA, igual que al disminuido Bush y a la fiera integrista islámica o al maldito Blair como al finado Sadam y a su extinta prole.
La vida es para ser vivida y no para que te la robe la decisión infame de un hijo de puta que vive de regalo… y digo ahora, y bien alto, que hasta sus asquerosas vidas son estimables… ¿O inestimables?
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* "Sotto le stelle del jazz" de Paolo Conte.

Tuesday, March 20, 2007

Tengo un asesino de masas sobre mi televisor. No decora demasiado, pero asusta.

Mágica calidad del hombre la del asombro. Sin él no estaríamos sembrados de dudas y su misma existencia es indicativa de que estamos por encima de las necesidad vitales, circunstancia que no concurre en el resto de los seres [según el hombre, claro]. Yo me asombro, por ejemplo, de que el profesor Gustavo Bueno, al que he admirado siempre por su prosapia y por su utilización rococó de la lógica, esté empeñado en tomar constantemente como ejemplo de sus inteligentes mofas a José Luis Rodríguez Zapatero y no caiga en que con Aznar, con Zaplana o con Acebes luciría más su sarcasmo… Quizás sea que el puntito reflexivo de la izquierda haga que resulte mejor muñeco para su juego filosófico… Me asombro de que el tribunal de La Haya aún no haya puesto en búsqueda y captura a los tres visionarios que declararon la última guerra en las Azores [no digo que los juzguen en Irak, que sería muy desagradable verlos intentando hacer pie en una grabación de teléfono móvil]… Me asombro de seguir vivo cada mañana y de ver las mismas caras que me incendiaron el día anterior… Y todas estas circunstancias que me asombran, junto a los otros mil millones de ellas que no describo, sólo me hacen pensar, sonreír, entristecerme… pero no me procuran sustento. ¡Ah!, mi calidad de hombre… Mejor haber una sido hormiga ciega y blanca, genéticamente diferenciada para hacer un trabajo específico en beneficio del hormiguero.
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* "You make me feel" de Carole King.

Monday, March 19, 2007

Los libros póstumos son medusas de desierto.

He comenzado a leer la poesía del colombiano Giovanni Quessep y estoy disfrutando como hace tiempo. Ha sido un hermoso descubrimiento del que pienso alimentarme durante toda esta semana.
(21:45 horas) Por fin se alumbra la edición de los inéditos de Aníbal Núñez de la que tanto he hablado durante los últimos meses. El libro está ya en máquinas y tenemos presentación madrileña el próximo día 20 de abril, a las 21:00 horas, en el Ateneo de Madrid. Estarán en el evento Fernando R. De la Flor, Germán Labrador, Jesús Losada, algún representante de la Fundación Premysa [que nos apoya generosamente en esta edición] y muy probablemente Felipe Núñez. Creo que esta edición de inéditos de Aníbal va a ser un bombazo [para mí es oxígeno, un tesorito de oxígeno como editor].
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* "Los versos de Pablo Neruda" de Joaquín Carbonell.

Sunday, March 18, 2007

Solo desde la vulgaridad se puede llegar a la excelencia.

No existe estética sin afectación, pues la una se modula en los parámetros de la otra. El problema que se me plantea desde esta pretendida certeza es la diferencia que pueda marcarse entre vulgaridad y originalidad.
Mientras que la afectación es propia, podríamos decir intrínseca, de los seres vulgares [el más vulgar de los hombres siempre acostumbra a vestir máscaras que hacen sus gestos afectados], la originalidad se lleva como forma natural de paso y nunca resulta forzada.
¿Cómo puede responder, entonces, un ser original a una estética? Desde mi punto de vista, el original sólo tiene la capacidad de marcar una estética, que será la forma en la que los seres vulgares encuentren camino abierto a la imitación [afectación].
Desde estas premisas, lo lógico sería trabajar en la búsqueda de lo original para huir del campo de lo vulgar… pero, ¿no supone tal búsqueda una vulgaridad mayor?
Buscar un modelo nunca fue lo mismo que serlo, y ser modelo o canon no es algo que tú decidas o que obtengas por trabajo y elaboración.
Todo llega o no llega independientemente del empeño que se ponga en ello, siendo más afectado quien se empeña en no serlo y resultando original quien ni siquiera se ha planteado serlo.
Participar de una estética por moda es absurdo, integrarse en una estética por motivos de razón práctica es oportunista… pero caer en una estética ya creada sin conocimiento de su previa existencia es frustrante y desolador.
Tal y como está el mundo, nos resulta imposible no ser vulgares [afectados]. La solución puede radicar en saber llevar bien nuestra vulgaridad hasta que por sí misma se convierta en la naturalidad que nos haga, por fin, originales.
A lo que se ve, llevo la mañana espesa, ¿no?
(13:53 horas) Las ideologías se han argumentado siempre como motor del mundo, y lo son; pero encierran un peligro terrible, que no es otro que su capacidad de suplantación del pensamiento. Cuando una ideología toma calidad de dogma y se sitúa por encima del pensamiento individual, sometiéndolo, lo más seguro es que termine siendo una barbarie.
En este punto, ¿qué debemos hacer con los planteamientos ideológicos que nos afectan por convicción? [en mi caso, tengo una clara ideología de corte socialista, una idea del mundo adaptada a unos parámetros pensados por otros y que me convencen, aunque no atino a ver toda su practicidad]. Aquí es donde entra la autocrítica, la capacidad de análisis y la elaboración de respuestas propias para adaptar un sistema al funcionamiento individual.
Así las cosas, el mejor planteamiento que debemos hacer, el más práctico, es instalarnos en un modelo ideológico que coincida más o menos con nuestros principios y “adaptarlo” en base a preguntas y respuestas que nos hagamos de forma individual.
(19:05 horas) Desde hoy, hasta que lleguen las elecciones municipales, voy a hacer un boceto de programa electoral particular para mi pueblo. Si algo fuese del agrado de los candidatos, les ruego que lo utilicen como más les plazca.

MI PROGRAMA ELECTORAL [1]
Haría de Béjar una ciudad monográfica en algún tema específico iterrelacionado con la cultura, una ciudad monográfica durante todo el año, incentivando la creación de negocios que girasen alrededor del tema escogido, que podría ser, por ejemplo, la tradicional fabricación del paño, lo que daría uso a la viejas naves textiles abandonadas como parte productiva de una propuesta turística, económica y cultural de nuestra ciudad.
A tal efecto trabajaría en las siguientes ofertas y dotaciones:
• Adecuación de los espacios públicos ya existentes para contener un itinerario expositivo de todo el proceso textil [le daríamos uso por fin al museo textil dentro de un proyecto mucho más ambicioso] que propiciase una visita completa a la ciudad a través de la fabricación del paño, así como de la historia desde que dicha industria se instaló en Béjar con los maestros flamencos.
• Recuperación de maquinaria textil antigua con el fin de exponer una parte en los distintos espacios habilitados para ello y restaurar otra parte para ser mostrada en uso en locales privados que entrasen en el proyecto como negocios empujados por una línea de crédito, subvención y apoyo basada en la colaboración de las distintas instituciones públicas y privadas en el proyecto.
Los pequeños negocios que compartirían el proyecto de ciudad monográfica deberían adaptarse a una estética específica y bien pensada, así como centrarse en el mercadeo con materiales específicos marcados por la letra del proyecto.
A bote pronto se me ocurren diversos negocios:
- Venta de mercaderías de lanas y productos manufacturados en ese material.
- Venta de hilos y accesorios para el cosido y bordado.
- Venta de tintes y productos específicos para el tintado
- Galería de arte especializada en la representación, exposición y venta de obras de arte fabricadas con derivados textiles
- Venta específica de libros especializados en el sector, con apartado de una librería de viejo que oferte todo tipo de publicaciones antiguas relacionadas con el sector textil
- Fabricación y venta de maquinaria textil a diversos niveles, intentando atraer a empresarios del sector a nuestra zona amparados en la realización de “Béjar, ciudad textil”
- Venta de productos manufacturados relacionados con el textil, tanto en los apartados de ropa tradicional como moderna.
- Talleres de capa bejarana con venta al público.
- Talleres de sastrería con venta al público.
- Talleres de ropa tradicional con venta al público.
- Talleres de ropa para el teatro con venta al público
• Como apoyo al proyecto, se realizarían constantemente conferencias, exposiciones, talleres, ciclos de cine y teatro, congresos cíclicos, debates, etc.
• Se propiciaría la creación junto a la Universidad de Salamanca y varias instituciones públicas de un centro tecnológico del sector textil en el que se trabaje en investigación [I+I+D] y servicio a empresas con el fin de dar salida a los nuevos titulados en las ingenierías competentes en el sector y enraizarlos en la zona para sumar población con niveles de excelencia.
• Se haría un gran proyecto de señalización para toda la ciudad, de tal forma que el visitante esporádico tuviese siempre frente a sus ojos la oferta de una ciudad con historia textil y desarrollo de futuro en tal materia, una ciudad en la que disfrutar mirando, aprendiendo y consumiendo productos inencontrables en otros lugares, una ciudad que recomendar y a la que volver.
[Queda esbozado mi primer proyecto loco… aunque le falten mil datos]

MI PROGRAMA ELECTORAL [2]
Crearía una escuela estable de Blues para potenciar la Escuela Municipal de Música y animar al alumnado a trabajar con nuevos instrumentos. Contaría para ello con la inestimable experiencia de Miguel Ángel Sánchez Paso.
Esa escuela de Blues sería base para aupar el Festival Internacional de Blues de Castilla y León, consiguiendo que lo que es fruto del trabajo personal y el empeño de una de las personas más válidas de nuestra ciudad, pueda llegar a hacerse absolutamente estable en el tiempo [y mantenido durante todo el año con actuaciones de calidad y con formación a todos los niveles] y a ganar en medios y en promoción como el mejor festival de blues europeo.
Durante el verano fomentaría el blues en la calle con el fin de que los alumnos de la escuela tuvieran una estupenda experiencia con público y nuestra ciudad mostrara una cara especial hacia el visitante estival.
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* "Rien de rien" de Edith Piaf.

Saturday, March 17, 2007

El hombre mediocre teme al capaz... y viceversa.

De Retratos impe...

Prometí hace tiempo [cuando dejó sus labores políticas en la Agrupación Socialista Bejarana] hacer una semblanza en frío de Ramón Hernández Garrido, y ya me va apeteciendo diseccionar al animal político que se ha perdido la ciudad de diario.
Conocí hace mil años a Ramón [digo mil, porque todo ha sido intenso junto a él para lo bueno y para lo regular], y siempre me llegó su enorme y lúcida capacidad de decisión, que de forma natural era seguida por una enconada toma de acción que generalmente era llevada hasta sus últimas consecuencias sin medir la piel que se dejaba en el camino, pero valorando siempre el fin como algo irrenunciable.
Excelente en la palabra dicha, brillante en la respuesta rápida, concienzudo en el trabajo, machacón en la ideología… su mejor valor, además de su envidiable capacidad de trabajo constante e inagotable, siempre fue buscar el diálogo después de la tormenta [recuerdo mil enfrentamientos –algunos duros y arduos– con él, fundamentalmente cuando yo dirigía “Béjar Información”, en los que nos hacíamos sangre, y no se me olvida cómo siempre, absolutamente siempre, venía de Ramón la llamada para charlar y reconciliarnos en un diálogo sincero y sin dobleces]. Nunca consideraba al oponente enemigo si entendía que su discurso era honesto, pero se enfrentaba a él con dureza y, siempre, con argumentos.
Su mal… ese mal de tantos…. es que era preclaro, transparente, aplastaba cuando la lógica de los hechos estaba a su favor y no permitía ni un solo hálito a su contrario ya vencido… eso le calificaba como duro, correoso, inexorable y peligroso, circunstancias que decoran/ayudan muy poco cuando uno se tiene que someter a la elección de sus paisanos [todos sabemos que el pueblo más prosaico, el que forma las mayorías, se deja llevar por el populismo, la sonrisa fácil, el chascarrillo intrascendente y la cara amable]. Ahí edificó su derrota Ramón, en su imagen pública, en el temor que el ciudadano sentía hacia su verbo claro y directo.
Su castigo, y grande, el haber sido derrotado siempre de forma inexorable por un mediocre que no le llegaba a la altura de sus zapatos… aunque tal circunstancia no es del todo cierta, pues Ramón siempre se derrotó a sí mismo.
Decidido y profundamente eficaz en cualquier gestión, Ramón fue víctima de su partido, que decidió dejarlo en la política pequeña cuando su potencial era [lo sigue siendo] de altura. Se equivocó el partido con este hombre al no saber utilizar sus rigurosos valores en otros estadios políticos en los que [me juego la mano izquierda] hubiera brillado con luz propia.
Mi sensación desde la distancia es que nos hemos perdido un dirigente que hubiera sabido liderar con seriedad un nuevo y hermoso proyecto de ciudad, un proyecto que habría llevado a su mejor fin de seguro, pues quien conozca al hombre, a Ramón, y sepa de su capacidad, no lo dudará ni un momento.
Su suerte hoy es haber logrado poner kilómetros de distancia con esta tierra, lo que, de seguro, le habrá aportado calma, serenidad y una nueva forma de ver el mundo y a los que lo poblamos. Sé que ahora en su cabeza estamos tomando nitidez todos y cada uno de los que fuimos parte de su vida pública, y que eso le va a servir para hacerse con el brillante futuro que se merece por capacidad y cualidades.
Ojo, y no se piense nadie que esta semblanza está hecha con la bondadosa sensibilidad de un epitafio, pues quiero dejar muy claro que Ramón siempre ha sido una persona que ha merecido mi respeto como hombre público, y es por ello que me he enfrentado duramente con él cuando lo estimé necesario y le he apoyado racionalmente cuando lo vi preciso, que fue la mayoría de las veces.
Ahora, Ramón ocupa un cargo más cercano a lo que demandaba su capacidad, pero ha tenido que ser con la condición de perderle como vecino, que no como colega, circunstancia que me deja en la boca cierto sabor agridulce.
Béjar sigue prescindiendo de sus mentes más lúcidas, y esas pérdidas se van pagando día a día… Nos queda la esperanza de que la mayoría de los bejaranos que han tenido que irse de aquí sientan este paisaje como una llamada interior que les obligue a volver para completar la suma necesaria.
Ramón Hernández Garrido es uno de ellos.
Quede mi alta consideración a su persona.

(17:02 horas) Ser sublime debe ser realmente agotador, como ser excelente. El problema, independientemente del agotamiento, es cómo se puede permanecer sublime o excelente, porque si no existe la permanencia de tales estados en un hombre, su futuro es a todas luces desgraciado.
Llegar a las cimas de cualquier palo humano contiene el jodido riesgo de no saber morir en ellas y, por tanto, entrar en un grave proceso de degradación que al sublime y al excelente han de resultarles humillantes en grado sumo.
Lo mejor, desde mi punto de vista, es guardar siempre una bocanada de aire para el minuto que sigue; una bocanada que te permita respirar para poder guardar otra, y así sucesivamente.
… …
No entiendo la vida sin juego, a pesar de que sé que voy a perder de seguro.
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* "Grandola, vila morena" de Jose Afonso [dedicada hoy a Ramón Hernández Garrido con ese sentimiento revolucionario que aún nos queda en el fondo del corazón].

Friday, March 16, 2007

¿Cómo ser peor si ya soy malo?

El Islam comulga con los mismos parámetros que el cristianismo, tanto en usos, abusos, como en cantidad y calidad de radicales. Está por cuantificarse aún cuál de las dos religiones ha arrancado más vidas y ha sometido y esclavizado a más hombres [me da que la cuenta está ampliamente a favor de los de aquí, aunque un solo muerto por cuestiones de religión ya desmerece que exista un dios].
Por otro lado, explicar que este blog sólo admite comentarios que antes haya leído yo, porque es mi espacio y me apetece que así sea, independientemente de lo que quiera considerar cada uno [porque, entre otras cosas, no escribo para que me conteste nadie, sino para dejar mis impresiones a la vista de quien las quiera leer. En otro caso, habría creado un foro de discusión, pero no van por ahí las cosas].
(18:31 horas) Es curioso cómo se han multiplicado las visitas a mi diario desde que se me ocurrió citar el nombre de JAM. Está visto que el mejor link en estos tiempos es citar en tu página a personajes objeto de polémica mediática.
En fin… volvamos a lo nuestro.
Frank Palmer tenía como miserable a Tolstói, pero sin embargo abogaba porque el arte en todos sus caminos debería convertirnos en mejores personas, y el tipo se preguntaba admirado y desconcertado “cómo un hombre de refinada sensibilidad artística puede seguir siendo un miserable en otros aspectos”. Pues porque somos plurales en la percepción y en la reacción… y la moralidad no tiene que ver con el gusto estético, es más, se encuentran y se repelen con excesiva frecuencia, porque el arte verdadero es crítica feroz al sistema que lo alimenta como la moral es hija irrefutable de su tiempo.
En otras épocas, cualquier refinamiento novedoso o cualquier intento de cambio en las coordenas del conocimiento humano resultaba fuera de la moral… Cuando el tenedor llegó a la corte francesa se consideró pecaminoso, cuando un genial musulmán llegó a la conclusión de que la luz se desplazaba en línea recta y provenía del Sol y no de los ojos, lo encerraron de por vida; cuando se descubrió el heliocentrismo, se excomulgó a los que lo contaban… La ciencia y/o el arte y la moral nunca han corrido parejos hasta ahora y no lo podrán hacer jamás, pues la moral es conservadora de valores establecidos por naturaleza y la ciencia y el arte intentan siempre abrir puertas y romper conceptos admitidos como certezas.
¿Cómo actuar cuando la moral es el patrimonio que esgrimen los poderosos para mantenerse en su statu? Vaya pregunta… ¿Siendo inmorales?, ¿amorales, quizás?
No sé.
(22:54 horas) Esta mañana estuve en el IES Ramón Olleros de Béjar proponiendo a un grupo de chicos y chicas que hiciéramos un gesto poético. No sé lo que saldrá de esta propuesta instigada por Mila, la profe de Francés, pero tengo buenas sensaciones y me hace mucha ilusión trabajar un poema objeto con este grupo. Iré contando.
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* "Ma solitude" de Georges Moustaki.

Wednesday, March 14, 2007

La política es un acto perplejo.

Me produce indignación la consideración que tiene del ciudadano el político de hoy, especialmente el político de derechas, una consideración cruel que le lleva a actuar como un pastor de ganado. Cada una de las reses [nosotros] está determinada por un pasado, por un presente y por un egoísmo [podría haberlo llamado futuro, pero cuadra mucho mejor el término “egoísmo”], y el político sintetiza y aúna corrientes de opinión que rocen [arañen] de una forma común al rebaño que pastorea. Así, trabaja con ideas simples [absolutamente contradictoras con el complejo armatoste que es la sociedad], con agresiones directas, con proposiciones maniqueas y con símbolos reconocibles y muy marcados [banderas comunes, himnos, lazos…]. Tal rol de simplezas, que por sí solas producen sonrisa lánguida, encierran una terrible realidad de perversión y mentira que es capaz de enfrentar a familias, amigos y compañeros de trabajo.
A ello [a esta perversión] se une la poca o nula capacidad que viene siendo norma en las últimas camadas de hombres públicos: tipos mediocres que jamás han vibrado en la cuerda de la producción, sino que han hecho carrera del favor y la prebenda, del saqueo y de la comisión, del pisar al cercano para ocupar un puesto de poder… Tipos de los que conocemos con detalle su ascenso patrimonial, sus inversiones magras, su bolsillo lleno, sus fraudes… todo ganado [robado] en política… pero cegados por sus simplezas y por sus zafios discursos dejamos en el oscuro olvido todas las faltas y los hurtos sociales que adornan sus currículos.
Parece mentira que para medio país un hijo de la gran puta con una bandera en la mano deje de serlo, un ladrón a manos llenas fingiendo emoción ante el sonido de un himno deje de serlo, un auténtico tonto de baba con un lazo en el pecho deje de serlo.
Me encantaría conocer los mecanismos que llevan a colocar esa simplista venda en los ojos de tanta gente a la vez.
¿Democracia? ¡¡¡Demohostias!!!
Es preclaro que el alma del sistema, que deberían ser los partidos políticos justo detrás del ciudadano, está podrida desde sus bases [aquí no se salva nadie], pues no se nos niega a ninguno, ya que no se puede negar la mayor, que las elecciones internas en los partidos [tanto para sus ejecutivas como para sus candidaturas] responden a un proceso arbitrario en el que priman promesas [de cargos, sueldos, trabajos, liberaciones, ascensos…] cuando no amenazas. Luego todo se viste de votación y consenso, de valor democrático y risas públicas. Se vende al ciudadano la realización de concienzudas comisiones de listas [a veces, la mayoría, los elegidos son juez y parte], de duros debates internos de carácter ideológico [algo que ya no existe porque la ideología se ha extinguido… la han extinguido ellos] y se arbitra, eso sí, un sistema de agresión al contrario basado en la antedicha utilización de símbolos y mensajes llenos de simpleza presuponiendo la nula capacidad del ciudadano.
Y nosotros, los hombres de la calle, tenemos que jugárnosla por cojones a darles el poder para que lo abusen y nos abusen, porque negarse a dárselo es dárselo también.
En tal estado de las cosas, sólo nos queda gritarles en público que no somos imbéciles, que no somos ganado, que sabemos exactamente de qué van y lo que buscan, que conocemos sus pagas mensuales, sus turbios negocios, sus crasas jubilaciones… es cierto que a unos más que a otros, mucho más.
¿Por qué no hacen un gesto para llegarnos mejor? ¿Por qué no renuncian a todo lo que sobrepase los ingresos y posesiones de un ciudadano medio [no de clase media, que esa es otra jodida historia]? ¿Por qué no arbitran y normalizan que la política no es un trabajo y que de ella no se puede salir rico, alto pensionista ni bien colocado? ¿Por qué no explican lo que se debe hacer y se va a intentar hacer en vez de cómo hacer mejor sangre y daño al de enfrente?
Servir a la sociedad es noble, pero parece que ese tipo de servicio está perdido en algún estrato del Pleistoceno, porque hacer política hoy es sinónimo de servirse de la sociedad [y bien servidos].
¿Qué gana un eurodiputado, un diputado del Congreso, un senador, un representante autonómico, un diputado provincial, un alcalde, un concejal liberado [o pseudoliberado]…? ¿Qué derechos pasivos adquieren con su representación pública? ¿Cuál es el trabajo productivo de cada uno de ellos? ¿Quién paga cuando se equivocan sin querer o queriendo? ¿Cómo se controla su actividad privada [si es que se controla]? ¿Por qué no se les obliga a devolver lo que por valoración exceda a las ganancias estimadas en su periodo de representación pública? ¿Por qué muchos cargos políticos cobran su paga política [con gastos de representación, dietas y kilometraje] y también los correspondientes sueldos de sus trabajos [sean de la Administración Pública o de la empresa privada] si sólo la representación política ya les agota su tiempo “productivo”?
Jo.
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* Garota de Ipanema. Joao Gilberto y Caetano Veloso

Tuesday, March 13, 2007

¿Por qué los conflictos se arreglan con mano izquierda?

¿Y después de la manifestación…? Pues elecciones cuando lleguen… y hasta que lleguen, aguantar el tirón de esta nueva unión por la derecha [siempre se une la derecha a base de utilizaciones miserables de asuntos rocosos, que allí había desde guerrilleros de Cristo Rey hasta carlistas, que de ambas ramas se han publicado fotos en prensa nacional].
Lo mejor de esto sería que también se uniese la izquierda –que somos más–, lo que le daría un golpe fuerte en el hígado a los peperos… pero ahí la cosa está mucho más chunga, ya que la izquierda es dispersa por definición y cainita por experiencia.
En todo caso, sí que me molesta que no se tome en consideración, en este estado de las cosas, el radicalizar la acción de gobierno y darle al país siete u ocho meses de un verdadero gobierno de izquierda, sin pensar en votos, en rentabilidad política o en espacio de centro… Quien se atreviera a esto –haciéndolo con seriedad– sería modelo de futuro.
¿No estamos donde estamos?, pues por qué no hacemos lo que debemos hacer hasta que se nos acabe el tiempo: darle a este país un ejemplo de seriedad ideológica y marcar el terreno con decisión de cara al futuro próximo.
No será así, claro… y estará bien.

(22:02 horas) Me quedo anonadado al ver en internet, gracias a mi amigo Antonio Gómez, lo que está haciendo el PP con JAM Montoya [http://www.20minutos.es/noticia/211544/1/#comentarios], uno de los más destacados fotógrafos españoles, al que sigo desde hace un montón de años y del que tengo una obra de gran formato en mi estudio [fotografía nº 2 de la serie “Hot dog”], justo encima del ordenador con el que trabajo.
Lo más curioso es que el PP denuncia la publicación de un catálogo de arte que acompañó a una exposición durante el año 2003 [es decir, el catálogo está editado en 2003] que llevaba por título “Sanctorum”, del que guardo un ejemplar dedicado y enviado a mi domicilio por el mismo JAM Montoya justo en la fecha de aquel evento.
Es lo que ya nos faltaba, la gota que colma el vaso. El PP empieza a atacar a los creadores con el fin de llevar su miseria fascista hasta los rincones del pensamiento.
Dije que me daba miedo hace unos días. Ahora me da pavor.
Hay que evitar que estos tipos tomen el poder… ya sólo les falta recuperar la rosacruz y lucirla en sus infames cogotes.
Tienes mi solidaridad, mi admiración y todo mi apoyo, amigo JAM
La web de JAM: http://www.jam-montoya.es
* [La imagen que acompaña este texto es un detalle de la fotografía "Hot dog, nº 2" de JAM Montoya que disfruto en mi estudio]
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* "Suzanne" Leonard Cohen.

Monday, March 12, 2007

Todos somos honestos, pero algunos aprovechan mejor su honestidad.

Ser honesto no significa ser perfecto, ni tonto de puro bueno, sino razonable y justo. El problema es que existen mil formas de honestidad y no todas son compatibles. Hay una honestidad humanista –no sé si está bien apellidada del todo– que afecta al hombre como centro del mundo, una honestidad hacia la naturaleza [en la que se puede integrar al hombre junto a los demás seres vivos o no], una honestidad cultural, otra literaria, otra poética… una honestidad profesional y otra religiosa… una honestidad moral y otra política… miles de formas que se solapan, se entrecruzan, se abrazan y se enfrentan.
¿Es más honesto, entonces, quien superpone cierto tipo de honestidad a otra? El asunto es tan fácil y tan complicado como que cada hombre lucha con una honestidad individual y otra colectiva.
Así, por ejemplo, no es perverso el que por razón y justicia busca que los hombres se igualen por arriba, a pesar de que ello suponga cierto dolor en el medio natural… Del mismo modo no es perverso el que defiende enconadamente –también por razón y justicia– que el medio no se agote ni sufra a pesar de que ello suponga ciertos sacrificios humanos.
Ambos modelos de tipos honestos pueden llegar a enfrentarse, y duramente, de tal forma que se busquen posiciones de corte maniqueo en sus discursos… pero ambos son honestos para sí y para el grupo.
Lo malo de la honestidad es que siempre, de alguna forma, termina siendo interesada, a pesar de que ambos términos –honestidad e interés– se nos antojen contrapuestos.
Es entonces cuando se puede entender perfectamente aquella frase de Ceriana que rezaba: “Hace falta una base de honestidad”. Efectivamente, pues el mejor de los hombres, el más justo y el más razonable, no podrá llegar a la honestidad sin interés, pero sí podrá crecer desde una justa “base” de honestidad en todas sus acciones sin que el interés actúe como premisa, aunque al final forme parte inseparable del contenido de la acción.
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* Ella. "Desafinado"

Sunday, March 11, 2007

Todo árbitro es arbitrario por definición.


* Esta imagen fue tomada ayer en Madrid por mi colega Victorino G. [© Victorino G.]
¿No ganó el Madrid o empató el Barça? Árbitros hay para todo y para todos, también para las manifestaciones… y siempre están comprados. Ayer leí las entradas por internet de los principales periódicos nacionales justo diez minutos después de la intervención del zorolo Rajoy y me sorprendió gratamente ver cómo “El Mundo” era el único periódico que, además de dar el número de manifestantes indicados por el gobierno y la Comunidad de Madrid, aportaba una cifra de estimación propia. La cifra era de 260.000 manifestantes, bastante menor que las dos cifras oficiales.
Ya entrada la noche, volví a hacer un repaso múltiple del noticiero sobre este evento y me encontré con que en el artículo de “El Mundo” ya no existía esa línea, la de su estimación de manifestantes, aunque sí permanecía el resto del artículo.
Mi primera impresión, la de la tarde, que era de sorpresa total, se tornó en un “esto ya es normal” cuando vi el número censurado.
“El Mundo” es así, mundo. ¿Quién habrá sido el tonto del culo que sacó la cifra? ¿Cuántas llamadas peperas habrá tenido su director de liguero y látigo para ordenar borrar esa línea que daba al traste con ese “toda España contra Zapatero” que andaban gritando los mochunos azebinos? ¿Es esto prensa libre?… Sí, por supuesto, es libre porque hace y dice lo que le sale de los cojones, pone y quita, miente y desmiente.
Sólo puedo decir desde mi cueva [y muerto de miedo… y de risa, coño, también] que nadie con la cabeza en su sitio compre ese “pappel” infecto… ni los demás… que vienen siendo lo mismo.
(12:39 horas) Acaba de irse Youssouph de mi estudio, que me había venido a visitar, como hace siempre que viene a Béjar. Es un cielo de tipo y me encanta meterle en berenjenales religiosos de los que no sabe salir. Hoy le he hablado de la muerte… le dije: “Amigo, nacemos y morimos, nada más, nada antes y nada después… y también nada entre medias”. Reía, como siempre hace. Y seguí: “¿Dónde crees tú que vamos cuando morimos?”… “Al Paraíso si hemos sido buenos… al Infierno si hemos sido malos”… “Eso… los que creéis en Alá, ¿y los que no creemos?”… “Alá lo sabe todo, Felipe, y es el mayor perdonador… si tú eres bueno vas a ir al Paraíso, seguro”… “Pero yo no rezo cinco veces al día, como tú… eso me parece un coñazo… y si siendo bueno se va al Paraíso sin rezar, ¿para qué te molestas?”… “Eres malo, Felipe, jajajaja, malo”… “Entonces, ¿no iré al Paraíso?”… “Tú sí, claro que irás”… “¿Pues no dices que soy malo?”…
Pilló la bicicleta que le regalé hace ya un año y se fue a pedalear entre carcajadas mientras decía: “No puedo hablar contigo de Alá, Felipe… me haces reír mucho y Alá es serio”.
(17:14 horas) Nada es importante y todo es prescindible. Pensemos por un momento en que las sociedades acordasen el cambio de sus parámetros, haciendo que todos los acuerdos unánimes, la matemática, la percepción cromática, la química… variasen en nuevas combinatorias. Lo que ahora es límite, probablemente se convertiría en camino. ¿Es eso posible? Quizás de una forma radical no, pero poco a poco la ciencia va marcando nuevos territorios por descarte y las convenciones evolucionan o cambian.
De Tontopoemas ©...


(23:02 horas) Es triste que cuando los pensamientos van tomando una forma elaborada es justo cuando no puedes sacar partido vital de ellos. No hay lógica en los ciclos, pues la madurez del pensamiento debiera acompañarnos desde la pubertad. Quizás fuera interesante que los diversos periodos de enseñanza se centrasen en ello y sólo en ello… pero no, prima la acumulación absurda de conocimientos con vocación de cedazo para dejarse perder miles de futuros hombres justos por el camino.
Lo hacemos todo tan mal.

* Du Pré [dedicado a la coleguilla Maytana]

Saturday, March 10, 2007

Últimamente solo tengo encargos de conciencia.

Aparte de la entregada pasión a la causa de mi abuelo Felipe y de la convivencia esporádica con esos colegas magníficos del meneado Tercer Mundo, circunstancias que me ponen en cierto lado humanista de la vida, me gustaría tener una serie de razones claras y precisas de lo que supongo una voluntad de izquierdas. No tener esas razones me llevaría a vivir la izquierda como una estética [que es el territorio de demasiada gente en estos días].
Veamos:
Soy consumista y hago poco para que mis hijos no lo sean [mal].
Me distraigo constantemente en lo que sé mediatizado y lo degluto con cara de imbécil sin pararme a hacer una análisis crítico [mal].
A pesar de que tengo formada mi idea sobre problemas que nos destruyen, no paso a la acción [quizás sea que estoy harto a la vez que convencido de que no puedo hacer nada aunque lo intente… derrotado… mal].
Sé a ciencia cierta cuáles son los males pequeños de mi entorno y valoro que tales males son base de males mayores… y no hago nada para evitarlo [mal].
Callo las maldades de base del sistema que apoyo con votos y gestos.. y también las maldades individuales, que son muchas… demasiadas [muy mal].

A qué seguir.
La afirmación taxativa de que vivo la izquierda como una estética es una verdad absoluta. Ahí es donde me miento y fracaso.
El hecho de escribir estas palabras me da descanso, pues hace que no me sienta tan mal como cada uno de los que no las dicen.
Sí, vivo en una sociedad podrida y decadente desde su más mínimo individuo hasta el grupo más elaborado… y colaboro en ella con terror.
¿Cobardía? No lo sé… ¿Adaptación al medio? Quizás… ¿Fracaso completo? Entero.
De Tontopoemas ©...

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RECREACIONES CON HURTOS DE PAPEL (10)
Caminando por el centro de Madrid, coincidí con Lucía Ashton* –nos conocíamos de un encuentro en Glasgow al que asistió con su pareja–. La saludé asombrado de encontrarla así, sola, en Madrid, caminando como perdida; y le pregunté por los detalles de su estancia.
“Vine hasta aquí atraída por una manifestación de víctimas, pues como yo lo fui siempre, tomé la decisión de mostrarme y gritar… pero está escrito que toda criatura viviente, aún aquellas que deberían mostrarse más corteses conmigo, ha de huir de mí y abandonarme a quienes me persiguen…”
Preocupado, me interesé vivamente por si le había sucedido algo en lo que yo pudiese intervenir.
“Nada, amigo, nada… tan solo caí entre una multitud que buscaba el horror como necesidad práctica… ahora me vuelvo a Escocia para morir a solas.”.
La besé en la mejilla y nos despedimos sin más.
La ciudad se presentía tomada y sin futuro.
* (Lucía Ashton es un personaje creado por Walter Scott para su novela “La novia de Lammermoor”)
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(16:39 horas) ¿Qué principio puede ser aceptable si no nos aporta tangencialmente felicidad? Si siguiéramos esta clave, el mundo estaría mejor colocado, más sonriente… pero actuamos con criterios de sufrimiento, con ese decir “lo que vale te cuesta” o “quien bien te quiere, te hará llorar”… Todo se ha armado desde esas bases de sufrimiento hacia el éxito y ello ha llevado en muchos casos a caminar por los terrenos más ariscos y difíciles para llegar a metas que tenían su camino abierto y diáfano. ¿No es absurdo?
Vivir para sufrir… el trabajo dignifica al hombre… teme a Dios y te ganarás el paraíso…
Mientras el común de la gente adopta como propios estos conceptos perversos, los que los acuñaron y los que los mediatizan nadan en la más glamourosa abundancia. Habría que preguntar si ellos han sufrido para llegar ahí, si han trabajado, si han tenido temor de Dios… Seguro que no.
(22:43 horas) Dice el sabio Pavese que “la creación nace de la innumerable repetición de un acto, que a fuerza de ‘routine’ se hace molesto. Luego viene un periodo de extravío, de tedio. Entonces, el acto olvidado por su trivialidad, resurge como milagro, como revelavción, y he aquí el impulso creador”. El genio de Cesare traía este pensamiento en relación al sentimiento del pasado de los pueblos, pero cambiando el contexto a la literatura, a la poesía, también sirve, y mucho… y además cambia razonablemente el sentido creativo que la crítica y los escritores le aportan a las nuevas presentaciones.
No es tan importante la creación como percibir que es fruto de una repetición agotadora de realidades y sentimientos, y no es tan importante el jodido creador –quizás nada importante– sino que la importancia la suman quienes le procuraron los recursos creativos.
Valorando esto, sabremos que la literatura es más de todos que de quienes la pronuncian, que ser epígono de un buen creador no es tan grave [puede hasta que sea bueno] y que la mejor creación es la que alcanza el valor de trivial.

Friday, March 9, 2007

Piensan que los burros somos los demás mientras rebuznan.


Visita entrañable de Fernando Rodríguez de la Flor, Fabio y Manuel Ambrosio… temas medio cerrados con cierto éxito, comida molona con fondo “ADSL”, risas, charla y buen rollo general.
Me agrada mucho recibir a amigos como ellos.
(22:39 horas) Ya tranquilo, después de despedir a mis amigos, pienso en unas palabras que me dijo Fernando durante la comida: “Cuando le cuento a algunas personas del mundo de literatura de Salamanca que estoy contigo en el proyecto sobre Aníbal Núñez, no ponen muy buena cara…”. ¡Joder!, qué le habré hecho yo a esos tipos que ni siquiera conozco –ellos parece que a mí sí me conocen–. No salgo apenas de esta cueva desde hace un montón de años, apenas me relaciono más que con mis amigos; si colaboro en algún proyecto literario, siempre lo hago fuera del ámbito salmantino, ya hace mil años que no hago crítica literaria ni escribo en la prensa provincial [tampoco la leo, aunque me consta que de vez en cuando se hace ecos de mis contados movimientos en otras provincias].

¿Qué sucede? Me agrede el alcalde salmantino en prensa con memas declaraciones para atacar a Premysa [no se mete el tipo con don Mariano Rodríguez, con el señor Batanner o con el señor Hidalgo, que son también patronos de esa fundación y además la sostienen con pelas], se me ha negado el pan y la sal en los ambientes universitarios hasta hace bien poquito [yo nunca pedí nada a la Universidad de Salamanca, aunque sé que trata de forma muy distinta a otros escritores]; nunca se me invitó a participar en eventos literarios capitalinos a pesar de mi trayectoria [y no digo que sea magnífica, pero es digna por comparación tanto en el capítulo de la creación, el de la edición y el del activismo cultural.
¿Por qué esa inquina sin haberme visto jamás ni haber hablado conmigo? ¿Es que hay alguien empeñado en hacer mala prensa de mi nombre, mi persona y mi escritura? ¿Hay envidia quizás? ¡Es la hostia!
Un tipo como yo, sentado a solas siempre en el culo del mundo, sin poder conocido que afecte a otros literatos, sin espacio mediático de expresión en el que vaciarme, sin batuta institucional alguna… Sí, digo lo que siento y cómo lo siento en estas páginas desde hace años [casi nada de Salamanca, de la que sólo he escrito cuando alguien como el impresentable Lanzamierdas me ha agredido sin razón]. ¿Qué cojones les he hecho yo a esa pandilla de culos planos? Si, además, nadie reseña mis libros aunque aparezcan en editoriales como Visor o DVD, no salgo en los suplementos culturales establecidos, no se venden mis libros, coño… ¿de dónde esa inquina?
Me alegra, en todo caso, que esos tipos sepan que existo y se tomen la jodida molestia de valorarme… Oye, o a lo mejor es que saben que sé cómo se mueve la pasta gansa de la cultura de los bolsillos de unos a los de otros y viceversa… que sé lo que se cobra por 30 minutos de contar gilipolleces en seminarios y congresos… que sé cómo se reparten galardones y plazas de jurado… Yo qué sé…
Su mal es que sigo trabajando cada día en solitario, que he conseguido un espacio de autogestión que ellos no tienen, que voy por libre y digo lo que me sale de mis exactos cojones. Y eso, a lo mejor, es lo que les duele.
Esto es una carrera de fondo para la que estoy bien entrenado [hago abdominales con el cuello durante tres horas cada noche].
Quizás les joda, acaso, que nunca pierdo la sonrisa.
Besos.
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Thursday, March 8, 2007

Equivocarse a veces no es solo equivocarse.

A veces salgo del trabajo deshecho, confuso, perplejo… y no sé si detenerse cada día a mantener el buen rollo entre la gente puede sumarse como materia productiva o simplemente es hacer el imbécil [unas jornadas veo tan claro como el agua que esa labor es absolutamente necesaria… y otras se me queda carita de carnero degollao].
Una empresa pequeña, sin ínfulas capitalistas, llevada por personas que entienden el trabajo en común como un acto más de convivencia y no como una opción de competencia y balance de resultados entra dentro de mis presupuestos lógicos y éticos de “jefe” [permítaseme iterar en el entrecomillado del término “jefe”].
La empresa a la que quiero llegar, a la que he querido siempre llegar, condiciona sus beneficios a los de sus empleados, y cuando hablo de beneficios no sólo me refiero a los económicos, sino a los relacionales, a los de estado de ánimo, a los producidos por una situación de trabajo agradable [parecen términos contrapuestos, ¿verdad?].
Para conseguir estos objetivos es fundamental implicar a los empleados en el proyecto desde parámetros de confianza y valoración, desde la sinceridad recíproca…
Hasta aquí vamos bien, pero lo dicho no deja de ser un cúmulo informe de palabras.
El peligro fundamental de un empresario que quiera llevar a cabo un proyecto acuñado con estos parámetros es que la realidad acabará dándole duros reveses, pues, por lo general, el “contrario” toma en la mayoría de los casos una postura defensiva que lo llena todo de distancia y llama al fracaso.
Yo seguiré intentándolo cada día.
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Tuesday, March 6, 2007

Te alejas cuatro pasos y cambia el mundo.

Visita relámpago a Plasencia acompañado de Reynaldo Lugo con el fin de trabar asuntos profesionales. Bien. La gente de Plasencia, siempre que he tenido trato con ellos, responde con creces a los presupuestos [relacionales] con los que acudo. Da gusto moverse allí y se nota una diferencia de percepción del mundo absolutamente distinta a la bejarana, una percepción optimista, creativa, ilusionada.
Espero que salga algo positivo de este viaje.
(21:50 horas) Con los chavales –y con cualquiera, coño– hay que empezar por lo contemporáneo, lo que les llega al momento, lo que tiene valor y efectos actuales… hacerles probar lo prosaico para ir modulando su paladar estético… Los clásicos llegarán cuando lleguen, y si no llegan, no pasa nada. Cuándo se ha visto explicar la teoría de la relatividad antes que el concepto de tabla de operaciones para memorizar o el motivo de los números. Hay que hacer de menos a más, siempre, de simple a elaborado, de dulce a delicioso.
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RECREACIONES CON HURTOS DE PAPEL (8)
Esta misma mañana, cuando salía acompañado del doctor Rieux* de la Biblioteca del Estado de La Casa de Las Conchas, tropecé con una rata muerta. Le mostré a mi amigo tan grosero deshecho y noté cómo su cara pasaba de su general gesto relajado a un gesto de preocupación.
Se acercó a mi oído y me dijo: “Dios vuelve a estar callado, amigo Felipe… Volverá el dolor”.
Mientras Rieux me hablaba, pasó a nuestro lado un tal Lanzarote.
Rieux le miró y siguió diciéndome: “Ni en Orán fueron los presagios peores…”.
Y tomamos camino hacia nuestra pensión de la calle Meléndez.
No llovía.
(Rieux pertenece al mundo creativo de Albert Camus, exactamente al mundo de “La peste”).
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MÚSICA: BORIS VIAN

Monday, March 5, 2007

Las migajas de un plato frío alimentan más que la fotografía de un plato caliente.

La verdadera poesía pide distancia, que el poeta haya sabido distanciarse de la realidad que la empujó. Cuando esto sucede, el poema se carga de una ironía especial que nunca contiene el de bote pronto. Y es que la poesía más sólida está llena de ironía, porque la distancia valora el tiempo de la herida y lo acerca a un interesante punto de objetividad que no puede contener el poema de vivencia caliente. Sin el dolor latiendo, sin el sentimiento empujando en la cabeza, el poema se desenvuelve mejor, sin el exceso de lo trágico y con el justo láudano de lo que se puede valorar completamente porque ha pasado. Y el dolor no es tanto cuando ya sucedió, ni el amor, ni la euforia, ni la decepción, ni la risa.
...Pero me gustan tanto los poemas urgentes...

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RECREACIONES CON HURTOS DE PAPEL (6)
(Va dedicado a mi amigo Ramón Hernández Garrido)
Nadie sabe en qué fecha José María Aznar pactó con Saturno para tomar el espíritu de Pecksniff* y cambiarlo por el suyo –un espíritu anodino y planchado–. El caso es que en la herrería saturnal celebran lo bien escogido del personaje, pues nunca, nadie, desde el principio de los tiempos, había llevado con tanto aprovechamiento un espíritu ajeno.
Para celebrar tal circunstancia, Saturno ha encargado a sus magníficos fundidores que le vacíen una copia del rostro de don José María con una leyenda orlada en laureles que rece: “José María Aznar. Excelencia en hipocresía saturnal”.
Hace un par de semanas coincidí con Saturno en una conocida cafetería madrileña y me comentó que en su gabinete de diseño están trabajando en una suerte de “VICTOR” para poner en la fachada sur de la antigua catedral de Salamanca.
Bebimos bastante… era absenta.
* (Pecksniff es un personaje de la obra “Vida y aventuras de Martín Chuzzlewit”, de Charles Dickens).
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(15:43 horas) Decía Pavese que “el destino es abandonarse y vivir la plenitud”. Yo digo que sobre todo es abandonarse y vivir la nada, porque “destino” es el final del viaje y no el camino. Todos llegamos al mismo punto siempre, un punto de desaparición total y absoluta [a unos les llega justo cuando la vida se alumbra en sus cuerpos, y a otros cuando ya han sucedido muchos años después de su muerte física… pero todos respondemos perfectamente a los versos de Manrique]. Ítaca, que no el destino, está justo en el camino, en el paso dado, y en ese viaje es donde se puede jugar a alcanzar la plenitud… Ítaca es la búsqueda y el destino es la nada.

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RECREACIONES CON HURTOS DE PAPEL (7)
Cuando visité a Pier Paolo Pasolini en el hotel de Riva Ligure en el que se alojaba, le encontre desastrado y arisco. Me recibió a pesar de su estado y charlamos de asuntos superficiales durante más de cuarenta y cinco minutos.
De repente, cuando nuestra conversación transitaba por la curia romana y sus asuntos oscuros, Pier Paolo cortó la conversación con una especie de rugido, me miró fijamente a los ojos y dijo:
“Eres la reencarnación de Homais*, cabrón. Mediocre, anticlerical y volteriano… siempre pendiente de tus intereses. Tu alma provinciana no te permite ver cómo caemos vencidos los héroes, mientras te hinchas con tus condecoraciones absurdas y grotescas… Métete tu seguridad donde te quepa…”.
Y haciendo gestos de bufón, como una burla, desapareció por el pasillo de camino a su habitación.
De vuelta a casa, pensé en sus palabras y las encontré cargadas de razón… a los mediocres sólo nos queda la posibilidad de ser Homais, que es como ser nada.
* (Homais es un personaje de “Madame Bovary”, de Gustave Flaubert).
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(17:29 horas) ¿Existen las ‘cosas’ antes de que yo las conozca? ¿Después de que yo las conozca, las ‘cosas’ se destruyen? Sé que la apetencia de conocimiento es puro oxígeno, pero también sé que la obtención del mismo es como una bocanada de dióxido de carbono. ¿Fue capaz el sabio árabe que ideó de forma vaga el flujo direccional de la luz [cambiando la idea del mundo que le rodeaba de que la luz emanaba de los ojos como rayos] de medir la incidencia de su idea en el negocio de las gafas con filtro solar? Su idea destruyó una forma establecida de ver el mundo y creó un amplio camino de consecuentes destrucciones.
El conocimiento es una interminable carrera hacia la destrucción de lo mítico.

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Sunday, March 4, 2007

La luna se asombró de vernos.


Anoche, después de la debacle del Barça [qué cabreo], me subí con mis chicos a Llano Alto para disfrutar del eclipse de luna. Íbamos cargados con la cámara de fotos y unos prismáticos del abuelo. Durante el corto viaje, Felipe iba dando la barrila con sus historias de miedo para aterrorizar a Guillermo, que lloriqueaba con sus “papá, dile a Felipe que se calle…”. Y yo con esos “me cago en la puta, no vuelvo a llevaros a ningún sitio, coño”.
El ambiente se calmó cuando tuvimos que detenernos en la subida de El Castañar porque la poli andaba intentando pillar costo entre los coches de los jovencitos que subían a ver el evento natural [a los que se quedaban abajo porque el espectáculo les tocaba los cojones, en el Regajo, nadie les quitaba las jodidas litronas… la vida].
Llegamos al paraje y todo estaba negro como boca de lobo. Muchos coches aparcados y un par de grupos mirando con telescopios [saludé en alto, pero nadie contestó… se están acabando las maneras].

La luna estaba en ese momento como un globo de color rosa oscuro, impresionante de bonita. Pillé mi cámara con la intención de hacer unas fotos y, como por arte de magia, bajó una niebla espesa que nos dejó sin espectáculo [sólo pude pillar una toma borrosa que conservo].
Sin luna que ver, Felipe volvió a sus horrores de campamento de verano y Guille se agarraba a mí como a un clavo ardierdo. Dimos un paseo por lo oscuro neblinoso y nos volvimos a casa, pues empezaba a hacer un biruji que dejaba fríos los bajos.
Guille se durmió por el camino.

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RECREACIONES CON HURTOS DE PAPEL (4)
Entre las oscuras profecías de Isaac Bickerstaff* figuraba una particularmente cruel en la que aseguraba que la muerte de Henri James sucedería durante el año 1916, pero no pesaba su crueldad sobre la desaparición de tal genio de la literatura norteamericana, sino en que apuntaba que a la justa hora de su muerte un inédito George Bush estaría jugando con una planta de gordolobo en los extensos campos de Dallas.
Tal circunstancia marcaría un terrible futuro para el mundo hasta que se extinguieran sus generaciones.
Isaac murió en 1729 siendo Richard Steele y en 1745 siendo Jonathan Swift .
Ni Nostradamus.
*(Personaje inventado por J. Swift para molestar a Partridge, del que tomó pseudónimo R. Steele).
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(18:06 horas) Este tiempo es para que lo conquisten trovadores y bufones, tipos con la sonrisa puesta sin medir su fracaso [el de la sonrisa y el propio] que canten y digan, que denuncien con tranquilidad y sin sombras y se queden tan panchos.
Trovadores y bufones para ponerle música y letra a este absurdo tiempo desafinado.
¿Qué no lograrán nada…? Ya lo sé, y qué importa. Sólo con existir y hacer volar palabras y sones ya suman más que cualquier cuenta de resultados de un banco internacional… Ben Harper, Jack Johnson, Jonathan Richman, la Peyroux, Lasha de Sela… o Michel Houellebecq, Javier Marías, Roger Wolfe… Trovadores y bufones para escuchar y leer, para sentir que aún hay esperanza, aunque sea por dentro.
(22:22 horas) Hacer los deberes con Felipe me saca de quicio. No sé cómo conseguir que me siga con atención… la verdad es que no sé cómo conseguir que me siga con atención para nada. Esto me mete con sacacorchos en la cabeza una sensación de incapacidad que no sé soportar, me saca de mis casilla y me hace elevar la voz y decir burradas. El caso es que el jodido chaval es muy vivo, pero no quiere entender que hay que repartir el tiempo y que hay un orden para cada tramo de ese tiempo repartido. Va a su puta bola y descabala hasta al lucero del alba si se lo propone. ¿Cómo será su futuro? Me preocupa seriamente, porque sé que le van a hacer daño –ya se lo están haciendo.
Qué mala edad la de la preadolescencia, rebosando de humores por todos los poros… Le quiero al chaval, pero no se deja.

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RECREACIONES CON HURTOS DE PAPEL (5)
Isabetta* viajó hace un par de meses hasta Bagdag acompañada de Boccaccio con la clara misión de moderar la ira hacia sus hermanos, asesinos de su amante.
Al llegar la pareja a la grosera terminal de arena, dirigida por militares norteamericanos, fueron cacheados con rigor y malas formas –los norteamericanos siempre dieron ejemplo de malas formas allá donde pusieron sus pies bien calzados–. Mientras les cacheaban, un teniente irakí revolvía en sus maletas con desgana… hasta que encontró un enorme vaso cerrado herméticamente conteniendo una cabeza con gesto dulce… El teniente gritó despavorido y se armó un generoso revuelo que permitió que Isabetta y Boccaccio se perdieran entre la multitud.
Hoy, Isabetta, de vuelta a Italia, ríe por haber perdido dos veces a su amante, una en la celosa ira de sus hermanos y otra en la terminal de entrada del aeropuerto de Bagdag.
Boccaccio me contó ayer que su locura es dulce… y hasta feliz.
* (Isabetta es un delicado personaje del "Decamerón")
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