Tuesday, September 29, 2009

El positivismo fenomenológico... je, je.


Todo lo real termina afectado por el tiempo, pero lo ideado, no [mientras que el número nueve, por ejemplo, no envejece, sí que lo hacen los nueve castaños que están frente a mi ventana, pero tampoco envejece la idea de castaño]. Así, hay una dimensión real de las cosas, de los objetos, de los seres animados, que está absolutamente atada al tiempo, a sufrir cambios y acabamiento en el tiempo… pero hay otra dimensión, la ideal, que no sufre esos trastornos temporales, precisamente por su condición de ideal [aquí están incluidos los números, los colores, las especies, las figuras…]… esto es exactamente el positivismo de Husserl, que no niega ni afirma la realidad de las cosas, ni su existencia, se abstiene, ya que cualquier actuación cambiaría la cualidad del objeto sobre el que se actúa.
Percibir ya es enjuiciar, hacer existir de una forma u otra a lo percibido y tomar partido por una manera de ver… entonces Husserl se abstiene, no duda, no niega, no afirma… con lo que llega a la conclusión de que no se equivoca… ¿no está mal la fenomenología –qué es como se ha venido a denominar esta importante corriente filosófica–, verdad?... vamos, que dan ganitas de ponerse a mirar al mundo con esos ojitos Husserl de carnero degollao y hacer una descripción fría de lo que es y no de lo que parece ser [sin negar, afirmar o dudar]… y el mundo real [utilícese aquí el término en su calidad de lo afectado por el tiempo] se nos caerá encima como una losa… políticos, deportistas, hombres de la cultura, grandes empresarios, gurús mediáticos, economistas, arquitectos, cantantes [estos conceptos son ideales, como veis, pues no están sujetos al decurso temporal, pero pongámosles nombres conocidos y, zas, ya están sujetos al tiempo por reales]… todos afectados por la angustia de la contradicción [yo también, claro, pero mis decisiones y mis actos apenas afectan a cuatro gatos, no a multitudes]… ¿qué haríamos con ellos?, ¿resistirían solo diez minutos de tratamiento fenomenológico?... yo creo que no, ni cinco segundos.
Lo malo del asunto es que no nos importa tanto el color rojo como que la manzana que nos comemos sea roja y deliciosa, y es que la realidad nos puede y nos obliga al continuo calificativo de lo aparente, nos obliga a negar y a afirmar, nos lleva a dudar y a tomar posiciones en función de lo que sea mejor o peor para nuestra realidad individual [sujeta al tiempo, repito], no para el ideal que terminaría conformando parámetros puros en los que moverse.
Yo, por mi parte, creo que la poesía juega un poco con todo esto [cualquier actividad creativa lo hace], y es uno de los aspectos que más me hacen permanecer en ella con encono [y sin demasiados resultados, que todo hay que decirlo]… jugar con lo real y con lo ideal intentando cambiar sus roles, enredarlo todo hasta el temblor o el dardo… y ahí todo vale, lo juro… todo vale.

Tiempo de otoño, autumn paintings

Felix Vallotton


  • El otoño deja atrás tantas cosas
  • los árboles lo eligen para despojarse
  • y volverse línea,
  • red,
  • circulación pura
  • para llegar al invierno transformados
  • en ríos de fibra que desembocan en la tierra
  • y así unirse con su oscura mitad subterránea.
  • El otoño desestima el color verde
  • y transforma a los árboles en antenas
  • que cargan de energía a la batería del mundo
  • en los meses de silencio.

Carlos Ardohain





Carl Larsson



Vincent Van Gogh



Serop Sogomonian



Salvador Dali



Xavier Mellery



Ricardo Asensio



Paul Klee



Milton Avery



Manuel del Río



Karl Schmidt-Rottluff



Juan Soriano



Javier Clavo



Frantisek Kupka



Emil Nolde



Clara Gangutia





  • Señor: es hora.
  • Largo fue el verano.
  • Pon tu sombra en los relojes solares,
  • y suelta los vientos por las llanuras.
  • Haz que sazonen los últimos frutos;
  • concédeles dos días más del sur,
  • úrgeles a su madurez y mete
  • en el vino espeso el postrer dulzor.
  • No hará casa el que ahora no la tiene,
  • el que ahora está solo lo estará siempre,
  • velará, leerá, escribirá largas cartas,
  • y deambulará por las avenidas,
  • inquieto como el rodar de las hojas.


Rainer María Rilke





Han-Wu Shen






Abel Grimmer



A. Brandish Holte



Alexander Young Jackson



Alexi Zaitsev



Alfred Sisley



Alison Hill






Andrew Wyeth






Arnold Marc Gorter



Attilio Pratella



Arthur Hacker



Franklin Carmichael



Fred Varley



Gabriele Münter



Georges Lemmen



Giuseppe Arcimboldo



Taylor Hamilton (Tate)



Timurd Vatz



John Atkinson Grimshaw



John Everett Millais



James Jacques Joseph Tissot



HM Saffer



Leonard Koscianski



Wassily Kandinsky



Matsuo Basho, Haikus

" Un viejo estanque;
se zambulle una rana,
ruido de agua.


A una amapola
deja sus alas una mariposa
como recuerdo.


Sobre la rama seca
un cuervo se ha posado;
tarde de otoño.


Habiendo enfermado en el camino
mis sueños merodean
por páramos yermos. "




Carl Larsson



Éduard Manet



Edward Cucuel



Egon Schiele



Franklin Carmichael



LIN YUAN



Vincent van Gogh



Frederic Edwin Church



Frederick Hendrik Kaemmerer



George Inness



George Wesley Bellows



Geraldine Jacoba Van De Sande Bakhuyzen



John Atkinson Grimshaw



Gustave Courbet



Hans Anderson Brendekilde



Henri-Joseph Harpignies



Winslow Homer



George Inness



J.E.H. MacDonald



Jacob Cats



Jean-François Millet



Jehan Georges Vibert



John Atkinson Grimshaw



John Byam Liston Shaw



John Singer Sargent



John William Godward



Jules Joseph Lefebvre



Jules Sher



Julian Alden Weir



Karl Heffner



Karl Wilhelm Friedrich Bauerle



Thomas Benjamin Kennington




  • " Te quería, lo sé.
    • Lo supe luego, cuando tu ausencia reposó mi sangre.
    • Pero andaba la lepra del deseo tan aína en el labio
    • que iba a decir -estrella-,
    • y se trocaba en madrugada de coñac y sombra...
    • Y ahora que vuelve el viento de las cinco
    • a levantar castillos en mi frente,
    • y las nubes de otoño arremolinan tu recuerdo
    • en el cuenco de mi mano,
    • necesito vestir mi voz de tarde
    • con citas y alamedas de domingo,
    • para decirte, amor, cómo te quise,
    • cómo te quiero todavía,
    • aunque sé que mi voz ha de perderse
    • en el largo sahara de tu olvido... "

    Julio Mariscal Montes




Émile Friant



Lovis Corinth



Lucien Levy-Dhurmer



Madeleine Jeanne Lemaire



Mary Cassatt



Thomas Moran



Nicolas Poussin



Franklin Carmichael



Carl Larsson



Olga Wisinger-Florian



Paul Désiré Trouillebert



Paul-Camille Guigou



Peter Fiore



Allan R. Banks




  • Niña, arranca las rosas, no esperes a mañana.
  • Córtalas a destajo, desaforadamente,
  • sin pararte a pensar si son malas o buenas.
  • Que no quede ni una.
  • Púlele los rosales
  • que encuentres a tu paso y deja las espinas
  • para tus compañeras de colegio.
  • Disfruta
  • de la luz y del oro mientras puedas y rinde
  • tu belleza a ese dios rechoncho y melancólico
  • que va por los jardines instilando veneno.
  • Goza labios y lengua, machácate de gusto
  • con quien se deje y no permitas que el otoño
  • te pille con la piel reseca y sin un hombre
  • (por lo menos) comiéndote las hechuras del alma.
  • Y que la negra muerte te quite lo bailado.

  • Luis Alberto de Cuenca
  • "Por fuertes y fronteras" 1996





Il'ya Repin



Richard Redgrave



Winslow Homer




Robert Reid



Theodore Robinson



Salvador Dali



Sasho Petrov Kambour



Simeon Solomon



Alison Hill



Svetlana Galdetskaya



S T E F A N B L Ö N D A L



Isaac Abrams



Thomas Lloyd



Thomas Moran



Thomas Waterman Wood



Timkov Nikolai Efimovich



Vincent van Gogh



Willard Leroy Metcalf



William Luker



George Xiong




  • Lianas resecas sobre el viejo árbol,
  • cuervos
  • de la noche,
  • Minúsculo puente sobre el torrente,
  • una casa.
  • Camino antiguo, viento del oeste,
  • caballo enjuto,
  • Sol que cae al poniente:
  • Y, en el borde del mundo,
  • un hombre con el corazón
  • herido.


  • Pensamiento de otoño
  • Ma Tche-yuan
  • (mediados del siglo XIII)



Joan Abelló i Prat





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