Friday, June 30, 2006

Ookuma Kotomichi


Se me echan encima un montón de salidas y dedico mi tiempo a rematar ponencias, reapasar poemarios y ordenar un poco mi cabeza.
El lunes marcho con Juanito hasta Guarda (Portugal) para participar en un curso de verano del Centro de Estudios Ibéricos bajo el tema «Cultura, coperação e desenvolvimento». He preparado una ponencia frugal –es verano– y algo picante en la que intento desnudar un poco el cuerpo de las subvenciones a la vez que cuento nuestra experiencia en los márgenes institucionales. No sé qué tipo de alumnado asistirá y, por tanto, no puedo imaginar las reacciones, porque he sido duro y claro en mis planteamientos y ello puede producir algún roce o algún malestar. Me encanta, por otra parte, volver a viajar con Juanito, él y yo solos, y recuperar el hilo de nuestras cosas durante el viaje.
(12:01 horas) Ya son mil intentos de meterme otra vez en una historia larga, pero fallo en la constancia y en la voluntad, debe ser algo genético que no puedo evitar. Sin embargo, tengo la historia en los labios, en las manos, en el centro del estómago, y quiere salir como un relato extenso e interminable... Terminará siendo un poema breve, que me conozco.
Sin más, he vuelto a mis poemas del 90, a releerlos con un hambre especial por reconocerme en ellos. He crecido desde entonces, sé que he mejorado, pero también sé que ahora me falta aquella frescura y aquellas enormes ganas de decir que eran una constante diaria. Ahora fuerzo más las situaciones de escritura, y el hábito de trabajar dos horas diarias sobre el papel en blanco hace que todo sea de otra manera, como más buscado –rebuscado–. Mi empeño es decir más y con más intensidad en menos versos, y quizás me equivoco, pues lo mismo necesito poemas larguísimos que me sanen de las ganas de un relato y que me permitan explayarme en las ideas a mostrar. La poesía no debe ser resumen, nunca, porque resumir es perder el cuerpo de los sentimientos. Mi problema es que no sé medir muy bien dónde está el límite del entendimiento del otro, circunstancia que se mezcla constantemente con una necesidad de quitar todo lo que sobra y adorna. En este aspecto admiro profundamente los trabajos de Ada Salas y de Belén Artuñedo, saben siempre qué es lo radical, lo intenso... y apartan enseguida lo superfluo que sólo sirve de adorno en el poema. Cuando he intentado hacer lo que ellas hacen perfectamente, termino con resultados prosaicos que no me dicen nada.

Thursday, June 29, 2006

Izumi Shikibu Nikki


Otra vez el correo cargado de buenas sorpresas: Un trabajo precioso de mi amigo galo Marceau Vasseur, que en compañía de Miguel Ángel Real ha realizado un trabajo en Francés que bajo el título «Poesie espagnole comtemporaine: des Novisimos a la poesie de l’Experience», recoge a una serie curiosa de poetas españoles –entre los que me encuentro– y aporta algo de obra de cada uno en edición bilingüe –gracias, amigo Marceau por el afecto.

Por otro lado, llega nuevo número de «Milenrama», el diez, con interesantísimas propuestas poéticas de Antonio Colinas –«¿Conocéis el lugar donde van a morir / las arias de Händel? .... Es el lugar donde la luz / llora luz...»–, Anna Ajmátova traducida por Dolores Corzo Moreno, mi Adita Salas –«Han cambiado / las cosas. No hace ruido la noche...»–, Jenaro Talens, Sergiy Zadan o Joaquinito Pérez Azaústre, entre otros. Siempre limpia y cuidada la propuesta «Milenrama», y yo agradecidísimo de ser receptor puntual de su sensibilidad y su poesía.
(16:25 horas) Decía Nietzsche que «Por lo que más se nos castiga es por nuestras virtudes», y decía magníficamente. Si tu virtud es decir lo que sientes y lo que piensas, te machacarán por ello; si tu virtud es la humildad de reconocer tus errores, harán herida de los mismos hasta que no puedan crecerle hermosas postillas; si eres vivamente inteligente y tienes reacciones rápidas y brillantes, te harán silencio; si sabes cómo alimentar al mundo, te matarán de hambre; si triunfas únicamente por tus méritos, conseguirán convencer al mundo de que los méritos son de otros... Y en el entretanto, a callar y a aguantar la expesura política (antaño la política era el reflejo vivo de la moral, y ahora se ha convertido en su contrario), a tolerar que quien dice que te premia y trabaja en tu beneficio pueda arrastrarte, a beber el acíbar que contiene el cántaro de los poderosos para intentar «ser» y «estar» –pero nunca dignamente–. Se elogian como nunca los defectos, se solapan los fallos con sonrisas, se da cobertura a la debilidad subsidiándola y poniendo difícil el camino de los tipos preclaros y bien formados, se da la calidad de nobleza a los más grandes tahúres de la Historia, se ensalza al ladrón y al proxeneta, al asesino frío y al genocida... y se hunde al sincero, al que se hace preguntas cada amanecer, al que no pide más que justicia...
El mundo es un cadáver infecto sin posibilidad de resurrección ni incluso de muerte sobre la muerte.

Wednesday, June 28, 2006

Gyofu Soma


Definitivamente, se me presenta un largo verano de libros regalados.
Esta mañana, a primera hora, se han presentado Youssouph y Malick con un par de paquetes. En uno me llegaba el cartel y el programa del encuentro de poetas en Moguer, en el que estaré presente si no me ocurre nada extraño; y en el otro un verdadero tesoro de mi amigo José María Cumbreño, sus libros. «De los espacios errados», una colección de relatos extraña que me ha recordado en ciertos momentos el tiempo en el que escribí mi «Formol con Havana 7». El caso es que me he enganchado con este libro editado por la Fundación José Manuel Lara y le he dado fin de un hermoso tirón para poder decir que la prosa de José María engancha. También he leído el poemario «Árbol sin sombra», editado por Algaida, en el que he visto a un poeta serio y en el camino. Buena composición, perfecto el fondo y una trabajada musicalidad hacen que apunte a José María en mi lista de poetas a los que seguir la pista, un poeta de jirones montándose en forma de poemas que parecen heridas eternas. Me resulta muy curiosa su técnica de maravillosas estrofas independientes y la fuerza filosófica que contienen.
Aún me queda por meterle el diente al otro libro de José María, «Las ciudades de la llanura», otro poemario, editado por la Editora Regional de Extremadura.
Gracias por haberme deparado una mañana completa, amigo José María.
(12:09 horas) Un logro fundamental para el bienestar del hombre sería conseguir que todos y cada uno actuásemos por voluntad y no por necesidad, circunstancia difícil –prácticamente imposible– cuando las clases dominantes se empeñan en crear millones de necesidades artificiales. A pesar de la imposibilidad de conseguir ese logro, me parece que sería muy correcto inculcar esta idea en nuestros jóvenes de forma constructiva para que poco a poco y en las siguientes generaciones acabase siendo un concepto claro y común en las cabezas sutiles y en las más primarias.
Cómo cambiaría todo si el mundo se construyese porque queremos construirlo y no porque necesitamos construirlo... Pero todo está sujeto al poder de un grupo de herederos de las monarquías y el gran capital que ordenan los procesos sociales llenándolos con una pesada carga de consumo absurdo y arbitrario que esclaviza al hombre de la calle y, lo que es peor, lo empeña hasta mucho más allá de su muerte.
(16:15 horas) Cuando un padre tiene hijos para que le sirvan, para que le sostengan, para que le llenen de orgullo por cojones, para ser lo que él pretende que sean, para que articulen un buen soporte contra el miedo de su vejez... cuando un padre tiene hijos para todo eso, no es un padre en términos de humanidad, es un imbécil.
Cuando un padre es un cobarde y un inútil que busca ocultar su cobardía y su inutilidad en los hijos, es un auténtico fantoche.
Cuando un padre es apariencia e incapacidad y vuelca todas sus responsabilidades en sus hijos, es un auténtico mamonazo.
El hombre debe seguir algunas veces las duras normas naturales y sentir la procreación como un acto de permanencia y evolución, no como un remedio a los males propios. Se tienen hijos para que crezcan libres y caminen libres, no para que sean esclavos ni para que tengan que estar eternamente agradecidos por la vida con una suerte de insoportable sumisión.
Estamos hechos para la soledad y para la muerte, y probablemente el peor favor que le hemos hecho a nuestros hijos es darles la vida. Si a eso sumamos que existen millones de especímenes humanos con la mente decimonónica, incapaces de aprender en su itinerario vital más que el uso servil de los demás, la fe sobre todas las cosas y el Dios proveerá... ¡pobres hijos! Pero no nos asustemos cuando alguno sale rebelde y grita, todo lo contrario, es fácil que ellos sean los mejores hijos, libres de la sumisión escandalosa e hijos sólo por voluntad propia.
Es tan difícil la vida para los que buscan intensidad, verdad y libertad... Es tan fácil para los que buscan servidumbre...

Tuesday, June 27, 2006

Kikaku


Precioso regalo de José Luis Morante que me llega desde Rivas por mediación de Juanito: La edición en Cátedra de la obra completa de Joan Margarit en edición bilingüe, trabajada por José Luis –me encanta ver a mi amigo en letras de molde en la colección «Letras Hispánicas»–. El libro lleva por título «Arquitecturas de la memoria» y es una pasada poética, como es norma en Margarit.
La otra sorpresa es una plaquette del mismo Morante que contiene su trabajo «Pateras» –una bella colección de haikus en clave solidaria– y que tenía unas ganas enormes de sumar a mi biblioteca. La edición está cuidada por Ultramar –ya se le supone el gusto– y es el número dos de su colección «La Horadada»... «Nunca se pierden / los que emprenden camino / a ningún lado»... Genial mi amigo.

Monday, June 26, 2006

Yorie Kubo


Ya estoy un poco harto de lo que está sucediendo con mis versos y hoy me decido a dejar bien clara la propiedad de los mismos, a la vez que pido a los estudiosos (?) que tengan más cuidado en el uso de sus fuentes.
Hay tres foros en los que se me nombra en base a sendos artículos llenos de errores graves que me afectan. Estos foros son «http://www.lacripta.net», «panyverdura.bitacoras.com» y «http://vicenteluismora.bitacoras.com».
Copio el texto que se ha editado en el primero (la cripta) y haré cortes en mayúsculas para indicar los errores de atribución de versos.

TEXTO QUE APARECE EN «http://www.lacripta.net» (LA COPIA ES TEXTUAL, SIN CORRECCIÓN DE ERRORES ORTOGRÁFICOS NI DE CONTENIDOS –este texto está copiado en su práctica totalidad en las otras dos direcciones de internet–):
«Lei el otro dia un estudio de la catedra de Gerontologia de la Universidad de Santiago de Compostela que revela que cada año se suicidan en España mas de 1.000 personas (artistas o no) mayores de 65 años. Segun los autores, Manuel Mayan Santos y Mario Araña Suarez, se trata de una "epidemia silenciosa".
El estudio revela que los suicidios gerontologicos han experimentado en España la siguiente evolucion en los ultimos años: 1.210 en 1999, 1.223 en 2000, 1.136 en 2001 y 1.181 en 2002 (ultimo año disponible). Estas cifras arrojan una media de 1.188 muertes por esta causa en estos cuatro años. "Si se produjera una cifra similar de muertes por una epidemia, por ejemplo a causa de la gripe del pollo o por una ola de calor, se crearia una alarma social", advierte Mario Araña Suarez.
En esta misma línea, los mismos autores tienen otro estudio sobre el suicidio gerontologico que, basandose en los datos del Centro Nacional de Epidemiologia del periodo 1991-2000, muestra como se eleva la tasa de mortandad a partir de los 65 años, especialmente en el caso de los varones (el suicido masculino es muy superior al femenino).
Asi, mientras que solo 11 de cada 100.000 varones de 55 a 65 años optan por suicidarse, la cifra se eleva hasta 23 para la franja de edad de 65 a 74 años y a 40 para los de entre 75 y 84 años, alcanzando los 65 suicidios por cada 100.000 hombres mayores de 85 años. Los autores preven que en los proximos años la tasa de mayores de 85 años que opten por acabar con sus vidas se eleve a 85 de cada 100.000.
Bueno, volviendo un poco al tema, aqui dejo una relacion cronologica de poetas suicidas que he encontrado por ahi junto a las caracteristicas de su suicidio y un texto suyo (estrofa, frase) en el que lo hubiera anticipado o previsto. (Cortesia de L.F. Comendador, E. Gonzalez, E. Tijeras y de los textos de los propios poetas suicidas).
Se cree que la primera poetisa, Safo, se suicidó arrojándose al mar, pero no se sabe con seguridad. Muchos otros habrán cometido suicidio, pero no son conocidos o no dejaron obra publicada, o simplemente no hemos podido acceder a sus historias personales, por lo que no han sido incluidos en esta relacion.
1. Thomas Chartterton se envenenó con arsénico en una buhardilla de Londres el 25 de agosto de 1770.


Existir es no estar
pero que alguien te nombre...
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor -ISBN: 84-8018-194-X ; 978-84-8018-194-5))

2. Karoline Günderode se clava un cuchillo en el corazón y se lanza al Rhin el 26 de julio de 1806.

Derrota a tu naufragio y olvida ya esta nave que ni pecio será con unos años.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

3. Heinrich von Kleist se dispara un tiro en la boca después de disparar sobre su compañera Henriette el 21 de noviembre de 1811, junto al lago Wannsee.

Sonríe mientras el arma apunta
tus últimas ideas en su pólvora...
Y espérame un minuto antes de irte.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

4. El 18 de diciembre, Charlotte Stieglitz (1834), joven sensible cultivadora de las bellas artes, se clavó un puñal en el pecho para no estorbar la creatividad de su esposo, el poeta melancólico Heinrich Stieglitz.

Juntos padecimos una pena...
Te irá mejor ahora...
Nos volveremos a encontrar, más libres...
Saluda a todos los que amé...
Hasta siempre jamás, tu Charlotte.

5. Thomas Lowel Beddoes, después de haber perdido una pierna en un intento de suicidio previo, muere por ingestión de veneno el 26 de enero de 1849 en Basilea.

Y si el tiempo final se demorase
Liba este amargo arsénico que te pongo en el vaso.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

6. Gérard de Nerval aparece muerto en la nieve de París el 26 de enero de 1855.

Ahorcarse con el sombrero puesto
es burlar a la muerte de dos formas...
lo mismo un día de estos
le hago un quiebro.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

7. Antero de Quental muere de dos disparos. Su mano apretó el gatillo en Punta Delgada el 11 de septiembre de 1891.

¿Cómo querrá la muerte mi alma
si está muerta?
¿No es el alma el botín?...
¡si yo no tengo!
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

8. Guy de Maupassant , el famoso cuentista y novelista francés esta considerado uno de los grandes desequilibrados, de ahí que acabara sus días en un manicomio.El primero de enero de 1892, intentó suicidarse, siendo internado en un manicomio, murió, después de dieciocho meses de agonía, de una parálisis general.
9. José Asunción Silva se dispara un tiro en el pecho sobre el que hizo dibujar un corazón a su médico el 14 de mayo de 1896 en Bogotá.

No soy buen tirador
usted me entiende.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

10. Ángel Ganivet se lanza dos veces al río Duina; la primera lo sacan del agua. En Riga el 29 de noviembre de 1898.

No la horca, el arsénico ni el tiro
jamás la bala... nunca el aparejo
prefiero un trago amargo e infinito.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

11. Wolf von Kalckreuth se dispara una bala en la sien junto a su cama. En Cannstadt, el 9 de octubre de 1906.

A cambio de la herida de tu sien
recibe esta elegía
que me pondrá el laurel de tu epitafio.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

12. Periclís Yanópulos monta un caballo a galope hacia el mar, y cuando ya no puede avanzar más se dispara un tiro con su revolver. En las cercanías de Eleusis el 10 de abril de 1910.

Es Itaca
y no duele.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

13. Peiu Yavórov ingiere veneno y se pega un tiro en la cabeza. En Sofía, el 16 de octubre de 1914.

Ya no puedo arder más en esta llama
Nada puede volver
¿Qué hacer entonces?.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

14. Georg Trakl se administra una dosis de cocaína que le produce la muerte. En Grdek, el 3 de noviembre de 1914.

No he vivido, y lo sé...
Tan sólo he muerto.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

15. Mario de Sá Carneiro toma estricnina en París, el 26 de abril de 1916.

Pero el cuerpo que posa, el que me mira
El que envejece al lado de mis cosas...
Ese tipo no es yo, no le conozco.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

16. Jack London, escritor y aventurero, puso fin a sus días en su lujoso rancho el 22 de noviembre de 1916, alcoholizado y víctima del "Deliriums Tremens".
17. Arthur Cravan desaparece una noche en la Bahía de México, el año 1919.

...Y un barco con el que hundirte
en la bahía de Méjico
mientras el mar se pierde en el mar.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

18. Sergei Esenin se ahorca en el hotel Angleterre después de escribir unos versos con su sangre. En Leningrado, el 28 de diciembre de 1925.

Otra vez el espejo...
¿Para qué quiero conciencia?.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

19. Paco López Merino se dispara un tiro en la sien en el retrete de un café de la ciudad de La Plata, el 22 de mayo de 1928.

Esta hora es perfecta
para el último hálito.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

20. Costas Cariotakis, poeta griego, intenta ahogarse en el Mediterráneo, y, al no conseguirlo, se ducha y se arregla para dispararse un tiro en el corazón cuando estaba tumbado debajo de un eucaliptus. En Prévesa el 21 de julio de 1928. Su amante Maria Poliduri, tambien poeta, se suicido en 1930.

¿Cómo será la nada del abismo?
¿Cómo será la muerte?
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

21. Jacques Rigaut funda la "Agencia General del Suicidio", y se dispara un tiro en el corazón, en París, el 5 de noviembre de 1929.

La autodestrucción como acto de fe...
Como negocio, en fin, seguro y cierto.
Se admiten asociados...
O accionistas solventes sin escrúpulos.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

22. Vladimir Maiakovski se dispara un tiro en Moscú el 14 de abril de 1930 dentro de su casa en la calle Lubianski de Moscú.

Muero de libertad
mientras el mundo es un incendio.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

23. Ramos Sucre muere tras cuarto días de agonía por haber ingerido barbitúricos el día que cumple cuarenta años. En Ginebra el 13 de junio de 1930.

...y esta soledad única, indescifrable y nítida de segundos eternos
que reclama descanso, aunque sea final.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

24. Florbela Espança muere por una sobredosis de veronal en Matozinhos, el 8 de diciembre de 1930.

Morir no es fácil, no
pero es lo más correcto.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

25. Vachel Lindsay ingiere un desinfectante doméstico en Soringfield el 5 de diciembre de 1931.

¿No hay ni siquiera un veneno accesible que llevarme a la boca?
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

26. Hart Crane se arroja al Atlántico desde la cubierta del buque Orizaba en el Golfo de Mexico, el 27 de abril de 1932.

En la borda, el sabor a salitre
me llama a ser océano.
Valoro la distancia
y alzo el vuelo.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

27. Sara Teasdale ingiere una sobredosis de barbitúricos y muere en Nueva York el 29 de enero de 1932.

Mis piernas no responden,
y no he amado aún...
Tan sólo fui palabras en un mundo de gestos.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

28. Raymond Roussel es encontrado muerto en un hotel de Palermo el 14 de julio de 1933.

Cerciórese sin miedo de que ya no respiro...
Y, luego, entréguele esta carta a mi albacea.
Le nombro mi heredero, como ve.
Y olvídeme después
igual que lo ha hecho el mundo.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

29. René Crevel abre la espita del gas y se deja morir en París el 18 de junio de 1935.

...y esta llave de gas que contiene la muerte
en sólo un giro...
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

30. Horacio Quiroga, escritor uruguayo, autor de "Cuentos de la Selva", se suicidó el 19 de febrero de 1937 por ingestión de cianuro poco después de enterarse que sufre de cáncer gástrico. Poco despues de su muerte, su amiga Alfonsina Storni (quien tambien se suicidaria en 1938) le dedico un poema:

Morir como tú, Horacio, en tus cabales,
Y así como en tus cuentos, no está mal;
Un rayo a tiempo y se acabó la feria?
Allá dirán.
Más pudre el miedo, Horacio, que la muerte
Que a las espaldas va.
Bebiste bien, que luego sonreíasââ?¬Â?
Allá dirán
(Alfonsina Storni)

31. Attila József se tira al tren en las cercanías de Balatonszárszó el 3 de diciembre de 1937.

Y no lloréis por mi.
Sólo pago mi deuda.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

32. Leopoldo Lugones quema sus libros y muere por ingestión de cicuta en la Isla del Tigre el 18 de febrero de 1938.

Purifícate en la llama naranja
y hazte ceniza en el rito de Stromboli.
¡Que bien ardes!, amigo.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

33. Alfonsina Storni, enferma de cancer, se interna despacio en las aguas del Atlántico en Mar del Plata el 25 de octubre de 1938.

...mirándome sin vista,
recordando desnuda
el hecho doloroso que nos muerde.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

34. Antonia Pozzi ingiere una sobredosis de fármacos en su casa de Milán el 3 de diciembre de 1938.

Una mujer en prosa soy ya...
Se acabó el rito.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

35. Virginia Woolf, autora de "La Señora Dalloway" y "Orlando", todo un hito en la literatura inglesa de salud frágil y enfermiza, se suicidó rellenándose los bolsillos del vestido con piedras y zabulléndose en un río en Rodemell, el 29 de marzo de 1941.
36. Marina Tsvetaeva se ahorca en Elábuga el 31 de agosto de 1941.

En el Este también la soledad lo es todo.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

37. Jorge Cuesta, poeta mejicano, se quitó la vida el 13 de agosto de 1942 en el sanatorio del doctor Lavista, en Tlalpan. Tenía 38 años cuando, aprovechando un descuido de los enfermeros, se colgó con sus propias sábanas de los barrotes de la cama. Había sido internado por un segundo acceso de locura que lo había llevado a acuchillarse los genitales.Recaía de una crisis de paranoia que había superado en el Hospital Mixcoac, dos años antes.

Es la vida allí estar, tan fijamente,
como la helada altura transparente
lo finge a cuanto sube
hasta el purpúreo límite que toca,
como si fuera un sueño de la roca,
la espuma de la nube...

38. Tor Jonsson se ahorca en Oslo el 14 de enero de 1951.

¿Para qué escribir más
de todo lo que existe
si los ojos conforman
siempre un mejor poema?
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

39. Dylan Thomas, poeta inglés, vió ensombrecidos sus últimos años por su creciente inquietud y sus relaciones tempestuosas con su esposa Caitlin. Murió en Nueva York el 9 de noviembre de 1953 a causa de su alcoholismo y una sobredosis de medicinas.
40. Malcolm Lowry, novelista y poeta inglés autor de "Bajo el volcán", murió el 26 de junio de 1957 en la villa de Ripe, Sussex del Este, donde estaba viviendo con su esposa, por la ingestión de alcohol y posiblemente una sobredósis de anti-depresivos.
41. Jean Pierre Duprey fue hallado sin vida en su taller de París el 2 de octubre de 1959.

Así quise ser yo, así.
Y orinarme en los símbolos del mundo.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

42. Ernest Hemingway, después de haber ganado el premio Pulitzer y el premio Nobel de Literatura, se levantó el amanecer del 2 de julio de 1961 mientras su esposa dormia y disparó su escopeta de dos cañones en su boca.
43. Carlos Obregón ingiere una sobredosis de barbitúricos en Madrid, el 1 de enero de 1963.

...se averigua un sonido de sirenas
que ya no señalan la herida,
no la cantan,
porque la muerte es todo.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

44. Sylvia Plath abre la llave del gas y mete la cabeza en el horno. En Londrés el 11 de febrero de 1963, dos meses despues de cumplir los treinta años.

Morir es un arte, como todo.
Yo lo hago excepcionalmente bien...

45. Tomás González, el día de su vigesimosexto cumpleaños (Diciembre de 1966), tras regalarle a su madre flores y un poema, abrió la ventana y se arrojo al vacío.

Madre, también yo quisiera ser mujer
...para sentir en mi interior
la necedad terrible de haber traído al mundo a esta bestia maldita,
y perdonarte, madre.

46. Violeta Parra, cantora, compositora, pintora, poeta, hija y hermana de poetas... muere el 5 de febrero de 1967, en Carpa de la Reina, a los cincuenta años.

Gracias a la vida
que me ha dado tanto...

47. John Kennedy Toole, el 26 de marzo de 1969, tras desaparecer de Nueva Orleans, aparece muerto en el interior de su coche despues de haber conectado un extremo de una manguera de jardin al tubo de escape y el otro extremo en la ventanilla del conductor.

El optimismo me da náuseas, es perverso...

48. José M.ª Arguedas se dispara un tiro en Lima el 2 de diciembre de 1969.

No convienen los versos
que nos muestran las vísceras azuleando al sol.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

49. Paul Celan se arroja a las aguas del Sena a su paso por París el 20 de abril de 1970.

No sirve nada ya que no sea
morir ahogado en la clepsidra.
Quizás el Sena.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

50. John Berryman salta desde un puente a las aguas del Misissippi en Mineapolis el 7 de enero de 1972.

Yo he visto a los hombres
caminar fuera de sí
no siendo hombres,
pero sombras tampoco.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

51. Gabriel Ferrater, poeta catalan nacido en Reus, toma barbitúricos y se ata una bolsa de plástico en la cabeza, en Sant Cugat, el 27 de abril de 1972.

Te vas a trompicones
amputándome.
Te me ajas sin más...
y yo mirando.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

52. Alejandra Pizarnik muere por una sobredosis de barbitúricos en Buenos Aires el 25 de septiembre de 1972.

Podad mi cuerpo cada primavera
y que crezcan con fuerzas renovadas,
en su tumba, mis esquejes.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

53. Jon Mirande, la noche de Navidad de 1972, ingiere una sobredosis de barbitúricos en París.

Morir matando
no puede ser suicidio.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

54. John Berryman se arrojó desde lo alto de un puente de Minneápolis en el año 1972. Este poeta estadounidense consiguió el reconocimiento de la crítica con "Homenaje a la señora Bradstreet". Recibió también el Premio Pulitzer de Poesía por "77 canciones del sueño".
55. Alfonso Costafreda es hallado sin vida en el pasillo de su casa en Ginebra, el 4 de abril de 1974.

Los latidos contados
de mi corazón se desbocan
buscando el cero.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

56. Jaime Torres Bodet asolado por el cáncer, pone fin a su vida con un disparo. En México, el 13 de mayo de 1974.

Un algo celular me crece adentro
que me hace pensar
más en mi mismo.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

57. Anne Sexton enciende el motor del coche en el garaje y muere por inhalación de anhídrido carbónico. En Weston, el 4 de octubre de 1974.

...y un poco de este anhídrido carbónico
que bien dosificado te hace dormir tranquila para no despertar de nuevo
al tedio de los días.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

58. Héctor Murena, dramaturgo y novelista, gran conocedor de la realidad argentina a la que criticó con pesimismo, muere rodeado de cajas de vino en el cuarto de baño de su casa de Buenos Aires, el 5 de mayo de 1975.

Déjate al aspaviento de sus órbitas
abandona tu piel a su mandato.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

59. Jens Bjorneboe anuncia su suicidio en un programa de televisión y muere luego ahorcado en Veierland el 9 de mayo de 1976.

Suspenderse un instante y dormir.
Dejar de ser el cadáver diario
y ser el muerto.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

60. Luis Hernández se deja atropellar por el metro de Buenos Aires, el 3 de octubre de 1977.

Matar a Dios
quizás sea el mejor de los suicidios.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

61. Justo Alejo se suscribe a la revista Clarín y se arroja al vacío desde el edificio del Ministerio del Aire en Madrid, el 11 de enero de 1979.

Sólo una cosa quiero
antes de ver el fín.
y es recibir Clarín
en mi tumba espartana...
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

62. Alexis Traianós, al igual que hiciera John Kennedy Toole, conecta una manguera desde el tubo de escape al interior de su automóvil y fallece por asfixia. En Capandriti, el 7 de mayo de 1980.

Todos los muertos soy yo.
Todos.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

63. Enrico Freire, murió en Granada, el 14 de octubre de 1980. Dejó abierto el gas y encendió la vela que siempre usaba para "inspirarse" y escribir su último poema, titulado "explosión".

Antes del grito, tardo 44 años, 3 meses y un día en encontrar la salida.

64. Severino Tormes, estrelló su coche contra un árbol camino de Tordesillas, el 15 de noviembre de 1980.

Tengo la sensación de haber vivido absolutamente en vano. ¿De qué me han servido los libros, la música, el amor, la poesía?. Una amarga carcajada contra un árbol y otra eterna en el infierno.

65. Paula Sinos (Baracaldo 1950 - Portugalete 1981). El maquinista del trén dijo "Vi un bulto a lo lejos... creí que era un perro... Frené pero era tarde... jamás olvidaré su rostro...".

Siempre puedes pensar que fue el trén
el que se arrojó a ti.

66. Fabrice Graveraux se corta las venas delante de sus amigos en Viareggio, el 8 de enero de 1982.

En la lente el disparo,
en la vena el cuchillo.
Es la fiebre.
Es París.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

67. León Artigas, el 14 de febrero de 1984, se introdujo el cañón de una pistola entre los dientes y disparó. Sucedió en Badajoz.

Imploraré tan sólo un destello
cegador de lucidez
para devolverle a Dios
un cadáver de lujo.

68. Beppe Salvia se lanza al vacío desde su casa de Roma, en marzo de 1985.

¿De que sirve perdurar con parámetros
de supervivencia, intentando pasar cada día sin saltar al vacío...?
Mira los ojos de tu hija
y despídete con un beso.
(ESTOS VERSOS SON MÍOS - “Paraísos del suicida”. Ed. Tardor)

69. Sándor Márai, escritor húngaro autor de "El último encuentro", prohibió que sus obras se publicaran en su país de nacimiento. Sólo después de su muerte y el cambio de régimen fueron editadas en Hungría. Se quitó la vida en 1989 en su exilio en San Diego, California.
70. José A. Acillona, murió desangrado en el psiquiátrico de Oña, en mayo de 1990, tras rebanarse el cuello con una lata de conservas.

Hace mucho tiempo que te espero.
Tú eres mi salvador.
Tú eres el justiciero que me volará la nuca.
¡Dispara ya, cabrón!.

71. El escritor polaco Jerzy Kosinski, autor de "Desde el jardín" no pudo nunca reconciliarse con la humanidad después de padecer durante su infancia los horrores del nazismo. En 1991, mientras se bañaba, introdujo su cabeza en una bolsa de plástico.
72. Alina Reyes se embarcó para siempre en la nave-bañera de un hotel con las venas cortadas, el 14 de noviembre de 1991, en Madrid.

Qué extraño!
La luz está apagada y sin embargo juraría que la acabo de encender.
Por lo menos, mañana la doncella no tendrá que hacer la cama.

73. José Ignacio Fuentes, murió colgado de su cinturón en la cárcel de Basauri, el 14 de octubre de 1991, dos años después de degollar a su esposa.

No tengo más que hacer que fumar hasta la muerte.
Yo fumo y sueño.
Quién sabe si algún día veré un río
o la garra piadosa de una soga.

74. Nicolás Arnero (Segovia, 1950) se ahorcó el 20 de enero de 1991 dejando subrayada una frase en un libro de Pavese: "Basta de palabras. Un gesto. No escribiré más.".

Intuyo la cobarde humillación/>
de substraerme al suicidio.

75. Víctor Ramos, falleció desangrado por autocastración en la cárcel de Nanclares de Oca, el 10 de octubre de 1995.

De queroseno puro,
antes de que florezca la rareza,
rociar la realidad.

76. Bohumil Hraba I, escritor checo, autor de "Trenes rigurosamente vigilados", se cayó por la ventana de una habitación del hospital en 1997, mientras daba de comer a las palomas. Dicen que se suicidó.
77. Wenceslao Rodriguez, Madrid 1970, Sevilla 1997, colgado de una viga de la pensión El Guaraní.

...a la luz de un flexo en el desván,
introdujo entre sus labios el cañón de una pistola
e imaginó el fragor de una sonrisa
ante los pies descalzos de la soledad.

78. Marithelma Nostra, Brasil, murió por una sobredosis barbitúricos en un hotel de Madrid en 1999.

¿Sabes?... He observado que hay personas que recurren a un segundo lenguaje para expresar lo que verdaderamente sienten. (...) Estas personas casi nunca saben lo que quieren, casi nunca saben lo que esperan y casi siempre se suicidan.

79. José Agustín Goytisolo, poeta barcelones, se suicidó el 19 de marzo de 1999 arrojándose al vacío desde el balcón de su casa.

...una tristísima ceniza
que caía y caía sobre la tierra,
y sigue cayendo en mi memoria,
en mi pecho,
en las hojas del papel en que escribo.

La ciudad de Turín ha sido testigo de la tragica muerte de tres grandes de la literatura: Cesare Pavese, Primo Levi y Emilio Salgari.
Salgari, empujado por las penurias económicas y por una serie de desgracias familiares, se suicidó en las alturas del Val de San Martino con una cuchillada en el vientre en 1911.
Pavese, se suicidó el 27 de agosto de 1950, en una habitación de hotel después de haber recibido un premio literario por su libro "El bello verano", víctima de repetidas crisis depresivas, ingiriendo doce sobres de somníferos.

Sólo pide la muerte
urgente y necesaria
para dejar de ser
la peste de si mismo.

Primo Levi, superviviente del campo de concentración nazi de Auschwitz-Birkenau, se suicidó el 11 de abril de 1987, arrojándose al vacío por el hueco de la escalera de su casa.
Entre los orientales, tambien encontramos algunos ejemplos:
Ryunosuke Akutagawa, autor de "En el bosque", dedicó toda su vida al cultivo de la literatura preocupándose con excepcional cuidado de la perfección técnica y estilística en sus textos. Tras varios intentos, acabó con su vida en 1927, a los 35 años por sobredosis de veronal, al que era adicto.
Yukio Mishima, tres veces nominado al Nobel de Literatura, el 25 de noviembre de 1970 se infringió públicamente, junto a otros miembros de su congregación, el "Seppuku" (Hara-kiri). Su "maestro" Yasunari Kawabata, el primer Premio Nobel de literatura japonés, también se suicidó el 16 de abril de 1972, deprimido y enfermo.
Y por ultimo, bueno, citar algunos autores que han tenido tentativas de suicidio y, afortunadamente, no lllegaron a buen puerto, como Hermann Hesse, Isak Dinesen, Eugene O'Neill o nuestra querida Mary Wollstonecraft.».

A lo que se ve, un patinazo fenomenal de quien no paró en este error que se ha extendido como la pólvora.
Mis pesquisas sobre el tema me llevan a indicar que el origen de esta tremenda confusión parte de un artículo del psiquiatra Jesús J. de la Gándara en una revista médica sin fidelizar sus fuentes y, lo que es peor, sin citarme en ningún caso.
En fin, ya escribí una vez que «todos los hombres soy yo».... y en eso sigo.

Sunday, June 25, 2006

Bucchoo


Me hace gracia ese sentimiento utilitarista de algunos poetas jóvenes –y de otros no tan jóvenes– que les lleva a predicar desde un sentimiento de falso anarquismo creativo que la producción artística no debe ceñirse a leyes arbitrarias (léanse, por ejemplo, las normas ortográficas, las de versificación, las distintas técnicas pictóricas o el rigor del pentagrama). Y a eso lo llaman «libertad» con la boca llena. Pero toda armonía necesita un orden previo, incluso cuando lo que se quiere mostrar es el caos.
De aquí mi cabreo total cuando leo a algunos engoladitos púberes jugando a inventar las vanguardias y creyéndose que en cada paso dado han logrado un descubrimiento vital para la Humanidad... ¡Infelices!... y hay tantos....
No les vendría mal a estos «munchanchinos» leerse el apartado 188 de «Más allá del bien y del mal», del inefable y cabreado Nietzsche. Una joya.

(12:29 horas) La relación con los demás, siempre, es grosera, por ello es absolutamente necesaria la soledad y el crecimiento individual. Dos hombres que se rozan desde la evolución solitaria hacen mucho menos grosero su roce, o por lo menos muestran una «suciedad» mejor elaborada y más llevadera como suciedad social.
Me gustaría tener la suficiente voluntad como para llegar a elaborar un estudio largo y profundo sobre mi idea de la individualidad como valor supremo del hombre en armonía con la naturaleza y en armonía con lo que se denomina el «hombre social». Destruir esa idea de que la individualidad es un valor conservador y troglodita y que, por contra, supone una fuerza inmensa con la que edificar una nueva sociedad más justa y evolucionada en la que el individuo es el mayor valor para la mejor construcción de su entorno. Mi mal es que nunca fui un tipo de voluntad ni de esfuerzo, así que tendré que ir dejando poco a poco mis pinceladas burdas para que juntas intenten conseguir un retrato nebuloso de lo que pienso.

(18:04 horas) Leo una entrevista última a Antonio López y anoto en mi cabeza algunas de sus respuestas: «...En el arte de nuestra época ... no hay ya fe en los grandes conceptos. Soy de esos pintores que trabaja sencillamente a través de las emociones. No confío en nada más. Las ideas, los conceptos, las aportaciones de los otros vienen después. Pero el sentimiento es lo que te hace singularizar una escena...»... el sentimiento y el aprendizaje que procuraron los «grandes conceptos», pues no somos nada sin el bagaje que nos empuja... «...Hay unos cuantos buenos artistas, y no necesariamente españoles, gente de mucho valor, que ha trabajado, gracias a Dios, fuera de lo normativo. Eso creo que no ha pasado en la literatura, pero en las artes plásticas ha explotado todo de una forma tremenda en la búsqueda de nuevos espacios...» ... Desde luego que en la literatura oficializada no ha pasado, pero sí en la periférica. El problema es que el apoyo de la clase dominante no esta por la labor de empujar a los escritores que se atreven con las fronteras... En todo caso, no es razón necesaria la de trabajar fuera de lo normativo para crear con potencia... ¿Antonio López trabaja fuera de lo normativo?...

«... Lo que llamamos la pintura de siempre ha convivido con los nuevos lenguajes que se han ido incorporando. Y éstos han intervenido en nuestro trabajo de una forma extraordinaria. Una ciudad pintada por mí es muy distinta a una vista por Pisarro o Canaletto o Hopper. Todos somos personas de nuestra época... Si no es más que el lenguaje. Estamos contando la misma historia desde la profundidad. Mi generación, por ejemplo, está diciendo las cosas desde una dicción más sombría que la de la gente que viene después... Son la España y el mundo de nuestros días...»... ¿fuera de lo normativo o...?... «Ahora mismo, nos movemos en los terrenos de la incertidumbre. En todo: en el amor, en la religión, en la política. ¿Qué ha sido de las ideologías del siglo XX, tan sólidas en su momento: el comunismo, el fascismo...? Nada. Todo se ha venido abajo. Lo que nos queda son conceptos universales que saltan sobre los dogmas. Eso te lleva a la incertidumbre, a la necesidad de inventar tu propia vida y la libertad. Es extraordinario. ¿No queríamos libertad? Pues esto es. Y merece la pena.»... Conceptos universales que saltan sobre los dogmas... buena frase, Antonio, y merece la pena, claro.

Ragetsu Hagiwara


Asamblea general de Premysa con vista general al primer resultado contrastable, que parece correcto a estas alturas en casi todos los campos. De lo mejor, algunas posibilidades potentes de futuro para el crecimiento de la ciudad y de su comarca –posibilidades curradas en su totalidad por el colega Jesús Caldera, para que luego digan los que dicen y se echen flores encima los que debieran ser tumbas; pero de esto habrá noticias que yo aún no debo desvelar, aunque sí poner en tela de esperanza–. La verdad es que la asamblea me pareció un peñazo de cifras y letras, pero en el después, justo en el después, pude cruzar palabras y sonrisas con Fabián, con Manolo Bruno, con Cipriano, con Santiago Nieto, con Eduardo, con Juan, con Antonio Parra, con Antonio Caldera, con Mariano Rodríguez, con un Paco Montero al que cada día aprecio más –qué confundida está la gente con este tipo–... y con un Jesús Caldera en Ministro/Ministro, con la situación controlada y los movimientos exactos.

La comida fue de Mundial de Fútbol, con exquisiteces «La Bejarana» que me dejaron una estupenda impresión y un mejor estómago –enhorabuena de verdad a los restauradores.

Saturday, June 24, 2006

Ryuukoo Kawaji


Una de las cosas que peor llevo en esta vida es la ingratitud, la historia esa del colega de siempre que te vende su amistad con altibajos y te enreda en sus asuntos en clave de tuya/mía con el componente exclusivo de darte de comer –si y sólo si–. Y tú te vuelcas en un a deshoras –porque es tu colega y, claro...–. El final es siempre de puñalada y reproches, volcando sobre tus hombros un sentimiento cabrón de culpa que se lleva con dificultad... La ingratitud, maldito tesoro que se esconde en la amistad más rijosa... Y como ya no contemporizo, pues que sopeso la amistad en una balanza y en el plato jodido pongo la ingratitud, y no merece la pena. El colega debe seguir siendo el colega, pero a partir de ahora con el asterisco de que los negocios van aparte: para las copas, juntos; para el trabajo, soy empresa... que en la separación de poderes arde mejor la amistad más democrática... sin confundirnos, cada uno a lo suyo y los dos a lo nuestro.

Thursday, June 22, 2006

Kinyoo Wakashuu


En un momento se te puede deshacer la vida sin que ni siquiera hayas percibido un solo signo en el instante anterior. Se pasa de la felicidad gansa a la tristeza desesperada en un «ya» muy duro de llevar. Por eso hay que estar preparado siempre, pero preparado desde el gozo del instante y desde el gasto total de energías en ser presente decidido. Así pues, Felipe, escribe tu último poema (?), abraza, besa, siente... y todo con la máxima intensidad que te permita el cuerpo y soporte el flujo de tu sangre. No sientas derrota donde hay luz ni miedo alguno donde reine la oscuridad. «Hacer» es lo que necesitas, «hacer» hasta que algo exterior diga su «basta» cabrón, ese «basta» que llegará inexorable en cualquier momento. No seas como ese tipo cercano que apenas sabe deducir el dolor si no es por las manos de otros, y a ellos fía sus días y su esperanza mientras permanece en un asombro estatismo que es peor que la nada, no contemporices más, Felipe, con nadie ni con nada. Di lo exacto, lo que te pide el cuerpo, y hazlo con seguridad.

Wednesday, June 21, 2006

Kitamura Tookoku


Coger a los hijos por la cintura y echármelos a la espalda, eso quiero... o jugar en el sofá a «las peluchas», como «peluchábamos» hace casi nada... y olvidarme de sus capacidades, de su falta de futuro, de su fracaso casi seguro... Morder sus muslos y sentir sus carcajadas en mi estómago como una regeneración y un grito de «¡¡¡Estamos viviendo!!!». No necesito más que un presente, ni pido más, ni quiero más, ni pretendo más... un presente mimoso y risueño, cándido, apasionado y loco.
El futuro no existe y por ello no debiéramos trabajar para él. Que todo suceda y baste; y en el «mientras», un amor a raudales, un quererse como nuca y como nadie, un saberse en el ahora para que el luego no nos pille con todo pendiente.
Y es que, sobre todo y sobre todos, soy de mis hijos, pues ellos me hacen y me desacen, son la celda y el paraíso, la paz de espíritu y el terror en su máximo grado. Sí, en ellos crezco porque son caminos que parten de mí y toman otras latitudes poco a poco... y debo sentir que esas conquistas suyas son mías, que sus derrotas son mías... nuestras.
Y mientras, con ellos encima, jugando a las cosquillas o al boxeo de salón/comedor, comiendo fresas con nata y pasteles de crema y chocolate, haciendo tartas de queso o deberes absurdos, riendo y soñando juntos... hoy y quisiera que siempre.

Tuesday, June 20, 2006

Daigaku Horiguchi

Es curioso cómo entro y salgo en estados de euforia y decaimiento.
Hoy me ha visitado Fabio para charlar de un proyecto común y me ha dado la sensación de que he estado poco brillante en mi expresión, no como ayer, que lo tenía todo claro e imaginaba un planteamiento mucho más lúdico y cultural del asunto. No ha sido mi mejor día –lo siento, amigo–, pero el asunto es interesante para desarrollarlo sin complicaciones de tipo prosaico.
(22:45 horas) Somos para las hazañas hermosísimas que alguna vez imaginamos, pero tememos su llegada y huimos velozmente hacia la grisura que nos hace seres estáticos y anodinos. Si cada uno tuviéra un rapsoda que cantara su vida, un servidor por admiración y una mucama entregada a su bienestar, todo sería mucho más fácil... y sigo recopilando imágenes de mujeres para seducir a un magro editor y perpetrar un libro repleto de belleza y postración buscada. Me gustaría que fuera rojo intenso.

«Sans cesse à mes côtés s'agite le Démon; / Il nage autour de moi comme un air impalpable; / Je l'avale et le sens qui brûle mon poumon / Et l'emplit d'un désir éternel et coupable. // Parfois il prend, sachant mon grand amour de l'Art, / La forme de la plus séduisante des femmes, / Et, sous de spécieux prétextes de cafard, / Accoutume ma lèvre à des philtres infâmes. // Il me conduit ainsi, loin du regard de Dieu, / Haletant et brisé de fatigue, au milieu / Des plaines de l'Ennui, profondes et désertes, // Et jette dans mes yeux pleins de confusion / Des vêtements souillés, des blessures ouvertes, / Et l'appareil sanglant de la Destruction!»... La destrucción que un día leí sin saber en qué ardía... sólo ese «deseo eterno y culpable» se me quedó grabado como una condición que buscar o encontrarme... y llegó como llega la edad cada mañana, al desperezarte y comenzar el dolor que aparcaste hace unas horas... «un désir éternel et coupable»... Baudelaire otra vez, como siempre, de tarde en tarde, como siempre, esta noche.

Kawaji


Hace tiempo que no aguanto un partido de fútbol entero, pero hoy me había propuesto ver el España/Túnez de un tirón, y no he podido, coño, pues me ponen muy nervioso la incapacidad de nuestros millonarios y los comentarios de un payaso que ha contratado la «6». En fin, que soy de otro sistema solar y me he venido a escribir un ratillo.

La tarde de hoy ha sido un clásico: visita de las monjitas del cole de mis niños, autoanálisis de mi fracaso como padre, apretón de Reynaldo Lugo con regalo de su libro «Palmeras de sangre» –que prometo leer ya mismo–, instalación de nueva máquina con técnico y comercial dando la coña y conexión directa con Antoñito Orihuela para saberle bien, como a mí me gusta. Por la mañana, carta molona de Morante con reseñas de libros en fotocopia y mail urgente de Herme para una cosita sobre Inma Luna. Día resumido.
(22:26 horas) La individualidad, Qué gran concepto para desarrollar desde el punto de vista de la voluntad decidida por crecer intelectualmente.

Saturday, June 17, 2006

Ritsumeikan

Mi madre ha estado algo pachucha y el trabajo se ha sumado para poner tensión por dentro. Además, tengo el fin de semana lleno de visitas –vienen Barral, Norio y Urceloy–. A ver cómo salgo vivo de este desorden. Y es que me apetece mucho estar con mis colegas –mucho, mucho–, pero lo cierto es que estoy falto de silencio y nada.
(13:06 horas) Me he llevado un alegrón al ver el libro que me ha enviado Fermín Herrero, «Endechas del consuelo», que ha sido el ganador del premio Fray Luis de León de poesía y que está editado en Barrio de Maravillas. Como siempre, Fermín es un poeta sólido, pegado a la tierra, pero esta vez con la hermosa capacidad de decir «...Cómo voy a morir después / de haberte amado al límite, a cielo / abierto, a mar abierto, en esta luz / sin desmayo.». Buena y con una evolución constante la poesía de este tipo.
También acuso recibo de otro título de la Fundación Jorge Guillén, «Memoria del mirar», de Marcelino García Velasco, un poeta al que no conozco. He leído tres o cuatro poemas por encima y en principio no me ha llamado demasiado la atención. Volveré al libro esta tarde para leerlo con calma.

(16:24 horas) No sé por qué, pero a veces me llegan sentimientos de conocimiento futuro que terminan siendo presagios, y no sé si esto sucede por mi eterna costumbre de fabular o porque sucesos dispares se ordenan y son capaces de alumbrar un avance. El caso es que hoy siento que algo va a suceder, y no sé dónde, cómo ni cuándo, pero intuyo una energía que se encamina hacia un suceso que me afectará. Hace unos días, sin saber por qué, sentí la urgente necesidad de arañar con mis manos en un corte del terreno por el que pasaba, algo me decía que debía arañar allí, y lo hice sin más. Al primer roce de mis manos con la tierra asomó un hueso antiguo, un hueso largo y seco. Lo retiré y seguí en mi empeño, hasta el punto de encontrar una cabeza de fémur de aspecto humano y varios huesos más. De proto, sin más, senti que debía dejar aquello como estaba, y así lo hice.
Hoy he datado el lugar en una cuartilla y he limpiado los huesos para conservarlos.
¿Por qué suceden estas cosas?

Thursday, June 15, 2006

Izen


Malos rollos por todos los rincones: Estrategias de empresa, justificación de subvenciones, trabajos a mil por hora... y un paquete de Leni –Mérida– con carta y libros jugando a la recriminación y a la disculpa. Y me gustaría contarle a Leni mis sensaciones y mis rarezas. Lo haré algún día en privado con detalle.
En todo caso, sí dejaré nota de mi primer paso por Mérida para recoger el premio de poesía de esa ciudad –y lo haré porque Leni deja caer en su carta que cuando me trataron bien en Mérida no dejé nota escrita–. Fue una Leni encantadora y cercana la que me recibió aquel día y me llevó de la mano por las estancias municipales y ante los políticos –yo creo que respondí con educación en todo momento y ensalcé el premio y el trabajo de la concejalía de cultura ante la prensa y la televisión local–. Me invitaron a comer –de puta madre, por cierto– y crucé un montón de palabras con su concejal durante la comida, en la que el tema monográfico fue la política local y sus relaciones con la Junta de Extremadura. Y me sentí aceptado y bien acogido. En resumen, un viaje positivo que me dejó una impresión muy grata de la gente de allí.
A lo que se ve, todo lo contrario que en mi siguiente viaje para presentar el libro premiado en la Feria del Libro de Mérida –del que ya hablé en una entrada anterior.
Para solventar aquello, sólo hubiera bastado una llamada personal del concejal de cultura esa misma noche para explicarme sus problemas –yo habría aceptado las explicaciones sin más comentarios.
Hoy me llegan de manos de Leni 25 ejemplares del libro con la nota de que no me corresponden porque en las bases no lo decía –circunstancia que acepto sin pararme a comprobarlo y que solventaré con el pago de los mismos a vuelta de factura–, que se me indicó que si quería alojarme, podría hacerlo con cargo al ayuntamiento –es cierto y yo decliné esa invitación– y que nunca se pagan los desplazamientos de los premiados para la entrega del premio y la presentación del libro –no lo sabía, pero paso por ello sin problemas–. Se acepta por parte de Leni que las cosas no salieron bien porque Ussía destrozó el programa y se me piden disculpas por ello –me las pide Leni, que no tiene de qué disculparse, pues ella fue quien intentó quitarle hierro al asunto desde el primer instante buscando soluciones de urgencia que no llegaron–, y yo a Leni nada más le debo agradecimiento por su trato cercano y su atención.
En resumen, que estoy muy satisfecho con la edición de Sergio Gaspar, que me encanta representar a la ciudad de Mérida llevando el título de su galardón literario, que tengo por amiga a Leni –espero que ella lo siga aceptando– y que ya se me ha pasado el mosqueo por aquella luz de gas que se me hizo el día 4 de junio –hay que entender que uno tiene su orgullo y su edad, y estás cosas joden un puntito–. Ah, y que mantengo mis palabrasya escritas, pues responden a mi estado de ánimo del justo momento en que las escribí.
(22:27 horas) Me encanta la falta de pudor de gente simple que se arrodilla ante el Cristo que pasa o te dice de frente que no eres más que un tonto vestido de palabras.
La libertad tiene algo de eso, y por ello se hace incómoda y molesta, y por eso tanta gente –casi toda– siente un miedo atroz a la libertad. Yo también.

Monday, June 12, 2006

Otsuji


Recibo a primera hora una delicia del inefable Ramón García Mateos, una edición de Silva editorial que bajo el título «Memoria [amarga] de mí» recoge un tiempo compartido y una mirada viva a un pasar que recuerdo cada día día de tristeza como mi felicidad. Visto el texto de Ramón, siento envidia por no poder editar este diario mío que es también el suyo para poder regalarles a mis amigos ese tiempo compartido de verdadera excitación.

Y como una magia, llega junto a él otro libro de la Fundación Jorge Guillén que dirige el colega Antonio Piedra –gracias a Antonio por hacerme llegar todas sus exquisitas ediciones–, con un trabajo encomiable sobre la figura y la obra de Claudio Rodríguez, «Aventura»,... dos títulos para hacerme volver la mirada y sentirme tan importante como para que se me pongan los pelos de punta.
Hoy no escribo más, porque no puedo, que tengo que seguir leyendo.

Sunday, June 11, 2006

Bin Ueda


Los gritos públicos son constantes, se mezclan a millones en cada segundo que pasa y me nublan la cabeza hasta el punto de no saber determinar ni de dónde vienen ni lo que proclaman: «Baja el precio del petróleo... compra letras del Tesoro... bebe refresco de cola... tres suicidas en Guantánamo... el fútbol copa la audiencia... las pateras son cayucos... pierde tu vida en Afinsa... Irak ya no es importante... consume precocinados... se anuncian lluvias dispersas... cae la bolsa un tres por ciento... llama nación a tu casa... fuma Chester sin boquilla... los templarios son los padres... pon un río en tu vida... compra hoy y paga siempre... una epidemia no es nada... ... ...».
Pero el puchero de los pobres se sigue congelando en invierno y el año se estructura con ese afán religioso de controlar las fiestas –que es controlar el mundo–, y vivir se sigue pagando al contado inexorablemente –un contado de tiempo que nos roban sin pudor–... Y los herrumbrosos ricos –¿de qué?– con sus casas blancas que parecen almacenes por dentro, almacenes llenos de cubiertos de alpaca, de vajillas se Sevres o de Sargadelos, de alfombras persas, de cristos desnudos en actitud sufriente bañados en oro y bien clavados a cruces de caoba o roble... El mundo, que no pertenece al hombre, lo arriendan cuatro y lo pagamos todos mientras a esa furia de listos les damos –además– majestad y esa calidad de «gentiles» que sólo se soporta con asuntos como las facilidades de pago o las garantías de jubilación y depósito.
El mundo es una farsa bien aprovechada por esos truhanes que cambian cada día los apellidos del dinero –el invento más manipulable y vil junto al de las fiestas religiosas–... y sus uniformes... sus uniformes... Sotanas, trajes grises, abrigos de franela, alfileres de corbata, gafas de media lente para llevar sus cuentas, alzacuellos... todo almidón para cubrir su grasa quemada y por quemar, para tapar sus subidas de azúcar, su pensamiento antípoda y siniestro.
Y nosotros, los más, precisos transeúntes de lo gris, apocados, heridos ya de muerte desde la primera firma, sólo angustiados por el sexo de luego –el que no llega– o por repetir el camino cien millones de veces sin salirnos ni un milímetro de la huella.

¿Qué cuesta dar el cambio, mover el paso un palmo? ¿Por qué no puede ser posible cambiar la «majestad» y hacerla nuestra, voltearles las cuentas y manejar el mundo a un antojo distinto, hacer fiestas paganas cada lunes y trabajar los sábados de guardar y los domingos hasta que salga sangre...? ¿Por qué se hace imposible lo que es la sencillez justa y perfecta?
(19:12 horas) No vivimos, nos retorcemos hasta morir, nos arrugamos ante cada paso, temblamos por una brizna de aire o por un jarro de lluvia... y lo cierto es que no tenemos nada que perder, porque todo está absolutamente perdido desde su justo comienzo. Vaya... podríamos buscar intensidad para gastar la poca belleza con la que llegamos... o ebriedad para poder soportarla... Y vivir sin conocer la fe, sin estar tatuados por un dogma, sin saber qué significa la palabra «posteridad»... Eso somos: postergados por la posteridad. ¡Jajajajaja?.... ¡Postergados!... genéticamente postergados.

Thursday, June 8, 2006

Manyooshuu


Los símbolos de victoria son hoy un retrato de Abu Musab Al Zarqaui hecho unos zorros y el mensaje de su hermano terrorista Bush sonriendo mientras se olvida de un plumazo de los muertos de ayer, de los antesdeayer y de los de antes de antesdeayer. Sangre para una «Historia» y una intrahistoria hecha de sangre: Sangre por petróleo, sangre por poder, sangre por contratas, sangre, en fin, para una nada que se resolverá en breve viendo pasar al sanguinario Bush en una caja de caoba fina con la bandera USA mientras suena el «Barras y estrellas». Otro muerto, no: El muerto necesario.

Y descuiden los «Military US» que visitan mi web cuando nombro al hijo de la gran puta de su jefe, que no seré yo con mis manos quien lo tumbe, que será un oncogén arisco, un virus salvador o una bacteria libertaria... ¿Y de qué le habrán servido entonces su guerras y sus muertos, sus odios y sus pillajes?
Abu tiene lo suyo y Georgito lo tendrá, pues serán tan iguales en su nada eterna como en su vida desatada e inmoral.
Mira su cara morada, George, e imagina la tuya.

Theravada


Recibo un par de hermosos ejemplares de «Poesía experimental» con poemas visuales, caligramas, imágenes de libros objeto y de poemas objeto, todo de Juan Manuel Barrado. La edición está muy cuidad y pertenece a la galería de arte Dasto de Oviedo.
Ya me he expresado en momentos diversos sobre este tipo de presentaciones poéticas (?), entendiendo siempre que están más en el camino de las artes plásticas que en el de la poesía. En todo caso, cuando algo está hecho con gusto estético y contiene el indicio necesario, llega el gozo de la contemplación y se produce la magia del arte y ahí no importan más valoraciones que las del pellizco interior y sus consecuencias.
Gracias a Manuel por su generosidad.
(23:05 horas) Dedico las primeras horas horas de la noche a pintar y sólo nacen borrones de mi mano. Harto de destruirme, me pongo a buscar el material gráfico que me ha pedido desde Madrid el colega Santiago Prieto Delgado –los últimos números de «El Sornabique» y una colección completa de «Señales de humo»–. Es mejor dedicarse a realizar encargos que a darle vueltas a la propia espesura.
Hoy echo de menos a alguien, pero no sé a quién.

Tuesday, June 6, 2006

Shintaishi


Tengo un mal que me producen mis hijos, sobre todo los mayores. Es un mal que va minándome despacio, día a día, un mal del que quizá tenga yo toda la culpa por no haber aprendido nunca lo que es la severidad -–entre otras cosas, porque nunca me ha parecido un valor, sino todo lo contrario–. Yo siempre pensé que ser justo debía ir unido a tener y mostrar confianza, y así lo he aplicado siempre con ellos –mis hijos–, les he dado cuerda, caminos que hollar... y apenas los he dirigido, pues siempre creí que lo haría por el camino de mis frustraciones. Y he conseguido en ellos señales vivas de fracaso que son también mi propio fracaso.
No entiendo cómo tipos intratables, auténticos estúpidos, tienen hijos cabales que van superando con éxito cada uno de los pasos que intentan. Mis hijos, no. Tienen todos mis defectos y han aprendido a magnificarlos hasta exasperarme. No comprenden nada que no sea en su propio beneficio subjetivo, no saben ordenarse y su desorden físico se traduce en una eterna contradicción en su forma de ser, pensar y hacer.

Y todo esto es para mí como una enfermedad terrible a la que no sé atacar de forma alguna.
Yo quería hijos libres y probablemente esté creando tristes esclavos de sí mismos, pobres hombres, fracasados en lo más importante, en su capacidad de razón y de autocrítica.
Ahora bien, asumiendo mi culpa, que debe ser casi toda, me cisco en todos los planes de enseñanza y en sus putas madres, porque cuando llegan a sus centros de enseñanza se dan de bruces con una pandilla de inútiles que no comprenden más que lo que les indican los absurdos planes de estudios. Niños de 12 años aprendiendo lo que es el trigémino, la octava real, el milagro de los panes y los peces, el nombre de los instrumentos de viento africanos, cómo construir una estructura para un edificio de seis niveles o las aventuras y desventuras de los electrones ante un campo magnético.

En mi tiempo de estudiante no había clases obligatorias de música, la religión era una hora para hacer los deberes, en gimnasia se hacían cuatro flexiones y en dibujo se hacía un retrato de la Virgen del Carmen mientras le mirabas la calva al profesor de turno. Las asignaturas troncales, en las que te enseñaban a escribir, a leer, a practicar con las operaciones matemáticas... ocupaban las horas de más concentración, lo que se resumía en tres asignaturas de auténtico peso y unas cuantas de verdadero descanso. Ahora, ¡Dios santo!, un crío tiene que estudiar ética, moral, dibujo técnico, solfeo avanzado, anatomía y mofología humana –en gimnasia– y la hostia en verso.
Y con cada chaval que fracasa, fracasamos todos... y estamos fracasando de cojones.

(22:40 horas) La tarde la eché en aprender a manejar nuestra nueva encuadernadora junto a Ríchar y el técnico de la marca –un rollo infernal–, pero a eso de las las cinco se me arregló el asunto con la llamada de los colegas vallecanos –ya había olvidado que había quedado con ellos para una entrevista junto a Luis Pastor.
Fue muy entrañable volver a escuchar al colega, aunque fuera de lejos, y oírle decir que necesitaba un concierto en Béjar para resarcir a los que nos quedamos a dos velas en el 73 –creo que fue ese año–, cuando estaba programado en Béjar un concierto de Luis y de Pablito Guerrero y prohibió la autoridad gubernativa.

Adelanté también el principio de su biografía leyendo parte del primer capítulo que tengo escrito y recibí el cariño del amigo hecho palabras.
Buen rollo el vallecano y excelente tipo mi Luisillo.

Monday, June 5, 2006

Nakane Tori


Recibo de manos de Antonio G. Turrión, enviada por Ramón H. Garrido, una edición sobre Unamuno, «Meditaciones evangélicas», editada por Diputación de Salamanca y trabajada por el colega Paolo Tanganelli –que salió de mi olvido hace unas semanas para pedirme una colaboración en una revista calabresa–. Le echo un vistazo rápido al libro y me encuentro con hallazgos interesantes, tan interesantes como una reflexión sobre el hombre que vive para la historia. Se hace Unamuno –el pesado poeta y el lúcido ensayista– una interesante pregunta sobre el valor de la historia para alguien que entra en ella. Se pregunta de qué sirve que pronuncien tu nombre gentes que nunca podrás conocer y da la opción de eternida contra la de historia, indicando que un hombre debe trabajar para la eternidad y no para ser historia... En fin, la triste calavera coronada por la gloria literaria hoy me ha hablado un ratito, pero, sinceramente, no creo que aguante su lectura una hora seguida.

Y que a media tarde me han llamado los colegas de Radio Vallecas –«60 minutos Vallecas»– para hacerme una entrevista mañana de cinco a seis de la tarde junto a Luis Pastor y Jesús Márquez. Me hace ilusión volver a oír la voz de dos colegas tan interesantes y tan bien puestos en el hilo de la sensibilidad. Lo malo es que Luis le daré la mala noticia de que su biografía va lenta, demasiado lenta para mi ritmo.
(22:24 horas) La democracia es un sistema que valora la mediocridad sobre todas las cosas. Mi problema es que soy incapaz de imaginarme otra forma de organización que trate con cierta justicia a algunos colectivos... ¿Qué necesitamos, entonces? Quizás nuevos pensadores que le den vueltas a las formas de organización social y consigan algo tan innovador e inimaginado que valore a los individuos de razón y defienda a los que pellan con sus imposibilidades sin que medie la diferencia. Es harto difícil para la naturaleza humana que esa circunstancia pueda conseguirse. Habrá que comprar esperanza donde la vendan. Y olvidarse de la palabra «todos», porque embrutece y lleva a terribles engaños, para cambiarla por la expresión «cada uno».
Vivir es realmente una anecdota si no se dota con valores de construcción individual.

Sunday, June 4, 2006

Shinshisa


Llegué de Mérida algo jodido, para qué negarlo. Purito asunto de falta de respeto y dignidad por parte municipal.
La poca sensibilidad política del gobierno emeritense y su afán por lo mediático sobre todas las cosas, tuvo ayer triste ejemplo que sentí en mi persona como una afrenta hecha de ninguneo y luz de gas.
Había sido invitado por el ayuntamiento de Mérida para presentar mi nuevo poemario en la Feria del Libro de Mérida, para lo que se me enviaron invitaciones, programas lujosos y un extraño folleto de biografías en el que aperecía con foto y un somero currículo. Acepté en su día sin poner problemas, pues consideraba que haber sido galardonado con el premio de poesía ciudad de Mérida me obligaba a ello –circunstancia que no figuraba en las bases del mismo–. Por pura educación no se me ocurrió preguntar si se me pagaría el coste de mi viaje y si tendría derecho a comida y cena –si lo hubiera preguntado, habría sabido con certeza que todo correría por mi cuenta. Craso error–.

Hasta ahí, sin demasiados problemas, y a entonar los «mea culpa» que me corresponden. Ya en la Emérita ciudad ardiente, me acerqué con mi hija hasta la feria del libro, donde me encontré –para mi gozo– con Antonio Orihuela, Antonio Gómez, Marino González, Rodolfo Franco y Julián Miranda –a la sazón, premio de novela de la romana villa–. Julián y su compañera me explicaron que había viajado desde Barcelona hacía un par de días sin saber si les pagaría el desplazamiento el consistorio emeritense, que les habían hecho reserva de hotel y que hasta ese justo instante –faltaba una hora para el acto de presentación de nuestros libros– no tenían noticias de nadie vinculado al ayuntamiento, eso sí, conociendo por la prensa que a la misma hora y en el mismo lugar estaba prevista la intervención de Alfonso Ussía por no sé qué historia que le había sucedido con la Casa Real.

Antonio Gómez, siempre preocupado y diligente, llamó de inmediato a la concejalía de cultura para contarles nuestra situación y nos indicó que en unos minutos pasarían a recibirnos por la feria del libro.
Y llegó Leni, la técnico de cultura de la concejalía, para explicarnos someramente que el señor Ussía había descabalado todo el programa y que nosotros –Julián Miranda y yo– tendríamos que hacer una presentación muy breve para que el perico mediático de la derecha española se diese su consabido baño de multitudes y justificase así la magra remuneración que había de cobrar –vuelvo a recordar que al que suscribe no le han pagado ni el jodido viaje–. Yo pregunté de inmediato que en qué consistiría mi intervención, a lo que Leni me dijo que me presentaría el concejal de cultura y yo diría unas palabras y leería algún poema de mi nuevo libro. Le dije entonces a Leni que no tenía libros, que en las bases del certamen decía que me entregarían 25 ejemplares y que hasta la fecha sólo contaba con algunos que me entregó Sergio Gaspar por deferencia amistosa y que había repartido entre mis amigos. Su respuesta fue que no sabía nada del tema y que le pidiera los libros al editor –de puta madre–. En el curso de esta conversación, Leni recibió una llamada, que a todas luces era de su concejal, y por la conversación y el tono encendido de Leni entendí que le estaba comunicando que no nos presentaría porque estaba de marcheta con el tal Ussía –debo decir que Leni se enfadó muchísimo y se retiró unos metros para terminar la conversación haciendo gestos que presagiaban que no éramos gratos en aquel lugar y en aquel momento–. Cuando volvió Leni, nos explicó a Miranda y a mí que había convencido al señor concejal para que nos presentase y que fuéramos tan breves como pudiésemos.
Y llegó el munícipe trajeado junto al tal Ussía y una nube de periodistas. Inmediatamente nos saludó con una sonrisa política y nos conminó a posar para la prensa con el tal Ussía. Yo remoloneé y salí de espaldas en las primeras tomas, y el concejal trajeado me regañó cariñosamente para que me diera la vuelta, me colocó en un extremo y le dijo a la prensa que empezase a disparar.
Luego nos subimos al estrado Julián Miranda, el concejal y yo, y el tipo habló con tanta brevedad que no atinó más que a decir nuestros nombres y a dejarnos frente al público. Inició Miranda –yo creo que sin demasiada fortuna– y el cultureta me agarró fuerte del antebrazo y me dijo: «Tú, sólo un poema, por favor, que éste muchacho se está extendiendo demasiado».
Terminó Miranda, leí tres poemas y me largué de allí sin que nadie me dijera hola o adiós, ni siquiera qué se debe. Me tomé un heladito con mis amiguetes, los de verdad, y pillé carretera junto a mi hija para llegar a Béjar a eso de las 12:30 p.m.
El resumen, lo dice hoy la prensa de puta madre, y si no lean lo que dice el «Hoy de Extremadura»: «La tarde de ayer fue intensa para los ganadores de los premios literarios que apoya y financia el Consistorio. Y como un acto más dentro del galardón, ayer tuvieron una cita con los emeritenses y su Feria del Libro para presentar públicamente sus obras ganadoras.

Luis Felipe Comendador presentó 'El gato sólo quería a Harry' que obtuvo el XI premio de poesía 'Ciudad de Mérida'. Comendador nació en Béjar en 1957 y tiene recogida toda su antología personal en una obra titulada 'Vuelta a la Nada'. Entre sus hazañas literarias se encuentra la de haber sido finalista en el año 2003 del Premio Nacional de Poesía.
Julián Miranda, ganador del IX premio de novela 'Juan Pablo Forner' presentó de forma original y contando con la participación del público asistente su obra ganadora,'El jugador de las bolas inquietantes'. Miranda es doctor en Pedagogía y su trabajo se ha centrado en la escritura de diversos artículos sobre creatividad, deportes de aventura y el papel de los juegos, los mitos y los cuentos.» ... ¿Mis hazañas literarias?... !!!Pandilla de imbéciles!!!

De lo bueno, porque lo hubo, fue abrazar a mi Orihuela y verle en su peso y con una salud recuperada, besar con fuerza a mi Antonio Gómez y conocer a su encantadora compañera, reírme con Marino y putear un ratito a su vástago con el triunfo de mi Barça –él es un merenguito–, besar a Mar y a la divina Ángela y pillar un montón de libros que enumero: «El individuo contra el Estado» de H Spencer, «Sevillanas» de Irene Sánchez Carrón, «Fandangos» de Carlos Lencero, «Tangos» de Marino González Montero y «Cine y Anarquismo» de Richard Porton.
Y el gasto no justificable de 450 kilómetros de coche, 4 helados, 2 bocadillos, 6 cocacolas y un café, sumado a los 25 libros que aún no me ha entregado el ayuntamiento de Mérida.
Buen negocio, ¡eh!

Estoy seguro de que el tal Ussía se forró y comió como un señor a costa de los peperos munícipes emeritenses. Cuestión de clases.
(13:24 horas) El aumento de medidas de libertad globales por parte de los gobiernos siempre trae como consecuencia un alarmante descenso de la libertad individual, pues para arbitrar las primeras se dictan leyes –que por definición son restrictivas en lo individual– y se suman impuestos que se hurtan a las rentas personales, y por tanto a la libertad individual de gasto de las rentas propias.

Trae muchos peligros intentar legislar para la libertad, y para hacerlo es fundamental contar con poíticos preparados –que no los tenemos– que conozcan a la perfección las claves históricas de los sistemas políticos y la esencia de las ideologías, aquello que Herbert Spencer definió tan lúcidamente en sus conceptos de sociedad de contrato obligatorio (militarista) y sociedad de contrato voluntario (industrial o mercantilista), dos ideas que nos llevan a la división exacta entre conservadurismo y liberalismo, siendo la primera una opoción de sumisión y la segunda una opción de libre colaboración.
De ahí se puede partir con cierta lucidez en el trabajo de aportar libertades sociales sin herir las libertades individuales, a la vez que descubrir la falsedad de términos tan peregrinos como «liberalismo conservador» o «neoliberalismo» y los problemas que generan respecto a la individualidad más legítima del ser humano.

Saturday, June 3, 2006

Chuangtze

No creer es complicado, y me refiero a no creer por sistema, pues lo que llevaría un camino de facilidad por el camino de la confianza, se retuerce inexorablemente en un viaje de continuos recelos. Yo decido rápido en el asunto de dar crédito o no a cualquier causa o efecto, a cualquier persona o ente abstracto, pues siempre he entendido que en el camino de la duda –esta clase de duda, por supuesto– se pierde mucho más de lo que se gana. Así pues, un gesto, un color, un reflejo de lus, una sensación... me ponen de inmediato en un campo o en el de enfrente. Y, claro, me equivoco con mucha frecuencia, pero en mi equivocación está la senda por la que discurro, la del «yo» subjetivo. Creo o descreo a primera vista, y eso me da velocidad de respuesta y, por tanto, tiempo.
También he aprendido a rectificar, y lo hago en la misma clave, con velocidad, sin pensar demasiado en las consecuencias. Y no me disgusta.
(11:14 horas) Siento que debo hacer un elogio de la figura de José Luis Morante, pues los últimos acontecimientos sucedidos en la red –la usurpación de mi personalidad por un imbécil para hacerle daño– me han dejado un mal sabor de boca (anoto que puse mis medios para que el asunto se solventara y la web «premiosliterarios.com» ha tenido una buena velocidad de reacción publicando una nota aclaratoria y eliminando los mensajes nefandos. Pues bien, José Luis es una de las mejores personas que conozco, coincidiendo en él altos valores morales, generosidad y una honestidad superlativa. Como amigo, cumple al milímetro los cánones de respeto y entrega, de afecto y riesgo. Como crítico literario, es sereno, muy bien formado y absolutamente ajustado en sus opiniones, teniendo siempre presente en sus escritos consideración de respeto hacia las obras de las que escribe y sus autores y una seriedad casi enfermiza en sus planteamientos. Como poeta, es delicioso mirar su obra con distancia para contemplarla muy bien vertebrada y en constante, pero serena, evolución. Como conversador, es inagotable e interesantísimo.
Yo, ante todo su escaparate de virtudes, me quedo con la amistad que me ha regalado siempre, siendo consciente de que apostar a la buena amistad es mucho más difícil que apostar al buen amor. José Luis Morante es mi mejor amigo por encima de cualquier otra consideración del tipo que se quiera, y sabe demostrarlo cada día con su apoyo, con sus palabras y, sobre todo, con sus silencios. Y yo, Luis Felipe Comendador Sánchez, asumo su voz como la mía, sus hechos como los míos y sus decisiones como las mías... con todas las consecuencias. ¡Con todas las consecuencias! Quien se pone frente a José Luis, se sitúa frente a mí, quien lo insulta, me insulta gravemente y quien lo quiere, me tiene para reforzar el vínculo hasta donde lleguemos.

Friday, June 2, 2006

Yamato-takeru

Debo ser importante, pues ya hay imbéciles que suplantan mi personalidad en internet para intentar enfrentarme con mis amigos. En fin, los miserables sólo merecen seguir nadando en su mierda. Allá ellos.
(21:45 horas) El día ha sido asfixiante en todos los niveles... y algo desolador. Lo peor ha tenido que ver con mi trabajo y con un estudio de diseño absolutamente incompetente, eso sí, cobrará sus buenas pelas de la Junta de C. y L. por realizar un trabajo que yo me había currado y que han dejado para el puto arrastre –serán familiares del algún político castellano.

Y empiezo a relajarme un poquito con mi soledad, la música de Carl Weathersby y los sonetos de W. Shakespeare. Espero que cuando tome tono pueda ponerme un ratito a revisar mi plan para mañana en Mérida, que sobre todo se centrará en volver a ver a mis amigos Antonio Orihuela, Marino González y Antonio Gómez (tres mosqueteros importantes de verdad).
También he hablado hoy con Jesús Urceloy y hemos quedado en vernos en Béjar un fin de semana de estos –le espero con los brazos abiertos.

(22:07 horas) La mediocridad, es mi esperanza, a veces alumbra cierto valor y se produce el cambio. Yo espero a que me suceda algún día para poder respirar y destensarme.
Esta mañana me levanté más mediocre de lo normal y el día me ha llevado a peor, justamente a pensarme puta mierda, y todo por circunstancias ajenas, por falta de dedicación de los otros y, eso sí, por falta de carácter para gritar todo lo que pienso a cada uno de los que se han cruzado hoy en mi camino.
Me dejo por imposible.

Thursday, June 1, 2006

Shichiban Nikki

¡Joder con los sentimientos de renuncia! Hay tanto prójimo amparado en ellos, jugando al «por y para los demás», que sería necesaria una operación mediática de desenmascaramiento. Yo dudo de todos, hasta de mí mismo, cuando dicen/digo que hacen/hago cosas desinteresadamente. Sospechemos de estas actitudes y seamos duros frente a ellas. Es fundamental saber el terreno sobre el que se pisa y, sobre todo, que la verdadera intención del hombre como individuo responde siempre a una dura ley natural de supervivencia (las religiones saben demasiado de este tema... y lo utilizan).

(15:55 horas) He visto un documental sobre el proceso de creación de la canción de J. Lennon «Démosle una oportunidad a la paz», y ha sido como volver a mis años setenta, con aquellos sentimientos sociales de utopía y con el alma radical.
Recuerdo que por entonces coincidía con un Jesús Caldera ORT, con Mercedes Sosa o Rosa León en las reuniones del Frente Sandinista en Salamanca, que salía con octavillas a la calle a horas tan brujas como para que todo fuera silencio y soledad, que esperaba un mundo mejor y... tan diferenta al que ha llegado.
(22:34 horas) Se me olvidó anotar ayer que hablé con Juanjo Barral y le noté animado de verdad, Hemos quedado en encontrarnos en Béjar en breve, lo que me hace feliz. Espero impaciente al amigo.

El Nietzsche que más me gusta es el que dice que «Los poetas carecen de pudor con respecto a sus vivencias: las explotan», sobre todo cuando él mismo fue un poeta destacado. Y la falta de pudor, el saber desnudarse, es muy benéfico para quien lo practica. Lo jodido es que un número elevadísimo de poetas (?) trabajan mientras dejan colgadas sus vivencias en el perchero, y todo resulta decorativo –cuando no «práctico», que es mucho peor–. La poesía que intento practicar desde que empecé con mi primer verso tiene como principio y fin mi conocimiento, mi anotación, mi desnudo y mi verdad. En ella crezco y me agoto, por mala que sea; en ella me «limito» y con ella quiero decir lo que soy y lo que querría ser... También adoro al Nietzsche de «En última instancia lo que amamos es nuestro deseo, no lo deseado». ¡Qué magnífico hijo de la gran puta!... Te adoro, tío muerto.


•• RECOMENDACIÓN ••

«Poesías»
Catulo
Editorial: Alianza Año: 2003 Páginas: 232
I.S.B.N.: 84-206-5576-7
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Contemporáneo de Cicerón, Pompeyo, Catón de Útica, Lucrecio o Salustio, testigo de la confrontación entre optimates y populares y atento observador de la mutación de la civilización urbana, CATULO (ca. 84-ca. 54 a.C.) es la figura dominante de los nuevos poetas de finales de la República, que introdujeron las Exquisitas virtuosidades helenísticas y enarbolaron la bandera calimaquea para reaccionar contra la poesía romana tradicional. Sus POESÍAS traducidas y Comentadas por Antonio Ramírez de Verger, que añade en esta nueva edición unos enriquecedores apéndices? exploran el éxtasis y la degradación del amor, los celos y el odio, la desesperanza y el abandono, dando forma a una obra que, caracterizada por una extraordinaria variedad de ritmos y metros, inicia la larga y brillante tradición de la elegía erótica latina.

(Fuente: www.paquebote.com)