Saturday, July 31, 2010

Fin de semana webero


Estoy dedicando el fin de semana al trabajo de tuneo que me ha encomendado la amiga Cati Rivera para la 'Webera', revista experimental que dirige y en la que me ha invitado a participar. La verdad es que me estoy divirtiendo y estoy sudando de lo lindo.





Friday, July 30, 2010

Otro viaje alucinado por la D. O. Jamón de Guijuelo... y unas palabritas emocionadas de jubileo


29 de julio.
Se presentó sin avisar, a media mañana, el coleguita Braulio García Noriega [T. S. Norio] haciendo paradiña en su viaje desde Oviedo a Moguer... y que tomamos unas cervecitas, nos pusimos al día de nuestras cosas e hicimos intercambio de cromos [a mí me tocó la suerte de quedarme con un ejemplar de “País”, de Alberto Porlan, y otro de “Las palabras del asombro”, una canana de los chicos hermosos de La Palabra Itinerante]. Vi a mi amigo más delgado, pero tan jovial, vivo e inteligente como siempre. Me hizo feliz poder abrazarle de nuevo.
•••
30 de julio.
Después de no poder pillar el sueño hasta eso de las tres de la madrugada [este calor me está matando... de sueño, entre otras cosas], tuve que madrugar para tomar camino de Guijuelo con el fin de hacerle un reportaje fotográfico a un cliente jamonero. Pablo tosía como un asmático durante el camino de ida y me dio unas lecciones breves sobre el color de las mucosidades de expectoración y de cómo atacarlas con antibióticos [magnífico para empezar el día... y sin desayunar]... y así nos plantamos en la tiendita de cárnicas, muy bien surtida, que pertenecía a nuestro cliente... el tipo era jovial, pero a la vez bastante peculiar, sobre todo en lo tocante a su orgullo de hombre hecho a sí mismo... sacó a toda la clientela temprana de la tiendita, ordenó a sus empleados [cinco] que se ocultaran en la trastienda y se puso en mis manos ‘profesionales’ [pobre]... y así comenzó el trámite fotero... tomas generales desde todos los ángulos, tomas de detalle [algunas robadas para mí, como un tostón blanquito entre carne roja, una colección enorme de rabos, una toma de jetas de cerdo muy bien colocadas y alguna otra curiosidad que me salió de ojo]... el tipo, mientras yo foteaba, me iba relatando parte de su vida... cómo llegó a Guijuelo, cómo se hizo a sí mismo con mucha voluntad y más trabajo... y de vez en cuando soltaba frases lapidarias que me dejaban flipaíto... un panorama.
Cuando acabé mi trabajo allí, debía esperar a Pablo, que había ido a visitar a otro cliente acompañado de su estado miasmático, me dediqué a pasear por la zona para buscar alguna toma sorpresa, y me topé de narices con un edificio lleno de pintadas realmente peculiares... desde una dedicada al Ché [en el pueblo más derechero de toda la comunidad de Castilla y León] hasta una pared entera que perfectamente la habría firmado Pollock sin problemas... me dije.... “¡Hostia, un Pollock a lo Banksy!”... y llegó Pablo... y nos fuimos a la fábrica de nuestro cliente para seguir haciendo fotos... el edificio era totalmente nuevo y de tipología federal [me refiero a esas casonas con columnas de la época de la Guerra de Secesión], un cerdo de fibra recibía a los visitantes a modo de león rampante [pero sin rampar] justo al lado de la puerta de entrada... y, adentro, las oficinas brillaban de un estuco amarillo muy bien tirado sobre el que lucían frases escritas en negro de grandes pensadores y de hombres de negocios... mi flipe iba en aumento, hasta el punto de que tenía que detenerme de vez en cuando a respirar hondo... charlamos un ratillo, rematé mi trabajo, hicimos unos mandados y terminamos tomando unas Cokes en el polígono industrial de salida hacia Béjar para quitarnos el enorme calor que llevabámos encima... las Cokes se acompañaron de magro, una bola de patata y atún picante y la segunda parte de la disertación miasmática de mi amigo Pablo, que realmente anda tocado y sufriente, pero trabajando.
De vuelta a casa vine en silencio, intentando procesar todo ese hiperrealismo acumulado en la mañana...
Carne muerta expuesta a los ojos tranquilos de las mujeres ancianas con monedero, carne muerta y esputos mezclándose con Pollock y la visión constante de los colores patrios [en balcones, ventanas, cinturones, pulseras, sobre la cafetera del bar, en la antenita de radio de los coches...], carne muerta colgada, en salazón, sobre los límpios mostradores de acero inoxidable... pero carne muerta con sellos azules... y yo en sandalias y sudando como si me estuviesen exprimiendo por dentro... carne muerta y el orgullo constante de los hombres hechos a sí mismos [ése 'yo no era y terminé siendo' que tanto nos gusta llevar en la boca], carne muerta y la cajera con piercing de la tiendona ‘Rodilla’, carne muerta y los tres minusválidos caminando con dificultad por la acera contraria a la que a mí me llevaba, carne muerta y teléfonos móviles, carne muerta y dinero y dinero y dinero y dinero, carne muerta y coches de lujo nubio [el mundo del jamón es hierático en su urbanismo –y también tremendamente hortera–, pero absolutamente cuidadoso en su atomoción], carne muerta y negros y latinos trabajando a destajo y haciendo horas extraordinarias, carne muerta y olor nauseabundo... de esas ruinas nace aquí el dinero... y también la opción política acomodada al monedero generalizándose y vistiendo las calles.
Al llegar a casa me entristecí, pues al tío Antonio, uno de los hermanos de Magdalena que anda por aquí de vacaciones [al que quiero yo un montón], le había dado un jamacuco y había andado toda la mañana metido en urgencias con la familia a cuestas [circunstancia que le hará volver de inmediato a Sabadell, donde reside]... y que empecé a pensar en que voy mayor por ambiente y por purita comparación con mis cercanos, y que me acordé de pronto de mis cuñaetes Antonio y Mª Adela, ambos ya en proceso de jubilación... y que me puse un poquinín mimoso y me dieron como ganitas de tumbarme un ratillo para pensar con detenimiento en ellos... que yo tenía pensado desde hace un par de meses dedicarles una entradita de este diario, y que quería currármela por lo especial de estos seres hermosos que me han acompañado durante muchos momentos importante de mi vida... pero que pasan los días y no me sale la forma.
Quizás lo mejor sea expresarme con parquedad y ya, y decirles a ambos, a Antonio y a Mª Adela, que los quiero un montón y que me emociona verlos quemando una de las etapas más complicadas de la vida de un ser humano social, la del apartarse despacito y en silencio. Y eso... que me apetece mucho darles las gracias y un abrazote fuerte por haberme acompañado en esto del compartir durante muchos años, por haberme enseñado y por haberme aguantado con esa generosidad que solo pueden ofrecerte los que te quieren [y sé que soy dificilito de aguantar por temporadas]... deciros que en el decurso de nuestras vidas juntos he gozado de ver nacer y crecer a vuestros hijos [y ahora lo hago emocionado viendo a la chuli Sarita], que hemos compartido sentimientos intensos y hemos dejado un camino realmente especial [ahora se me caen los palitos del sombrajo pensando en nuestra Magdalena bonita y la inexpresable Ramona]... y que os deseo a los dos un tiempo divino en el que podáis gozar con todos los sentidos de todo lo que os rodea y de todos esos genes lanzados a su suerte que os van a poner sonrisas inigualables cada día.
Disfrutad de este tiempo que viene, haced de él lo que realmente os apetezca... y que yo lo vea, coño.... y no me deis demasiada envidia hasta que a mí me llegue la hora de ese ocio ganado con trabajo y trabajo.
Otro abrazo fuerte.











Wednesday, July 28, 2010

Palabras para Aisha (1)



Mi querida Aisha, no tienes cumplido aún tu primer día y ya siento la necesidad de contarte tantas cosas... que no sé por dónde empezar. Eres sangre mezclada y cruce de culturas, combinación y divino resumen del trasegar distinto de hombres y mujeres por el mundo. Tu madre es española, y de eso ya sabrás por el latido que llevas puesto, pues tú también lo eres desde ayer por la tarde... y tu padre es puro orgullo africano abierto sin medida a lo que llegue y como llegue, y es de él de quien quiero hablarte ahora, pues lo tengo por uno de mis hijos desde hace pocos años [una vida enterita llena de intensidad y amor sentido, Aisha]. Tus genes Kante vienen del paradisiaco lugar de Bandafassi, en la región senegalesa de Tambacounda [exactamente del sitio pequeñito de Ibel], y son genes ‘Peul’ magníficamente combinados con genes castellanos... tus ancestros africanos, los Peul, constituyen el pueblo nómada más grande del mundo, y su historia conocida se remonta al siglo IX, época en la que habitaban la curva del río Níger y la cuenca del Volta Negro. A partir del siglo XII se desperdigaron por diversas zonas de África huyendo de la presión islamista, asentándose fundamentalmente en Fouta Djallon, el Valle del Senegal y Macina. Pasaron varios siglos dominados por el imperio Mali hasta que consiguieron su autonomía en el Estado de Bundu, para ser conquistados después por el imperio Shongai.
En el siglo XV se reagruparon de nuevo en Fouta Djallon, liderados por Koli Tenguela, y se convirtieron al islam.
El suceso histórico más destacable fue la yihad que los Peul entablaron contra sus vecinos Haussa en el siglo XIX, creando un reino fuerte que fue decayendo hasta la dispersión de la población por distintos lugares de África.
Actualmente, la vida de los Peul se basa en el pastoreo y el nomadismo, cuantificándose su riqueza en función del número de cabezas de ganado que poseen, manteniendo sistemas productivos eficientes.
Las costumbres tradicionales cuentan que los Peul proceden de un paraíso llamado El País de Heli y Yoyo, lleno de tierras ricas en productos naturales donde reinaban la fortuna y la vida, creado por el dios Gueno.
Desde que los Peul adoptaron el islam son muy teocéntricos y muy devotos. Entre sus ritos ancestrales figura la circuncisión y el Sharot o prueba de palos... pero eso es pura generalidad que apenas puede servirte para sentir algún día un pellizco en las entrañas que pasará de seguro... tu padre, Youssouph Kante, el hijo de Koli Kante, sí que debe ser uno de los trazados más nítidos de tu genética, su arrojo y su valentía para lanzarse al mundo, su voluntad y su constante afán de superación, sus desvelos y el sufrimiento mantenido que ha sido capaz de soportar deben ser siempre ejemplo nítido en tu vida...
¿Sabes, pequeña Aisha, que a You lo conocí hace unos pocos años sin un futuro cierto, perdido, pero con una sonrisa hermosa que jamás se borraba de su rostro aunque todo corriese en su contra?... mi primer paseo junto a él por la calle Colón bejarana fue realmente emotivo [aunque apenas nos entedíamos en un francés que él hablaba deprisa y con un alto acento africano y que yo lograba comprender con mucha dificultad], pues fundamentalmente aprendimos al instante a hablarnos con la mirada y a respondernos con sonrisas francas... supe enseguida que él partía de menos que cero en este país nuestro y, también enseguida, presentí que mi destino iría unido al suyo por mucho tiempo. Gracias a tu tío Juanito, Aisha [al que desde hoy puedes llamar ‘abuela’, porque es el cargo que se autoaplicó nada más que naciste con ese gracejo suyo irrepetible], logramos que You fuese haciendo de esta tierra su tierra y de estas gentes sus gentes... la alta capacidad apdaptativa de tu padre, su magnífico carácter y una voluntad hermosamente grave y envidiable, fue el catalizador de todo lo que sucedió después, pues dedicó su tiempo a ayudar a los que llegaban a España como él llegó [lo hizo desde el MPDL extremeño], a la vez que se formaba en aspectos muy diversos que con el tiempo fueron fundamentales para alcanzar el statu que hoy goza... su poder extraordinario de hacer amigos, su constante voluntad de ayudar a todos y su disposición personal para lo que fuera le llevaron a trabajar [sin papeles] de pintor, de albañil, de trasegador, de músico étnico, de traductor, de limpiador, de tenderito solidario y de cualquier pequeño curro que surgiera... y, ya con papeles, trabajó de recepcionista de un hotel, de carpintero y de cuidador de jardines, entre otros trabajos menores.
Como padre español de tu padre, Aisha, solo puedo decirte que nunca pude imaginar un hijo mejor, tan empeñado en darme cariño y en hacerme feliz, tan atento a todo lo que yo le dijese o le pidiese.
Así, reina guapa, Aisha queridísima, puedo decirte sin que se me mezcle ni una sombrita de duda, que tienes el mejor padre que pueda imaginarse cualquier niño del mundo, un padre comprensivo, amoroso, humanista, buena persona, amigo incomparable de sus amigos y lleno de integridad y buenos sentimientos.
Qué suerte tienes, chiquitilla... y no te puedes imaginar cómo se me saltaban las lágrimas de emoción cuando esta mañana agarraste con fuerza mi dedo corazón con tu manita derecha...
Luego te hablo de tu mami.


Y comida chuli en El Castañar con Alberto Hernández y Cati Rivera para recoger el material cerámico que Cati nos traía con el fin de que ambos participemos en su nuevo número de la revista objeto "La Webera". Un placer comer con ellos y compartir charleta.



Tuesday, July 27, 2010

¡¡¡Juanito y yo somos abuelos!!!


Es la hostia... mi Youssouph y su Sandra nos han dado esta tarde el regalo más hermoso que pueden ofrecernos... una niña preciosa y sana de 2,96 kilos que nos hace abuelos putativos a Juanito y mí... y eso nos llena de felicidad.

¡Soy abuelooooooo!

Es la hostia.


Monday, July 26, 2010

Voces del Extremo [aniversario 2]


Mírame entre la cárcel de luz de la persiana, sin que yo perciba que tus ojos me observan como camaleones o armadillos... verás que hoy soy el pájaro pinzana de Manolo Díaz Luis bebiendo de las aguas de un riachuelo sin desdoblar mi vuelo, casi sin rozar la piel del agua. Mírame si quieres con sed, que no me importa, o con hambre atrasada.
Hace calor y nado en un sudor que es frío a veces, y me siento un poquito triste porque mis amigos poetas andan de trotaversos estos días en tierras onubenses y yo no puedo [aunque me alegro por ellos un montón, porque vuelven a estar mezclados y a contarse sus secretos a voces bajo las faldas muertas de Zenobia]. Hace un par de días escribí como un vómito sobre el aniversario del Voces del Extremo bejarano y, ahora que me siento limpio por dentro y mejor, me apetece decirles a todos mis colegas que sigo siendo el mismo [dos correos hermosos e instantáneos de Antonio Orihuela me obligan a estas palabras], que a la vejez viruelas, aunque no olvido ciertas cosas, que todo sigue y yo con todo y entre todos, que estoy allí, aunque aún me encuentre anclado aquí como una piedra vieja que no sabe dar sombra. Se dijo lo que debía decirse y basta.
También me gustaría abrazar desde estas palabras con fuerzota a Uberto Stabile, a Antonio Orihuela y a José Luis Morante, pues ellos sí que saben de qué han ido mis tontas cuitas por haberlas vivido muchas veces en carne propia... en tipos como ellos reside la pasión y la posibilidad, la razón de existir y el indicio de que aún se puede hacer cualquier proyecto, sea cual sea... Antonio me pide que no sea demasiado duro con los poetas, y tiene razón, que con quien debo ser duro es conmigo mismo, por pánfilo, que probablemente sea el culpable de todo.
Si yo me autoubico dentro de Voces del Extremo es porque mi voz es del mismo extremo, porque mi sensibilidad social y mi acento político buscan salida en mi poesía, porque me siento y me presiento parte de un mundo mal hecho y mal gestionado, porque sé que hay sufrimiento y mi conciencia no me deja dormir muchas noches, porque intento practicar un mundo mejor y más justo [aunque las circunstancias me tengan amarrado a unas formas que no me gustan nada], porque necesito gritar cada cinco segundos contra quienes propician y mantienen el fracaso... si me siento un poeta de Voces del Extremo es fundamentalmente porque necesito ser un poeta de Voces del Extremo, porque pertenezco a una generación hundida desde su mismo nacimiento y lo sé, porque intelectualmente he llegado a la conclusión de que mi deber como hombre es hacer algo por los demás y hacia los demás [aunque no sepa cómo... pero lo intento cada día, lo juro]...
Bien es cierto que no comulgo estéticamente con muchas de las formas de expresión de quienes comparten esa situación de extremo poético, que dudo muchas veces de su calidad tanto como de la mía, que no comprendo muchas cosas y otras no sé cómo compartirlas, que presiento a veces cierto acné general que tiende a estropear lo que debiera ser una propuesta poética ética y social, que siento la necesidad real de autocrítica grupal y también la de esfuerzo mantenido... pero también veo en todo ello un campo abierto en el que es capaz de crecer algo con dignidad junto a las florecillas del mal silvestres, y eso me llena de esperanza y me pone ganitas.
Un abrazo fuerte y sentido a la comunidad entera de Voces del Extremo... a pesar de todo y de eso.

Sunday, July 25, 2010

"Voces del Extremo" [aniversario].


Ya pasó un año desde el primer [y último] encuentro “Voces del Extremo” en Béjar, y todo ha reposado hasta el olvido, ya que, después de las torceduras políticas traídas y llevadas desde cierto resentimiento partidista encauzado hacia la pesca de votos en aguas revueltas, se hizo el silencio administrativo, el personal [el de uno por uno, que es el peor] y hasta el afectivo en algunos casos que me duelen como puñaladas... de aquello me quedaron algunas ideas muy claras sobre personas con nombres y apellidos [unos son poetas, otros son políticos, otros simplemente los consideraba amigos], y varias enseñanzas que me han hecho algo más solitario y me han llevado a buscar aislamientos diversos.
Ahora, pasado el tiempo preciso, es el momento de agradecer el apoyo que me han dado fundamentalmente a cuatro personas que tuvieron un ‘después’ digno y sobresaliente... Celestino Miguel, José Luis Morante, Ángela Asegurado y Mª Rosa... y sobran más palabras al respecto que no sean que los considero y los aprecio por su forma extraordinaria de comportamiento conmigo en todo momento [antes, durante y después de aquel encuentro fallido que me supuso recibir golpes hasta en el cielo de la boca].
Solo me queda explicar que, aunque parezca tonto, sé quiénes son mis amigos de verdad y quienes se aprovechan [se aprovecharon] de las circunstancias, sé a quién le importo y puedo enumerar uno por uno a los que me utilizaron [algunos de ellos se han hecho ya silencio absoluto... imagino que por vergüenza], dando cumplidos datos de sus beneficios [no hablo de dinero, por Dios...] y de sus respuestas ante las dificultades que sobrevinieron... también me queda como una herida abierta la falta de fidelidad y el que muchos se fueran de aquí sin despedirse ni agradecer con un simple mail el trabajo realizado, que fue duro, intenso y lleno de ganas.
Después de un año, con todo ya archivado, quiero simplemente decir que hay cosas que no olvido [tanto positivas como negativas], que sé quién soy, dónde estoy y con quién me mezclo... todo a pesar de que no lo parezca.
¡Maldito aniversario!

A vivir, que son dos días...

NATI DE LA PUERTA Y JOANA BRABO

Me lo había avisado Nati de la Puerta... “no dejes de escuchar la SER el domingo a partir de las once de la mañana...”... y al llegar a mi estudio me conecté vía internet a la cadena en directo para saciar la curiosidad creada por Nati... era el programa “A vivir, que son dos días”, dirigido por Lourdes Lancho, y hacía de acompañante parlante mi amiga Nati... la cosa estaba dedicada fundamentalmente a la poesía, pero con cierto tono relajado de verano, no con esas ínfulas que le ponen a todo lo poético los poetas, los propoetas y los parapoetas... y me gustó... participación del público vía Twiter con micropoemas urgentes, frases ingeniosas y divertidas... y una entrevista a Belén Artuñedo con la lectura en su voz de un poema delicioso... la sorpresa personal llegó cuando se refirieron a mí como editor y me llenaron de flores que no merezco... debo decir gracias, muchas gracias, a las tres, a Lourdes, a Nati y a Belén... pero debo explicar que mi suerte son ellas, que yo no soy su suerte en absoluto, que mi suerte es haberlas conocido... y mi privilegio siempre ha sido el haber podido acceder a su afecto, a su amistad y, sobre todo, a ese tesoro de poemas inéditos que he tenido la suerte de poder publicar en ediciones pobres, pero muy dignas [cuando me paro a mirar la nómina de poetas que he editado, juro que me emociono y se me saltan las lágrimas... pues mi pobre trabajo editorial ha sido quizás lo más brillante que he podido realizar en mi vida... y que de cada autor publicado ha quedado un amigo].
Gracias de nuevo y un beso emocionado con abrazo para las tres.

CON ESTHER MUNTAÑOLA, VANESA PÉREZ SAUQUILLO, BELÉN ARTUÑEDO Y JOANA BRABO

Friday, July 23, 2010

Día hospitalario y catatónico...




Día de hospital catatónico y rupestre. A pesar de que la sanidad española es de la mejores del mundo, aún hay algo que no cuadra bien y que resulta molesto... teníamos hora a las once de hoy desde hacía tres meses, nos presentamos en el Hospital Clínico de Salamanca a las diez y media de la mañana y no logramos que nos atendieran hasta las dos menos cuarto... lo peor es que el asunto era de esos de tensión previa y de estómago vacío, por lo que la espera resultó tremendamente exasperante...
Del tiempo perdido en esa paciencia paciente, obtuve de mi mano tres dibujos nerviosos en mi nuevo librito de tuneos [una edición facsímil de la Junta de Extremadura del “Tricassi Cerasa”] y un par de horas de pensamientos perdidos y mezclados con el personal que me hacía compañía en esa sala de espera cabrona que daba entrada a “Colonoscopias” y “Transplantes”: una ancianita deshecha en silla de ruedas, con la boca totalmente abierta y la muerte bien agarrada a su espalda; un recién operado con su cama y todo y con cara de hastaluego, una señora francesa con su hija [que se pasó un par de horas leyendo una novela cuyo título era algo parecido a “Nacida en un harén”], un jovencito que contó que tenía un problema congénito en su aparato digestivo, un cancerando con ojeras de no haber dormido en dos semanas y un olor constante y pútrido a deposiciones blandas [todo el mundo que por allí pasaba venía con veinticuatro horas completas de limpieza gástrica a base de un bebedizo cabrón de color blanquecino –cuatro litros hay que trincarse de esa pócima– que hace que se vaya de bareta hasta el más estreñido de los mortales]... el trasiego al baño era constante y diverso, y la apertura y el cierre de sus puertas traía ciclones completos de olores nauseabundos que ponían el estómago peor de lo que ya estaba... el olor y la gente me hacían escaparme de vez en cuando hasta una ventanita abierta que había en el pasillo, pero el respiro resultaba un martirio cabrón, pues desde esa ventana se veía un patio lleno de personal del hospital fumando, que era justo lo que yo no podía hacer.
Cuando nos dieron paso a ese ponerte mirando a Burgos en pelota picada, ya daba todo lo mismo... pero entonces se salvó el día con un enfermero magnífico, un tipo jovial y absolutamente positivo que hacía que las caras de los que allí estaban bien jodidos se tornasen sonrientes... mis felicitaciones a ese profesional grande por el hermoso trabajo que hace, minimizando los daños y quitando los temores con sonrisas y buen humor.
Volví a casa derrotao... pero volví a casa.
¡Albricias!








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Thursday, July 22, 2010

Ando entre novelador y novelando...


Durante las últimas semanas ando enfrascado en el frenesí de dejar cerrada mi nueva novela para entregársela a mi editor antes del día 30 de agosto, que es la fecha pactada para la entrega de mis originales... y a medida que pasan los días y leo y releo, y vuelvo atrás para cambiar párrafos enteros... me agobia una sensación jodida de que no estoy consiguiendo más que estropearlo todo... el texto funciona a tramos y en otros se dispersa, y de mis pretensiones generales solo estoy medianamente satisfecho con ese puntito de memoria generacional que me había planteado como objetivo en un principio... pero fallo de forma estruendosa en el control del hilo narrativo [soy disperso por naturaleza] y, lo peor, siento demasiada precipitación en varias partes del trabajo.
Todo esto me pone muy nervioso y me llena de inseguridad, y me dan ganas a ratitos de borrar el archivo completo de mi ordenador y que todo se quede en la nada que quizás debiera ser.
Desde el principio yo me había planteado cuatro objetivos sobre este texto: 1º. Que fuera una memoria de mi generación, una memoria llena de detalles en la que las naderías tomasen protagonismo sobre los asuntos más sobresalientes de la época vital relatada, mostrando todas las etapas de un tipo nacido a mitad del siglo veinte y llevarlas justo hasta el cambio de siglo. 2º. Armar una trama alrededor de lo que lleva a un hombre hasta el acto creativo, hasta esa necesidad de expresión que hace realmente humana una vida, pero hacerlo sin grandilocuencia, sin excesos decorativos, con claridad y, sobre todo, con ironía. 3º. Montar un relato dentro del relato [un relato paralelo] en el que se muestre el proceso mental del pensamiento y el previo al artificio de la creación... lo que sucede en la cabeza de un creador antes de iniciar la pragmática creativa... y que eso fuera comparándose con las escenas vitales mostradas en la trama de vida real novelada. Y 4º. Jugar al peligroso juego de lo confesional, de la vida propia, manchándolo constantemente con situaciones imaginadas [no vividas] hasta lograr una neblina que lleve a la pregunta morbosa y constante en el lector sobre la posibilidad de cada vivencia como una vivencia real del autor.
Y, como digo, solo estoy algo satisfecho con mi primer objetivo marcado... en lo demás encuentro caos, fracaso, desastre total... y no sé qué hacer, no sé por dónde caminar ni cómo buscarle las vueltas.
También he notado, por algunos comentarios de personas a las que les he permitido acceder a alguna parte de mi inédito, que lo que para mí resultan pasajes normales de esa ‘vida mental’ que solo sucede en la cabeza del protagonista, para ellos resultan escenas durísimas algunas descripciones de sexo que les cuesta leer relajadamente y notan una alta misoginia en muchos de mis párrafos... y yo entiendo perfectamente esos comentarios, pero es que el pensamiento funciona así y tomar otras formas más blandas de narración no darían el mismo resultado, el que yo he pretendido al escribir... el hombre, con su máscara, reacciona física y socialmente ante los estímulos de forma absolutamente distante y distinta a como lo hace en su mente... y esos dos estados paralelos son los que pretendo patentizar... no sé.
Luego, para rematar, me siento bastante inseguro con la forma que he utilizado, una narración chorro en la que abunda el lenguaje directo y está llena de expresiones vulgares de uso corriente en mi ambiente... leo de corrido y me gustan el ritmo y el tono... pero releo con detenimiento y empiezo a llenarme de dudas por todo... así que esta puta novela de mierda me está jodiendo el verano, coño, que hasta me sueño con ella muchas noches y me despierto empapado en sudor y no puedo volver a conciliar el sueño. Cuánto mejor escribir poemas para mi forma de hacer y de ser... ¿por qué me meteré en estos embolaos, si me conozco y sé lo que me pasa?
¡Me cago en rus....!

Wednesday, July 21, 2010

Notas de mi cuadernito de campo [Julio]


La filosofía libera al hombre de la dispersión y lo lleva a la realidad definida.

En la poesía, la claridad se transforma en conciencia.

El poeta eleva a significativo todo lo mirado.

Guillermo: “Papá, ¿a dónde vamos?” .... “A casa, hijo” ... “Ir a casa no es ir, papá, es volver”.

El poeta renuncia a la inmediatez para abrirse a la posibilidad.

La poesía consiste en crear unidades incompletas.

Lo que más me gusta de la poesía es ‘el estado poético’, ese lugar en el que se funden el ser y el no ser, ya seas lector o creador.

Derrida: “entre las cosas y sus nombres hay un abismo”.

La diferencia entre poesía y filosofía radica en que la primera es palabra y pasión, y la segunda es palabra y razón.

El poeta trabaja para el conocimiento por la emoción.

María Zambrano: “la poesía nos hace simpatizar con aquello que nos hemos prohibido”.

El poeta es un obrero de los símbolos.

Lo que en el poeta es posesión, en el filósofo es búsqueda.

Eduardo Nicol: “las palabras son sublimes cuando no están al servicio de nada”.

María Zambrano: “Escribir es defender la soledad en que se está”.

María Zambrano: “el vivir no es lo mismo que la vida, mas es un don que exige de quien la recibe el vivirla”.

Guillermo: “Papá, ¿queda mucho?”... “Como media hora, Guille”... “A veces media hora es mucho, papá, otras veces no”.

¿Por qué me resulta tan fácil hablar de lo peor de mí y tan difícil hacerlo de lo mejor?

Monday, July 19, 2010

Salir llorado de casa...


Leo hoy en prensa que la Agencia Estatal de la Administración Tributaria informa que, en 2010, los beneficios de las grandes empresas radicadas en España [las financieras entre ellas] arrojan unos beneficios del 18,5 %, mientras que las rentas del trabajo han disminuido un 8%... ¿cómo hostias se come esto?... que quienes propiciaron la crisis y exigen medidas duras para salir de ella estén acumulando un alto índice de beneficios, supondría que no existe tal crisis... ¿a qué responde, entonces, esa disminución de rentas de los trabajadores si las empresas que los emplean tienen altos beneficios?, ¿qué está sucediendo, coño?... ¿no será que al neoliberalismo le están saliendo sus planes al dedillo para defender sus especulativos intereses de clase?
Que alguien me explique, porfa.
•••
Intento romper mi silencio poético, pero cuando el mundo se me pone como una rustidera que me abrasa el tiempo, aseguro que es dificilísimo buscarle palabras a un poema... y todo se me va en ideas que terminan siendo fantásticos descartes, poemas de nada...
Como soy de tradición experiencial por más que me pese, eso de que el poema es la experiencia del poema, pues que hago un repaso mental a los impulsos preliterarios de estos días... a ver... ¿escribo de esos pechos constantes que, estivales, se asoman a los escotes buscando unos ojos suicidas?... no sería un poema, sería una erección... ¿escribo de esa afasia incontenida que nos hace –a mí también– pasar de todo, como si el mundo no tuviera que ver con la vida a pesar de que ambos van cosidos?... tampoco sería un poema, que más bien sería un grito insostenible... pero sigo buscando...
Hace un par de días me escribió el amigo Paquito Ortega para ofrecerme la edición de un libro SGAE [que ha quitado del mercado su editora y mantiene aún el compromiso de edición con quienes ya había hablado] y me escribió, como quien apenas dice nada, que “yo salgo llorado todos los días de mi casa”... y ahí quizás sí que haya una pequeña veta en la que buscar...
Salir llorado, pero solo como los cíclopes antiguos, y guardar un ojo para las lágrimas pendientes, para los días de tigres heridos o para las tardes rumiantes en las que ser maldito o nada...
•••
[Con medida de haiku]... me puse a haikutizar cuando me acordé de la revista ‘La Webera’ [hace un par de semanas me pidieron un haiku para ser publicado en ella]... bueno, a pseudohaikutizar, pues este palo oriental no tiene parangón ni forma de hacerse en otro idioma que no sea el japonés, por mucho que se empeñen los eurohaikuteros, ya que debe formarse con ‘moras’ [17], que son unidades lingüísticas de menos rango que la sílaba que conocemos [ahí lo tenemos chungo]... sí que podemos jugar con su medida silábica si cambiamos las moras por sílabas [5-7-5]... pero no debiéramos utilizar ningún tipo de rima [yo las utilizo... pues a un palo ya desestructurado por el idioma se le pueden hacer las picias que a uno le vengan en gana... y me gustan más los resultados si busco rimas]... deben tener una palabra clave o ‘kigo’, que indica la estación del año y una cesura, ‘kire’, que configure el haiku en dos imágenes nítidas y separadas [ya puestos a faltar, pues que también me como todo esto cuando me viene en gana]... ¿el resultado?... pues un pastiche que tiene más que ver con lo flamenco que con lo japonés... y me salen de corrido... es estupendo...

Aves de paso,
mis manos en tu vientre
se vuelven fado.
•••
Cada segundo
que paso sin tu aliento
se acaba el mundo.
•••
Salgo llorado
si el día se me niega.
Soy Paco Ortega.
•••
Cada principio
tiene su final cierto:
siempre es un muerto.
•••
Mírame y siente
cómo estos ojos tigres
se vuelven dientes.
•••
Cada mañana
presiento que tu cuerpo
busca mis ganas.
•••
Y uno que escribí hace ya unos cuantos años:

Cuánta tristeza...
saber que en otros brazos
te desperezas.

© lf comendador 2010

Sunday, July 18, 2010

TransBlues Béjar 2010 [cigarritos mágicos].






No sé si fueron los cigarritos mágicos... el caso es que juro que allí había un bajista tocando con guantes negros, pululaba por el lugar cierto espíritu sesenta trasegado en una mujer con un exagerado peinado afro, había dos tipos con Harley tomando Fanta de limón, Pablito se daba golpes con dos dedos en el brazo, un pijo ancianito bailaba poseído moviendo la cabeza, la latina de blanco se presentó de negro, un tipo de estética del Medio Oeste se encendía cigarritos liados con un mechero de mecha amarilla, una pareja mayor tapaba con mimo a una cría que dormía en su carrito [eran casi las cuatro de la madrugada], un borrachito joven estaba empecinado en hablar desde abajo del escenario con el tipo que estaba cantando y en una esquina andaban los jodidos representantes de los grupos blueseros reclamando servicios absurdos y pagos convenidos... y yo estaba en una nube fantástica que venía de la falta de sueño, de toda la acumulación de malos tiempos recientes, del puntito de alcohol y de la música molona que me entraba por los oídos y por los ojos [quizás también por los cigarritos mágicos... no sé]... el caso es que entre bajones y subidones me lo pasé de perlas, bailando a mi modo, coreando algunos temas, haciendo fotos, bebiendo cervecita fría, charlando con colegas o simplemente dejándome estar sentado a los pies de la barrera de la plaza de toros bejarana.
Quede para los anales que Bill Evans cuajó una actuación maravillosa en la que el soulgrass me pegaba duro en los padentros [a Robben Ford lo tenía entre sombras, aunque dejó algunos ratitos divinos de guitarra y de voz]... que los fabulosos Thunderbirds son realmente fabulosos, sobre todo esa armónica inigualable de Kim Wilson, un calvete mayor y blanquito que no da imagen de lo que regala en el escenario, que es una verdadera pasada... que Michael Hill fue el cierre que más he disfrutado desde aquél del tristemente desaparecido Skeeter Brandon con su ‘Georgia’ mítico [lo tengo grabado y lo escucho mucho, mucho, mucho... y os lo dejo aquí para que os hagáis una idea de la pieza que Skeeter nos dejó en Béjar antes de desaparecer].
Y que acabó el blues otra vez, aunque yo sigo en esa nube de cigarritos y estrellas arriba, una nube en la que me encanta estar y de la que no querría salir nunca.
Un abrazo agradecido a Miguel por propiciarnos momentos tan especiales.
Dicho y hecho.

















Gerardo, Chiqui y Elenita.