Me gustaría creer en el mundo como creo en la palabra, pero resulta bastante difícil dejarse caer sobre un mar de hombres y esperar a que su reacción sea igual que la de un verso aceptable. Muchas veces me pregunto por qué apenas salgo, por qué rehúyo comunicarme y me aíslo, si soy un tipo jovial, de conversación fácil y animada... El caso es que cuando estoy con los demás noto a flor de piel mi superficialidad y no me gusta esa sensación, sobre todo si, como ocurre con muchísima frecuencia, percibo netamente que estoy rozándome otras superficialidades.
En fin, que cada día me gusta más lo intenso y lo sincero, pero quitándole a estos términos todo su contenido rosa y flou... y es difícil encontrar estos valores en las relaciones diarias en las que todo se arbitra como teatro en el que parecer lo que se quisiera ser y ni siquiera dejar un resquicio a lo que se es.
(13:01 horas) No llega la poesía, aunque tengo ganas de usarla, y he vuelto a pintar mujeres con trazos rotos y manchas de tinta. Me encanta encontra en las manchas la línea de un rostro y marcarla con velocidad para conseguir resultados rápidos e incontenidos.
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