No, la lluvia no puede ayudarte, aunque caiga lenta y codicie tu cuerpo, porque los impostores entran y salen de los lugares sagrados con su sonrisa quieta, porque yo también soy un impostor y así es la historia… y tampoco es preciso que vivas a base de píldoras, pues cualquier depresión es de sentido común, pero también hay puertas abiertas de par en par y quizás algo nazca mañana para ti… la lluvia no puede ayudarte y es mejor que te dé igual no ser tan bueno como Proust o Cohen, o no tener la voz de Etta, que disfrutes tus noches sin arrepentimiento y te dejes caer agotado sobre el mantel… pero habla con claridad, expresa el lirio o la abutarda que crecen en tus labios, camina firme, con la cabeza alta, que se quiebren los códigos que no fueron hechos para ti, que caigan a tus pies las convenciones como recién asesinadas… escucha a Charlie Manson y no vuelvas a pisar por tus huellas de ayer, que están gastadas, pues he visto el futuro y no está hecho… la lluvia no puede ayudarte, y te harás viejo, porque todo se pasa y envejece… y quizás no llegues a lograr jamás que alguien se gire a tu paso con asombro… quizás… no, estoy seguro… si volvieras a nacer y fueras otro, harías sin dudar las mismas cosas.
Espera a que cada uno se atreva a confesar lo que no ha sido, lo que no ha hecho, y tendrás tu coartada.
¿Qué hago aquí?, habrás de preguntarte.
Nada, amigo, no haces nada.
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