Amar durante una guerra...

Escribir sobre lo vivo que hay en mí, y también sobre lo vivo que hay en los demás… estamos acostumbrados a escribir sobre cosas muertas, sobre hombres muertos, sobre esperanzas muertas.
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Cuando generalizo, siempre hay alguien que sale herido, pero no sé adivinar nunca quién puede ser… cuando personalizo, siempre salgo herido yo.
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En este mar interior no hay barcos de los que despedirse con un pañuelo.
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Construir una casa pensando en un amor tibio que dure mil años, pensando en que los cuerpos encajarán siempre el uno en el otro… construir una casa para morir justo antes de poder habitarla.
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Siempre soñé amar durante una guerra… luego pienso en mis manos mutiladas sin haberte tocado.
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Un hombre se había arrojado a las vías del Metro y todo el mundo corría gritando “la mujer a la que amaba no quiso acariciarle esta mañana”.
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Se me saltaron las lágrimas de alegría mientras la miraba… eso también era llorar.
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Que por lo menos, después de todo, me quede aún la vida por perder.
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Mi juventud fue eterna… pero era demasiado joven para darme cuenta.
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Lo peor de la verdad es que no tiene remedio posible.
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Pecar es un camino abierto a la esperanza… cuando yo muera, todo lo que escribí se publicará punto por punto, y no podré evitarlo… aprovecho para llamar hijo de la gran puta al que lo haga.
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Cuando digo que yo fracaso, quiero decir que fracasan todos los que me rodean… pero cuando digo que fracasan los que me rodean, es que yo estoy fracasando.
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Un hombre no es mucho más que el tamaño de su polla en reposo y el acto involuntario de la sangre bombeada… el resto es la mujer que lo completa.
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El deseo de complacer siempre me pareció una mierda.
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