Locuciones lati-no-frost.

Otro día despejado con un frío infernal que se mete hasta los huesos. Todo es propicio para buscar el refugio de mi estudio, adoptar la posición fetal y quedarme arrimadito al radiador de la calefacción intentando dejar que pase el tiempo. Y, encima, con este espacio abierto lleno de luz no me crece la escritura de ninguna manera.
Aburrido, decido buscar antiguos desnudos en ‘Panimages’ para jugar con ellos a los latinajos y, si se tercia, para imprimir alguno y trabajarlo en mi libro objeto.
Dejo algunas muestras del resultado de esta mañana heladora.


(16:01 horas) Es suficiente aprender que la verdad casi nunca es racional, ya que su concepto trabaja con lo absoluto, y lo absoluto no existe en tanto que en nuestra búsqueda siempre partimos de una ‘elección’. Sí que puede darse el caso de que exista una ‘voluntad de verdad’, pero solo eso… También puedo aceptar que exista una verdad moral, aunque el calificativo ya le quita el valor de ‘verdad’.

(16:12 horas) ¿Las pasiones nublan o destapan? No quiero hacer este análisis porque sé que me sentiría vacío y defraudado. Por un lado consiento con gusto cada una de mis pasiones… por otro lado presiento que mientras camino las trochas de la pasión no soy capaz de controlar lo que la razón me ofrece.
Vivir sin pasiones me resulta poco menos que imposible. Vivir sin pasiones quizás me llevase a escribir en serio.


(16:20 horas) ¿Cómo conseguir que lo que me rodea termine siendo indiferente? De este logro extraería serenidad y, sobre todo, alcanzaría libertad expresiva, ya que podría expresarme sin ningún pretexto. No deberle nada a lo que me rodea y no sentirme acreedor de otra cosa que no fuera mi propia expresión.
Quizás terminaría convirtiéndome en un jodido atormentado.
No me interesa.


(16:32 horas) Lo que aprendimos por obligación es materia para olvidar a pies juntillas, pues nos hace convencionales y anodinos, nos lleva a la aceptación sumisa y nos aleja del hombre mítico por el que debemos luchar.
Debemos empeñarnos en negar todo lo aprendido, y a hacerlo con argumentos hasta llegar al maravilloso desorden que nos empuje a otros parámetros de pensamiento. La vida es un préstamo si solo la procesas en lo que te inculcaron… hay que luchar por una vida propia, coño.


(16:48 horas) ¿Escribo para desdolerme o para que alguien me lea y me eche una mano? No, no quiero palabras de otro, eso lo tengo ya muy claro… lo malo es que estoy reñido conmigo y, cuando escribo, me descubro incapaz, ciego, perdido… y luego está mi cuerpo, que me acompaña siempre a regañadientes y solo sabe ponerme barreras.
Me gustaría ser un ebrio constante, un derrotado también en el cuerpo [ya lo soy en el alma], un tipo con los cimientos caídos que sirviese solo como ejemplo de lo que no hay que hacer en la vida.
Cuando hace frío siento un intenso picor en la piel, un prurito irresistible que me hace sentir vivo y mal.


(16:52 horas) Mis cuñadas ya están preparando los fastos navideños: comidas y cenas que son un rito tristísimo de la vida que nos queda. Yo no quiero fastos en los que la idea de la muerte se lave con sonrisas y con guisos de pescado. Yo no quiero estar en otros finales que no lleven al mío. Yo no quiero celebrar más que mi soledad.
Aún decide por mí todo el mundo. ¿Qué soy yo?


(16:57 horas) Cuando llegas a entender que lo que deseas es imposible, decides perder el interés en ello, pero lo haces con un jodido sentimiento de culpa que te deja insatisfecho… Habría que darle la vuelta de alguna forma a todo esto, intentar sentir desesperación y no abulia, luchar a pesar de la certeza, aunque sea por eso de pasar el tiempo con cierta sensación de dignidad.
A mí ya solo me calma hacer alguna que otra boutade delante de la gente cercana, decir cuatro burradas y quedarme tan fresco.
Lo que yo deseo ya es imposible. Jo.


(17:08 horas) A veces me encanta ser lo que otros odian, y lo soy… luego me siento mal, vulgar, estúpido… Otras veces me gusta que me quieran y me hago querer… luego me siento mal, vulgar, estúpido.
Solo cuando soy yo y estoy ante mí mismo es cuando siento de verdad que soy vulgar y estúpido… entonces me siento mal.


(17:19 horas) Toda mi verdad es lo que soy capaz de recordar, por eso me engaño a menudo con recuerdos inventados… así conservo la mentira de mi vida.

(17:31 horas) Un buen impedimento es capaz de conseguir que una obra mediocre sea tenida por magnífica.
Todo creador con ínfulas quisiera haber creado en una guerra o en una hambruna… y es que los hay que aún piensan que el fin justifica los medios [¿o era que el fin justifica los miedos? No sé].


(17:38 horas) Lo que me sucede [seduce] lo hace siempre por el camino de la ingenuidad… mi ingenuidad y la de las cosas.
El desinterés me ha traído los mejores momentos de mi vida… pero es tan difícil ser desinteresado.

De FUMADORAS