Solo un paquetito especialísimo vino a alegrarme el día: la edición de ‘Apócrifos’ de mi queridísimo Ángel García López, dedicada con el afecto de siempre. Sus palabras y el rostro del amigo en tercera me llenan de satisfacción.
Gozo que diera
cuando viniera.
Gozo que dio
cuando se huyó.
Gozo que daba
cuando me amaba.
Gozo que hallé
cuando se fue.
La vida aún late en la frente de la ‘Generación del Cincuenta’, una generación brillante y esponjosa, de tipos entrañables y de poetas absolutamente sobresalientes, de amigos sobre todas las cosas. Yo he tenido la suerte hermosa de pasar tardes y noches deliciosas con Ángel García López, con el último Claudio Rodríguez, con Ángel González, con Jesús Hilario Tundidor, con Joan Margarit… y puedo decir que todos nadaban en lo extraordinario [su poesía aún lo sigue haciendo].
(19:07 horas) Me gustaría vivir habiendo calculado antes la vida, teniéndola atada en tablas y teoremas, sabiendo siempre hacia dónde ir y con qué fin. Digo que me gustaría, pero también creo que tal circunstancia me llevaría al suicidio seguro si no se torciese por el azar, pues caminar sobre una vida ya trazada tiene un jodido punto de frustración. Es decir, cuando expreso que me gustaría no quiero decir más que me apetece pensar que hubiera sido así.
En fin, que habrá que conformarse con cumplir una media en la que no ser demasiado bueno ni un cabrón absoluto, en la que no pasarse de listo ni quedarse a vivir en la eterna tontuna, una vida mediocre con su puntito azaroso y su cosa de inexorabilidad, con sus extremos y sus juntas de dilatación, con su musiquita disonante y su ruido casi armónico.
Partiendo de estos presupuestos, solo sé vibrar en historias de soledad o en traiciones de amor [el amor es una traición hacia uno mismo].
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| De FUMADORAS |
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