23 de diciembre de 2008
Siempre pensé que un buen escritor o un buen pintor solo pueden serlo de verdad si tienen cierta base científica y han intentado apurar en su vida algunos conocimientos matemáticos, biológicos, físicos, químicos... para incorporarlos en un fundido con sus creaciones... tanto como andar a solas por los caminos de la ortografía, la corrección expresiva o la semántica... o el dominio de las técnicas más diversas. Así, entiendo al verdadero creador como un ser plural de contenidos que, además, ha decidido vivir en los ámbitos espesos de la intelectualidad, el prosaísmo humano [mucho más corpóreo] y el embarque sentimental.
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REMAKE DEL MICRORRELATO “CANGOA” EN CLAVE DE G.
Me sobra espacio y tiempo en cada uno de los intersticios de mis células... y hay un quejido en las profundas simas de mi cuerpo que me impele a abrumarme de texturas extrañas a mí, de cuerpos nuevos con sus pieles de seda, armiño o lija que en discreto galope me animen a estar lleno alguna tarde excelsa.
Me sirve una boca, claro, pero prefiero todas agolpándose en mis labios... bocas moribundas, bocas dulces, bocas de ceniza caliente, obstinadas o esquivas, estériles o secas, como alfombras o con ese nervio de los trenes veloces que atraviesan los campos incendiados.
Es desazón esta fiebre de ser en esos mil cuerpos con capacidad de completarme... y sin embargo soy fiel a lo que mana desde los rincones viejos, y me estiro en el par que puedo ser cada minuto para que se haga eterno, y me doy, y recibo también lo mutilado en los remolinos blancos del aliento.
¿Qué fervor hay en el dos...?
Y mientras el carnero se deshace en la lumbre, sé que puedo morir mañana por mí mismo o, por qué no, agotado en alguna de esas rendidas manos que decida, como un canto sagrado, completarme.
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