Mi propia peli.

Ayer, y a propósito, porque apenas tuve tiempo, dejé mi resumen sin la parte esencial de lo que me ha hecho: el cine, amigo Ariel.
Soy de Buster Keaton y de Fritz Lang, del “Acorazado Potemkin” de Eisenstein en el cineforum de la Casa Grande, de la Greta que besó a Dalí en la boca, de cuatro generaciones de tarzanes, del Boris Karloff dirigido por James Whale, de Cyd Charisse [mmmmm], de “El ladrón de bicicletas” de Vittorio de Sica una noche invierno en el cine Bretón, de “Las noches de Cabiria” con Giulietta Massina, del Marlon más rebelde, del Belmondo tahúr, del primer Almodóvar, de aquella tarde salesiana con Cecil B. de Mille mirando anonadado “Rey de reyes”, del lúbrico “Decamerón” de Pasolini con Silvana Mangano, de Bella Darvi en “Sinuhé el egipcio”, de Ava Gardner en “Forajidos”, de Alec Guinness [mucho, mucho], del Jack Lemon en “Con faldas y a lo loco”, del Sean Connery en James Bond y del Douglas Fairbanks más bucanero, de las tardes cabalgando junto a “El Zorro”, de Joan Crauford, de Chaplin, de la Ingrid más Bogart, del primer Disney, de María Montez y del Joseph Cotten que hizo el contrapunto a Welles en “El tercer hombre” de Graham Green, del Capitán Maravillas interpretado por Tom Tyler, de Bette en “Eva al desnudo”, de Henry Fonda en “Hijos de la ira” y Rita en “Hilda”, del “Halcón Maltés” y “Casablanca”, de Jane Greer en “Retorno al Pasado”, de la Bacall en "Cayo Largo", del beso final entre Jennifer Jones y Gregory Peck en “Duelo al sol”, de todo Fellini entero y de todo Berlanga, del forzudo Mark Forrest, de Sofía y Marcello, de Tony Leblanc y Ninetto Davoli, de Mónica Vitti y la boca de Jeanne Moreau, de la gracia Delon y la mirada Shariff, de Bogarde y la Ramplin, de Cocteau, de Marilyn y Audrey, de Michael Caine y de Pepe Isbert… en fin, inagotable la cuenta de bellos referentes cinematográficos en estos cincuenta tacos, de los que destaco “Amarcord” como mi película extranjera y “El motocarro” como mi peli nacional. Estoy hecho de cine y es exactamente lo que hago cuando pienso, cuando escribo y cuando vivo… una película… mi propia película.
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Llegué a PdT a tomar café y había revuelo porque estaba comiendo allí Isabel Gemio y andaban esperando la llegada inminente de Paco Lobatón… la rehostia… toda la camarería de acá para allá como si les hubieran puesto cocacola caliente en las toberas… y mi You cabreado porque anoche se le acumuló el trabajo y hoy recibía quejas [no se dan cuenta de que le dejan solo por las noches para poner en orden lo que han desordenado cientos de personas durante el día… y a mí me mosquea que su sino sea el de cargárselas todas por donde amargan los pepinos, que el hombrito ha pasado por todo lo imaginado hasta llegar a esto, y es consciente de que debe trabajar con garantía porque siempre se le va a exigir más que a los demás por su procedencia y por su color, y se le va a dar menos… es injusto… o a mí me lo parece… pero le toca joderse y agachar la cabeza si quiere seguir en este primer mundo de mierda sobre mierda]… hablé con él un buen rato y me contó los pormenores de la noche de ayer, y le entendí perfectamente, tan bien, que me quedó claro que se cargan las tintas en lo que a él respecta, aunque no sé aún con qué fin.
El caso es que el mundo sigue a su ritmo cabrón y es un fin de semana largo con madrileños ocupándolo todo y cabreándome [lo siento por volver a utilizar el término “madrileños” generalizando, pero es que son madrileños los que lo relían todo con su falta de educación y sus estupideces de creerse más y mejores que el resto del mundo… y nosotros tenemos la culpa, porque aguantamos sus payasadas y sonreímos].
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El vaho nos saca el frío, y en los riscos de carne se blonda el vello como un sobresalto.
Tener alas ahora sería imprescindible para poder migrar a esas islas vehementes donde el azar son grados.
Túmbate sobre mí para que te sopese y aprenda que tu abrigo late a la par exacta que mi cuerpo tirita.
Descubre sobre mí que el calor se conserva y argumenta una hipótesis de esta celebración, de este altar, de esta tíara.